Die indische Hochzeit

Uma Zimmermann, Görlitz : Die indische Hochzeit : 2002 : Kap. 6-10

Die indische Hochzeit Uma Zimmermann, Görlitz 2002 Kapitel 6-8

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Am nächsten Tag um 8 Uhr holte mich meine Mutter aus dem Bett.

"Uma, wach auf, da ist deine Freundin am Apparat."

Ich schleppte mich halb wach bis zum Telephon. Dorothee und Sabrina waren schon in Pune angekommen und befanden sich nun irgendwo in der Nähe des Bahnhofs. Ich wollte die beiden abholen, aber Dorothee weigerte sich, und ich gab ihr den Rat, eine Riksha zu nehmen. Ich erklärte ihr, wie das Stadtgebiet heißt, wo ich war, wie lange die Fahrt dauerte, und was sie kosten würde. Manma war aufgeregt. Außer meinem Mann hatte sie niemals Ausländer bei sich zu Gast gehabt. Sie schickte mich zuerst unter die Dusche und danach zum Einkaufen. Ich war unsicher, ob ich wieder fließend deutsch sprechen konnte, und für einen Augenblick glaubte ich überhaupt nicht, jemals in Deutschland gewesen zu sein! Meine Wahrnehmungsfähigkeit war anders geworden. Und in der kurzen Zeit! Was ist überhaupt diese Welt, in der wir wohnen? Ist sie das, was wir mit unseren Sinnen als Realität wahr nehmen? Oder ist sie das, was wir empfinden in unseren Gedanken und in Urteilen? Existiert die Welt in unserer Vergangenheit oder in der Zukunft oder in unseren Träumen? Ich erinnerte mich an den brasilianischen Schriftsteller Paulo Coelho, dessen Interviewartikel ich am Dresdener Flughafen las. Ich redete mit meiner Mutter darüber. Sie sagte:

"Das ganze Universum mag wohl ein Traum Gottes sein, aber jetzt solltest du das Klosett sauber machen."

"Wie kannst du nur . . ."; ich bereute, meine Gedanken mit ihr geteilt zu haben, und fand es zwecklos, weiter darüber zu reden. Meine Mutter lachte und rezitierte zwei berühmte Strophen aus der Bhagvadgita, dem 'Lied der Gottheit':

"Das Werk zu tun sei dein Beruf,

nicht kümmere dich, ob es gelang,

Begehre nie der Taten Frucht,

doch fröne nicht dem Müßiggang.

Ergebungsvoll tu jedes Werk

und frei von irdischer Begier,

Ob gut, ob schlecht der Ausgang sei;

bewahre stets den Gleichmut dir."

"Zweiter Gesang, Verse 47 und 48; Nicht wahr?" fragte ich sie zur Bestätigung und sagte danach, "Natürlich gehe ich jetzt das Klo putzen, aber ich habe nicht von Karma geredet, sondern von dieser unbedeutenden Welt, die ich manchmal nicht begreifen kann. Du bist inkonsequent."

"Warum magst du das alles begreifen wollen? So einfach und so wichtig ist das auch nicht!" sagte sie.

"Ich suche nur eine Antwort. Ist das zuviel verlangt?" fragte ich enttäuscht.

"Nein, es ist nicht zuviel verlangt", sagte sie ernst zu mir, "Ich bin besorgt und froh, dass du überhaupt SUCHST. Die Suche nach einer befriedigenden Antwort dauert das ganze Leben oder mehrere Leben. Aber jetzt musst du wirklich ein bisschen sauber machen. Und mach bitte in deinem Zimmer die Betten fertig. Deine Freundinnen können dort schlafen."

"Und ich?" fragte ich vernachlässigt.

"Du kannst im Wohnzimmer auf Daddys Sofa schlafen", entschied Manma sofort, "Der Gast sei Gott!"

"Ja, der träumende und der unbegreifliche Gott", sagte ich laut lachend.

"Lass mich wenigsten hoffen, dass deine Freundinnen nicht die träumenden und unbegreiflichen Wesen sind!" scherzte Manma auch mit mir.

Dorothee und Sabrina kamen mit nur einer indischen Stoffhandtasche, die sie gemeinsam zwischen sich trugen.

"Wo habt ihr Eure Rucksäcke gelassen?" war meine erste Frage nach der Begrüßung. Die beiden erzählten, dass sie die ganze Nacht von Gokarna aus, einem Küstengebiet südlich von Maharashtra im Staat Karnataka, durchgereist waren. Dort hatten sie eine kleine Palmhütte gemietet, in der freudigen Gesellschaft von Spinnen und Kakerlaken. Nach der Hochzeit wollten sie wieder nach Gokarna zurückreisen. Die Hütte war noch gemietet, und ihr restliches Gepäck war dort gut behütet. Beim Tee erzählten sie uns von ihrer zehnwöchigen indischen Reise vom Nordwesten bis nach Varanasi und Dharamshala und danach in den Süden bis zum Kaniyakumari-Kap, wo die drei Ozeane sich begegnen. Ich war die Dolmetscherin zwischen ihnen und Manma. Manma hatte viele Fragen und Ratschläge, aber ich wusste, dass die beiden nach der langen und kalten Zugreise müde waren, und wollte, dass sie ein wenig Zeit gewinnen, um sich der neuen Situation anzupassen. Aber in Ruhe gelassen zu werden wird in Indien als Vernachlässigung aufgefasst. Ich war zwischen Tür und Angel und fragte Dorothee, als sie geduscht hatte:

"Möchtest du dich hinlegen, oder kommt ihr mit mir in eine Ausstellung, die ich heute besuchen will?"

"Fangen die Hochzeitszeremonien nicht heute an?" fragte sie mich zurück, um den Tag vorausschauend zu planen.

"Ah, du meinst das Essen beim Bräutigam? Es ist zwar heute Abend, aber leider sind dort nur die engsten Familienmitglieder eingeladen. Macht es dir was aus?" Ich war ein bisschen traurig, weil ich die beiden so bald wie möglich Rashmi vorstellen wollte, die im gleichen Alter war. In den nächsten Tagen würde Rashmi kaum Zeit und Ruhe finden, Dorothee und Sabrina richtig kennenzulernen. Dorothee nickte verständnisvoll und sagte:

"Nein, wir können zu Hause bleiben und früh ins Bett gehen. Ich brauche auch Ruhe zum Schreiben."

Ich sah ihr zartes und interessantes Gesicht und hatte Bedenken, wie sich diese feinfühlige Blüte zwischen den vielfältigen Temperamenten meiner Familie zurecht finden würde. Ich hatte sie mit Erlaubnis meiner Familie eingeladen, diese vedische Hinduhochzeit mitzuerleben. Ich wollte nicht, dass sie sich vor der fremden Umgebung und vor den Kontrasten zwischen den Kulturen erschreckt. Es ist eine Sache, als Tourist in Indien herumzureisen, und es ist eine andere Sache, am Alltag einer indischen Familien hautnah teilzunehmen. Familienfeiern und Feste sind euphorische Anlässe, wo gelegentlich die seelischen Kräfte auf die Probe gestellt werden. Ich vertraute ihr und sagte:

"Gut, danke, ab morgen sind wir ständig im Hochzeitshaus. Aber lass uns nun mal raus gehen!"

Als Sabrina mit der Dusche fertig war, war Manma sehr verwundert, weil die beiden nur einen halben Eimer heißes Wasser benutzt hatten. Ich sagte Manma, sie solle sich darüber keine Gedanken machen, und beruhigte sie. Sie wusste nicht, dass die beiden das erste Mal in ihrem Indienaufenthalt heißes Wasser zum Duschen hatten!

"Vergiß es nicht, Sanyu hat heute Geburtstag", erinnerte mich Manma vom Balkon aus, als wir drei auf der Straße waren.

"Ich weiß", rief ich zurück, "keine Sorge, ich denke daran. Wir sind bis zum Mittagessen wieder zu Hause."

In der Nähe des Theaters besuchten wir eine kunsthandwerkliche Ausstellung des Staates Gujarath. In einer großen Halle waren Holzmöbel, Textilien und aus Marmor geschnitzte Geschenkartikel dargestellt. Mich reizten die handgearbeiteten Tür- und Wandaufhänger. Gujarathi-Strickmuster mit kleinen Spiegeln und mit einzigartigen Motiven repräsentieren das einfache Leben des Volkes in dieser Region. Dorothee war an Miniaturmalerei auf getrockneten Pipulblättern interessiert. Sabrina schaute nach bunt bemalten Messingwaren.

Die beiden Mädchen erregten die Aufmerksamkeit der Menschen wegen ihrer lässigen Kleidung und der bunten Haare. Sabrina trug mehrere blonde Zöpfe, und Dorothees Haar war bemalt. Beide hatten Piercings. Über diese exotische Aufmachung tuschelten die Leute leise miteinander. Neugier und Bewunderung äußerten sie in meiner Muttersprache. Sie wussten nicht, dass ich beide Ausländerinnen begleitete, deshalb hatten sie keine Hemmung, sich vor mir zu offenbaren. Ich amüsierte mich und dachte, vielleicht errege ich die gleiche Aufmerksamkeit wegen des Andersseins in Deutschland?

Ich unterhielt mich mit einer Frau, die auf dem Boden saß und nähte. Es war eine einfache Frau, die ihre Sari anders trug als es in Maharashtra üblich ist. Sie stammte aus einem kleinen Dorf in Gujarath und sprach nur Gujarathi. Ich verstand sie, aber ich redete mit ihr Hindi. Sie erzählte mir, dass sie jeden Tag sechs bis acht Stunden für einen Vertreter in Ahmadabad arbeitet. Bettüberwürfe mit Patchwork sind ihre Spezialität. Jede Woche bekommt sie die Stoffreste und das Nähmaterial aus der Großstadt angeliefert. Sie hat vollkommene Freiheit in ihrer künstlerischen Ausgestaltung, nur die quadratischen Maße sind vorgegeben. Sie kann die Stoffe, Farben, Strickmuster und deren Kombination selbst wählen, überlegen und bearbeiten.

"Sie sind also ein Genie?" fragte ich sie und bewunderte das Netzmuster, das sie gerade auf einen dreieckigen Leinenstoffrest stickte.

"Genie hier und Genie dort. Ich verstehe davon nichts. Ich nähe einfach drauf los und mache gerade, was mir in den Kopf kommt", sagte sie unbekümmert.

Ihr natürlicher Sinn, Haupt- und Komplementärfarben nebeneinander zu setzen, war sehr ausgereift. Ich dachte, sie sollte niemals Kunsttheorie studieren, sonst wacht sie auf wie Adam und Eva. Ihre Arbeit ist begrenzt, und sie bewegt sich in ihrem eigenen Rahmen. Es ist ihr Stil, vielleicht wenig experimentfreudig, aber stark traditionsbewusst. Volkskunst hat ihre eigene Identität. Ich wollte wissen, ob man davon seinen Lebensunterhalt verdienen kann und fragte sie: "Verdienen Sie gut mit ihrer Arbeit?"

"Wir haben eine Landwirtschaft und auch ein paar Kühe. Deshalb sind wir nicht auf diese Arbeit angewiesen. Aber unser Vertreter ist ein guter Mann. Er stammt aus unserem Dorf. Er hat in der Großstadt Fuß gefasst und hat ein ansehnliches Geschäft in Ahmadabad. Er unterstützt wie mich auch noch andere Frauen in unserem Dorf. Wir können nicht nur vom Nähen leben, aber es ist etwas Salz zu unserem Brot", sagte sie, ohne sich von ihrer Arbeit abzulenken.

Weil diese Ausstellung mit Verkauf verbunden war, kaufte ich tüchtig verschiedene Sachen, um das schöne Kunsthandwerk zu unterstützen. Meine Freundinnen haben auch gern dazu beigetragen. Draußen auf der Straße besorgte ich einen Blumenstrauß von Gladiolen in Weiß und Blau für Sanyu. Der Blumenhändler war verdutzt, weil ich mich weigerte, die durchsichtige Plastikfolie und die bunte Styropor-Liebesperle als Dekoration anzunehmen.

Zu Hause wünschte ich Sanyu alles Gute zum Geburtstag und stellte ihr Dorothee und Sabrina vor. Beide wollten beim Servieren des Essens mithelfen. Sie lernten von Neeta, die auch anwesend war, welche Gerichte wo in den großen Stahlteller gehörten. Man fängt ja mit dem Salz in der Mitte an, und rechts und links davon werden die Gerichte auf dem Teller verteilt. Es ist eine komplizierte Ordnung, die ich auch häufig verwechsle. Trockene und frische Chutneys, eingelegte Pickel, fritierte Papadums und Sagomedaillons, Gemüsesorten, Linsen-Curry, Reis und verschiedene Arten von Fladenbroten haben ihren eigenen Platz auf dem Teller. Der Essvorgang ist in manchen Brahmin-Familien gleichfalls festgelegt, wie bei einem französisches Menü. Wir nahmen die Regeln nicht so ernst. Neeta und Sujata haben in eine Brahmin-Familie hineingeheiratet; dort werden die Gänge exakt eingehalten. Sanyus Ehemann ist ein Maratha aus der Händlerkaste wie meine Eltern. Sabrina nahm ihren Lippenpiercing-Ring beim Essen ab. Das amüsierte die Frauen in unserer Familie. Sie tat den Ring auf die Tellerseite und meine Mutter hatte Angst, dass sie den Ring aus Versehen in den Mund schiebt! Wir nahmen die Mahlzeit wie üblich nur mit unserer rechten Hand. Sanyu lobte die beiden, weil sie nicht nach einen Löffel gefragt hatten. Dorothee probierte alles aus, aber für Sabrina war die Schärfe gewöhnungsbedürftig.

Mittags gingen wir ins Kino. Ich wollte einen neuen Film von Mira Nair sehen. Diese weltberühmte indische Filmregisseurin wählt sich immer provokative Themen. Ihr Film 'Kamasutra' hatte absolutes Aufführungsverbot in Indien. Die Handlung von 'Salaam Bombay' zeigte das tragische und realistische Leben eines Slumjungen in Mumbai, und 'Mississippi Masala' handelte von der Vertreibung der Inder aus Uganda in den Sechziger Jahren, verknüpft mit einer Liebesgeschichte zwischen einer ausgewanderten Inderin und einem schwarzen Amerikaner. Heute wollten wir 'Monsoon Wedding' sehen, ein harmloseres Thema.

Wir gingen zu Fuß in einen neuen Kinokomplex in der Nähe des Hauses. Dort gab es vier Kinos mit je eigenem Kartenverkaufsschalter. Goldene Karten kosteten 75 Rupien und silberne 50 Rupien. Wir kauften die günstigen und saßen direkt vor der großen Leinwand. Es war für mich ein großes Ereignis, wieder im indischen Kino zu sein. Sabrina und Dorothee aßen Glukose-Kekse und Mandarinen. Neben mir saß eine Gruppe von Puñjabijungen mit ihren Mofa-Helmen, lachten, redeten ständig Puñjabi und lebten den Film mit, als ob sie ein Teil des Schauspiels wären. Es war kein typischer indischer Film, sondern eine zeitgenössische Komödie, die rund um eine Hochzeit geht. Das oberflächliche Benehmen in einer reichen Oberschicht-Familie war parodistisch dargestellt. Wir genossen die Nebenhandlung, eine Liebesgeschichte zwischen einem armen katholischen Dienstmädchen und dem technischen Organisator der Hinduhochzeit. Diese beiden Rollen zeigten die menschlichen Züge in wahrem Sinne, naiv und schön. Am Ende wurde eine Vorgeschichte von Kindesmisshandlung aufgedeckt. Vielleicht hat Mira Nair gelernt, ihre sozialproblematischen Themen in geschickter Weise durch die indische Zensur zu schmuggeln.

Auf dem Weg nach Hause dachte ich an eine merkwürdige Plakatwerbung, die ich im Kino gesehen hatte. Eine kleine Reparaturfirma nannte sich "Arzt für PC", und zwar mit staatlich geprüftem Zertifikat! In Deutschland würde es so etwas kaum geben, Ärzte für kranke Monitore oder für defekte Rechner. Der Markt für Computer ist groß und die Preise sind in den letzten Jahren derartig gesunken, dass es billiger ist, einen neuen zu kaufen, anstatt das Gerät reparieren zu lassen. In Indien werden alle elektronischen Geräte bis zum Gehtnichtmehr repariert. "Arbeit für jeden ist sinnvoller als die überflüssige Produktion in den Entwicklungsländern", hat mein Vater immer gesagt.

Abends duschte ich noch einmal und machte mich mit den anderen zusammen schick. Rashmi hatte mir ihren seidenen Puñjabidress gegeben, dunkelgrün mit kleinen goldenen Punkten drauf. Janu wollte, dass ich unbedingt mein Gesicht pudere, was ich niemals tue. Ich sagte ihr: "Du solltest mehr Puder tragen, nicht ich. Nach Rashmi bist du die nächste, die heiratsfähig wird. Wenn du dich schön hübsch machst, dann finden wir für dich vielleicht heute Abend schon eine gute Partie."

Scheu wie ein Hase lief sie weg, und ich hatte meine Ruhe. Ich zeigte Dorothee, wo Milch und Brot stehen und wie man mit dem indischen Gasherd umgeht. In Manmas Küche stand fast alles offen und sie nickte seitwärts, um auf indische Art zu sagen: Alles klar!

Heute war "Vyahi-Bhojan", das Kennenlernen-Essen. Es fand in der Festhalle statt. Es ist in Maharashtra üblich, solche Gebäude für Hochzeiten und für die vielen anderen Zeremonien zu mieten, wo Hunderte von Menschen eingeladen sind. Es ist auch üblich, in Fünf-Sterne-Hotels einen Festsaal zu mieten. Zufällig gehörte diese Hochzeitshalle dem Onkel des Bräutigams. Sie hatte einen gepflasterten Garten mit Obstbäumen und eine geräumige Veranda, die zum großen Zeremoniensaal führte. Zur Rechten befand sich der Speisesaal, die Küche, der Aufenthaltsraum für das Dienstpersonal und ein Büro. Es war ein einstöckiges Gebäude. Unter dem Dach gab es einen ovalen Zuschauerbalkon über dem zentralen Zeremonienplatz im Hauptsaal, damit die Gäste von oben dem Geschehen folgen konnten. Gegenüber waren jeweils zwei Räume reserviert für die Familien von Braut und Bräutigam. Auf beiden Etagen gab es Waschräume. Ich mochte dieses gepflegte Unternehmen. Etwa 50 Leute der engsten Verwandtschaft waren anwesend.

Vor dem Essen saßen beide Familien im Festsaal einander gegenüber. Die Frauen waren festlich gekleidet, mit Schmuck und einer rosa Rose in Haar, welche wir alle zu Begrüßung am Eingang erhielten. Die Kinder tobten herum und spielten miteinander im großen Raum. Die Männer waren ziemlich nervös und wussten nicht so recht, wie sie Gespräche zum Kennenlernen anfangen sollten. Sanyu flüsterte in meine Ohren:

"Schau, die ältere kleine Frau in der orangenen Paithani-Sari ist Rashmis Schwiegermutter, und der dünne Mann mit der Brille ist der Schwiegervater. Die große Frau mit der hochmütigen Gesichtsmiene ist die ältere Schwägerin von Rashmi. Sie wohnt in den Vereinigten Staaten, ist verheiratet und hat eine Tochter. Sie hat sogar ihr chinesisches Kindermädchen aus den USA hierher gebracht. Als ob hier nicht genug Leute da wären, um auf die Kleinen aufzupassen."

"Ich verstehe", sagte ich und fragte weiter: "Und wer ist diese kleine flinke Frau, die sich um alle Gäste kümmert?"

"Das ist die andere Schwägerin. Sie hat eine eigene Softwarefirma mit ihrem Ehemann zusammen", informierte mich Sanyu.

Rashmi und Amit standen auf und baten alle Gäste um Aufmerksamkeit. Sie wollten nun ihre Familienmitglieder gegenseitig vorstellen. Nur Name und Verwandtschaft wurde angesagt, kein Titel oder Beruf oder Alter. Es waren so viele Leute, Onkel, Tanten, Vetter, Kusinen, dass ich nach 30 Sekunden wieder völlig ahnungslos war, wer denn wer war.

Ich sagte Sujata leise: "Es tut mir leid, aber so schnell kann sich kein Mensch alle Namen merken."

"Das macht nichts", sagte sie, "Ich kann das auch nicht. Hauptsache, dass wir lächeln und so tun, als ob wir uns alles merken, und uns höflich benehmen." Sie nickte mit ihrem besonderen zuckersüßen breiten Lächeln einem Opa von Amits Seite zu, der gerade vorgestellt worden war. "Vielleicht tun sie das Gleiche mit uns!" zischelte ich höflich durch meine lächelnden Zähne.

"Schu, nicht so laut?" mahnte mich Sujata.

Als Rashmi an der Reihe war, ihre Familie vorzustellen, war sie geschickter als Amit. Zuerst stellte sie die Ehrenälteste in unserer Familie, nämlich meine Mutter vor. Danach von der väterlichen Seite die Onkel und Tanten zusammen mit ihren Familienangehörigen. Zum Schluss die mütterliche Seite, nämlich die drei Tanten, also uns Schwestern mit den Familien: Neeta mit ihrem Ehemann, Sanyu und ihren Ehemann mit den beiden Kindern und die jüngste Tante aus Deutschland mit dem komischen Nachnamen. So viele Augen schauten direkt auf mich, und ich wusste, dass die mich alle bedauerten oder bewunderten, weil ich einen Ausländer geheiratet hatte und nicht ganz zu der Gesellschaft passte. Ich stand auf, verbeugte mich tief und machte einen ordentlichen Namaskar.

"Heute hat Rashmi einen Beweis für ihre gute Erziehung gegeben", lobte Manma sie, als sie fertig war, "Hat sie nicht ordentlich ihre eigene Familie vorgestellt? Möge Gott die bösen Blicke von meiner Enkelin fern halten!"

"Und sie hat alles so charmant und selbstbewusst gemacht. Ja, wir alle haben wieder einmal Grund, auf sie stolz zu sein", bestätigte sie hocherfreut der gutmütige Ehemann von Neeta.

Danach entspannte sich die Lage zwischen den Gästen, und die beiden Familien mischten sich nach Interesse untereinander, um sich zu unterhalten. Ich gab Amits Eltern die Lübecker Pralinenschachtel, die ich im Karstadt gekauft hatte, als kleine Aufmerksamkeit und lernte die beiden persönlich kennen. Sie hatten viel zu tun. Sie bedankten sich und gingen gemeinsam in die Küche, um danach zu fragen, ob das Abendessen serviert werden konnte.

Ich scherzte mit Amit, der von seinen Vettern umgeben war:

"Du hast mir letztes Mal versprochen, mir den berühmten Granatapfelsaft zu spendieren. Wann wirst du dein Wort halten?"

"Wann immer du willst, komm jetzt mit, die Juice Bar ist nicht weit weg von hier", sagte er herausfordend und wartete auf mein Reaktion.

Ich wollte auch nicht so schnell nachgeben und fragte ihn: "Macht es dir denn nichts aus, mit der Tante deiner Braut einfach jetzt von hier zu verschwinden?"

"Nein", sagte er, "es ist immerhin besser jetzt, als in der Hochzeitsnacht!"

Die jungen Leute lachten und ich war sprachlos. "Mensch, ist der gefährlich", sagte ich zu meiner Nichte, die neben ihm stand, "Und diesen frechen Kerl willst du heiraten? Überleg es dir noch ein mal ganz gut. Es gibt kein Zurück mehr nach drei Tagen!"

"Hab ich auch nicht vor", sagte Rashmi und kniff ihren Bräutigam heimlich am Ellbogen.

In Speiseraum wurde zuerst unsere Familie zum Essen gerufen. Heute waren wir die Ehrengäste. Die Nebengerichte waren schon auf jedem Teller serviert. Junge Kellner in Khakiuniform gingen die Sitzreihen entlang und reichten das Vormenü. Mit einem gemeinsamen Tischgebet wurde das Essen eröffnet.

Wir fingen mit einem Klacks Basmatireis an, zusammengemischt mit gelbem Linseñcurry, Salz, Butterfett und Zitronensaft. Danach wurde Masalabhat, nämlich gewürzter Reis mit Matta, das ist eine gesalzene Buttermilch mit Korianderblättern, serviert. Als dritter Gang wurden fritierte kleine Fladenbrote, die Puris heißen, mit verschiedenen Gemüsen serviert. Der Hauptgang bestand aus Puranpolis mit Milch und einem besonderen Süßsauer-Curry. Puranpolis sind dünne Fladenbrote, gefüllt mit einer zeitaufwendig zubereiteten Mischung aus Kichererbsenpüree und Rohrzucker.

Amits Eltern kamen mit einigen Kellnern zusammen an uns vorbei und baten uns, noch ein Puranpoli zu nehmen. Sie kamen mit verschiedenen Gerichten dreimal an unserem Esstisch entlang und bestanden darauf, dass wir mehr essen. Es gehört zur indischen Höflichkeit. Es ist nicht üblich, dass man von sich aus ein Gericht vom Tisch nimmt. Eine wachsame Hausfrau oder Gastgeberin muss deshalb eine Expertin sein und die Wünsche von den Augen der Familienmitglieder oder der Gäste ablesen. Erst wenn man sich zum dritten Mal weigert, versteht sich, dass die bediente Person wirklich satt ist. Ja, diese Tischregeln mögen einem aufdringlich vorkommen, aber sie gehören der Essgewohnheit, dem Esskultur und der Esstradition Indiens an. Der letzte Gang war wieder Reis mit Yoghurt, gut zur Verdauung.

Nach uns wurde der Familie des Bräutigams das Essen serviert. Weil wir keine Gastgeber waren, blieben nur Rashmis Eltern in dem Speisesaal. Ich kaute Paan und ging auf die Veranda, um ein bisschen frische Luft zu schnappen. Ich plauderte mit meinen Neffen, die höchst beschäftigt waren, die parkenden Autos zu unterscheiden. Ich ging mit ihnen in den Garten. Ein Auto von der Familie des Bräutigams war wirklich staubig. Yash war empört. Er legt viel Wert auf Sauberkeit. Für ihm müssen die Haare immer gut frisiert sein, Hosen eine Bügelfalte haben und die Schuhe blitzblank poliert sein. Die Autos auch, trotz Wind und Wetter. Er ging zur Rückscheibe und schrieb in die Staubschicht: "Please clean your car". Ich und Tanmay hielten Ausschau, ob jemand uns auf frischer Tat ertappt, aber alle waren beim Essen und mit Lächeln und Höflichsein beschäftigt. Als wir unsere Mission erfolgreich beendet hatten, rannten wir von den parkenden Autos fort und jubelten.

Yash hob mich hoch in seine Arme und drehte mich. Wir beide sahen oben im Himmel die hell leuchtenden Sterne, die sich mit uns zusammen drehten. Ich war sehr froh, dort zu sein, in der lauwarmen, tropischen Nachtluft, unter indischen Sternen, und sang spontan Beethovens Ode an die Freude.

"Deine Zauber binden wieder, was die Mode streng geteilt..."

Tanmay, der drei Jahre Deutschunterricht in der Schule gehabt hatte, versuchte den Text zu übersetzen. Unser Gelächter schallte durch die leeren Straßen. Neeta kam heraus auf die Veranda, um zu sehen, was mit uns los war. Sie mochte unsere albernen Spielereien nicht und sagte:

"Barbaren seid ihr. Könnt ihr euch nicht wie erwachsene Menschen benehmen? Was werden die Leute sagen? Wir sind hier nicht zu Hause."

Yash lies mich herunterfallen und sagte: "Tante Neeta, komm her. Ich werde dir auch die Sterne zeigen."

Neeta hatte Angst vor ihm und lief schreiend wieder hinein den Saal, als sie Yash zu sich kommen sah. Ich hatte viel Spaß mit meinen Neffen während des gesamten Indienaufenthalts. Wann immer mir die gesellschaftlichen Anstandswauwaus zuviel wurden, ging ich zu ihnen, um einen verantwortungsfreien Unterschlupf zu finden.

Nach dem vielen Essen wollte ich einen Spaziergang machen. Tanmay und ich ließen es uns von Manma genehmigen, nach Hause zu laufen. Ich gab ihr meinen Goldschmuck in Verwahrung und machte mich auf den Weg nach Hause. Tanmay war mein Beschützer.

Es war wenig los auf den Straßen. Der geringe Verkehr und das menschenleere Stadtbild gab mir eine ganz neue Sicht. Auf der Brücke über die Mula-Mutha schlief eine Zigeunerfamilie mit zwei Affen zusammen. Sie waren Straßenkünst1er. Die Affen schauten zu uns hoch, als wir vorbeikamen. Die gelben Straßenlichter spiegelten sich in ihren Augen, und ich hatte ein mulmiges Gefühl. Hand in Hand marschierten wir die Haupt- und die Nebenstraßen entlang. Tanmay erzählte mir vom diesjährigen Ganeshafest und von Diwali, einem Lichterfest. Dieses Jahr hatten die Jungen gar kein Feuerwerk gemacht. Die lokale Umweltbehörde hatte gegen Feuerwerke aufgerufen. Mein Neffe sprach lange über den Lärmschutz und über die Umweltfreundlichkeit. Es war neu für mich und ich schenkte ihm meine Aufmerksamkeit. Nach ein paar Kilometern holte uns Sanyus Ehemann mit seinem Auto ein. Tanmay und ich quetschten uns zwischen Manma und die schläfrige Janu und fuhren den restlichen Heimweg mit dem Auto.

Zu Hause schliefen Dorothee und Sabrina schon, und im Flur überlegten wir leise das morgige Programm. Ich hatte einen langen Tag hinter mir, aber trotzdem konnte ich nicht sofort einschlafen. Ich hatte immer noch die deutsche Uhrzeit in meiner Armbanduhr und ich dachte, aha, die Tagesthemenzeit auf einem anderen Planeten!

Grahamakh, Graha bedeutet Planet und Makh heißt Opfer in Sanskrit. Am nächsten Tag war im Hochzeitshaus die Grahamakh Puja. Die Puja fing frühmorgens um halb sieben an. Sanyu war pünktlich da, aber wir alle gingen etwas später hin. Janu war begeistert von Dorothee und Sabrina und wollte unbedingt mit den beiden in der Riksha mitfahren.

Als wir in Sujatas Wohnung waren, war die Puja fast vorbei. Ohne gründliche Körperreinigung war der Zutritt zum geweihten Platz nicht erlaubt. Außer meinen Freundinnen hatten wir alle geduscht. Nach der Begrüßung fragte mich Sujata danach und ich log um Unannehmlichkeiten zu vermeiden. Der Priester war noch da. Ich kannte ihn. Hauptberuflich arbeitete er in einer Bank als Bankkaufmann. Er hatte Eile, pünktlich auf seinem Arbeitsplatz zu erscheinen. Trotzdem erklärte er mir bereitwillig diese Zeremonie, als ich ihn danach fragte.

Auf dem Fußboden des Wohnzimmers, in einem kleinen Metallbehälter, der auf drei Ziegelsteinen stand, war das heilige Feuer angefacht. Vor dem Feuerplatz waren neun Reishaufen, und oben drauf, in kleinen Mulden, steckten neun Betelnüsse. Davor stand eine Silbervase mit geweihtem Wasser, bedeckt mit fünf verschiedenen Baumblättern und einer Kokosnuss. Daneben waren rotes Pulver, Blumen, Weihrauch, Öllämpchen und gesegnete Essgaben arrangiert. Die Götter lieben eine Art von Nektar, der aus Milch, Joghurt, Butterfett, Honig und Zucker zusammengemischt ist. Der frische Duft des eben verbrannten Kampfers hing noch im Raum und der Priester erzählte:

"Die Braut und die Eltern haben heute die Planeten zufriedengestellt und deren Segen erbeten. Wir haben für jeden Planeten einen Reissitz vorbereitet und sie in Form der Betelnüsse zu uns gerufen. Mit den Opfergaben waren auch die entsprechenden Edelsteine als Sinnbild verbunden. Ihre Schwester hat sie schon weggeräumt."

"Gehören auch Pluto , Neptun und Uranus zu den Planeten?" fragte ich ihn.

"Nein, Tante von Rashmi", sagte er und warf einen kurzen kritischen Blick auf meine ausländischen Freundinnen, "Damals waren sie noch nicht entdeckt. Wir ehren immer noch die alte Darstellung der Planeten, die unsere Ahnen in den heiligen Büchern erwähnt haben.

Die Sonne wird mit Jaspis, der Mond mit einer Muschelperle, Merkur mit einem Korallenstück, Mars mit Smaragd, Jupiter mit Topas, Venus mit Diamant, Saturn mit Aquamarin, die Sonnenfinsternis mit Bernstein und der Komet mit Lapislazuli geehrt. Für den Sonnenfinsternisgott kann man auch Varietäten von Chrysoberyll nehmen, wenn kein organischer Edelstein vorhanden ist."

"Ich verstehe. Heute ist Donnerstag", überlegte ich und fragte: "Haben Sie dem Gott Jupiter eine extra Portion Blumen geopfert?"

"Ja, jeder Wochentag steht unter dem Schutz eines Planetengottes. Heute begleitet der Jupiter die Braut den ganzen Tag. Sie darf jetzt dem Bräutigam bis zur Verlobungsfeier nicht begegnen. Können Sie es bis übermorgen aushalten, meine gute Tochter?" fragte er scherzhaft Rashmi.

Sie lachte und bewegte ihr Kinn, eine Geste, die zugleich ja und nein sagte. Sie sah wunderhübsch aus in ihrer Brokat-Sari, und das frohe Gesicht strahlte ihr warmes Sonnengemüt aus.

Die Wohnung war voll von den vielen Verwandten, und wir fanden kaum alle Platz zum Sitzen. Wir verteilten uns in den beiden Räumen. Die Küche war besetzt. Die Köchin und ihr Sohn bereiten die Mahlzeit für 20 Leute dort zu. Alle waren irgendwie beschäftigt: Aufräumen, Anweisungen geben, Telephonieren, fehlende Zutaten für die Küche Einkaufen, Reden und Lachen. Die Frauen wunderten sich über Dorothee und Sabrina und stellten ihnen mehrere Fragen über Frisur und Piercing. Wie und wo sie es hätten machen lassen, und ob das Piercing ihnen weh täte, und ob sie jetzt traditionelle indische Kleider anziehen möchten. Beide sagten Ja und liessen sich gerne bekleiden. Die Männer fragten nach ihrer Herkunft und was ihre Eltern denn machten, und es war natürlich unbegreiflich für sie, wie deutsche Eltern überhaupt so junge Mädchen allein in ferne Länder reisen ließen. Ein weiterer Grund zum Staunen war die Geldquelle für ihre dreimonatige Indienreise. Verwunderung über Verwunderung.

Kurz vor dem Mittagessen nahm ich die beiden Mädchen und Janu mit, um einmal um den Block herum zu laufen. Auf der Straße fragte ich Sabrina: "Nervt dich die viele Fragerei?"

"Nicht eigentlich", antwortete sie, "In unserem Heimatdorf sind die Menschen viel intoleranter wegen unseres Aussehens, und die anderen Fragen gehören sich für unterschiedliche Kulturen. No Problem."

"Ich würde mich nicht ganz wohl fühlen", sagte ich danach, "wenn jemand mich ständig fragt, ob ich meine Haare überhaupt wasche oder nicht."

"Inder müssen das besser kennen. Die Asketen haben auch ungewaschene und lange Haare", sagte Dorothee, um mich zu beruhigen.

"Asketen gibt es überwiegend in den Wallfahrtsorten. In Pune haben sie eher gepflegte und zivilisierte Asketen, die Anhänger von Rajñeesh", sagte ich und lachte.

Wir besuchten einen Buchhändler, einen Schuster und einen Obstverkäufer. Ich wusste, dass Sabrina lieber Obst aß als die indischen Mahlzeiten, deshalb kaufte ich Orangen, Feigen, Papayas, Granatäpfel und Bananen. Auf der linken Straßenseite stand ein uralter Banyanbaum. Seine langen Äste hingen bis zum Boden herab, wo die neuen Wurzeln ausschlugen. Janu war amüsiert, als die beiden sagten, dass sie so etwas noch nie gesehen hätten.

Weil wir so viele Leute zu Hause waren, nahmen wir die Mittagsmahlzeit im Wohnzimmer ein. Rashmi trug ein gesegnetes Perlenstirnband und wurde zuerst bedient. Die fünf Süßigkeiten von vorgestern lagen schon auf ihrem Teller, der ringsum mit Blumen und Rangoli geschmückt war. Rangoli ist ein feinsandiges weißes Pulver. Man nimmt es zwischen Daumen und Zeigefinger und lässt es auf eine bestimmte Weise auf den Fußboden rieseln. Man malt auf diese Weise traditionelle Muster. Wer nicht frei zeichnen kann, macht ein Punkte-Raster, um dann durch die Verbindung dieser Punkte geometrische Figuren zu ziehen. Sujata kann sehr gut mit Rangoli zeichnen. Sie hat eine ruhige Hand, und ihre Linien sind sauber und regelmäßig.

Zuerst wünschte sie Rashmi alles Gute für ihr zukünftiges Eheleben. In Kreisen auf- und abwärts bewegte sie einen kleinen silberne Teller vor Rashmis Gesicht, der mit rotem Puder, Reiskörnern, einer Betelnuss und einem brennenden Öllämpchen vom Hausalter gefüllt war. Zuerst setzte sie einen Tupfer mit dem roten Puder, das Kunku heißt, auf Rashmis Stirn, um ihr ein ewiges Eheleben zu wünschen. Danach wurden ein paar Reiskörner auf ihre Haare geworfen, um viel Kraft zu spenden. Mit der Betelnuss wurden ihre Augenlider berührt, um ihr Fruchtbarkeit zu wünschen. Und das Licht bedeutete Erleuchtung. Heute durften nur die verheirateten Frauen, die Kinder hatten, Rashmi diesen Segen geben. Witwen, kinderlose, Geschiedene und Jungfrauen hatten keinen Anspruch darauf. Ich schaute zu Neeta hinüber. Sie tat, als ob sie mit Servieren beschäftigt sei, und ich dachte, wie oft musste meine älteste Schwester, die ungewollt kinderlos geblieben war, auf solche Zeremonien verzichtet. Mein Herz füllte sich mit Liebe für sie. Als unsere Blicke sich begegneten, musste ich einen dicken Kloß in meinem Hals herunterschlucken. Dorothee, die neben mir saß, fragte mich etwas, und ich antwortete ihr etwas. Ich wusste einfach nicht wohin mit der verdammten Sentimentalität!

"Rauchst du selbstgedrehte Zigaretten?" fragte sie mich von der Seite.

"Ja, aber bitte nicht laut davon reden. Ich muss hier heimlich rauchen", sagte ich.

Ich kam mir wie Vamana vor, der als fünfte Inkarnation Vischnus Himmel, Erde und Hölle gleichzeitig mit drei Schritten ausmessen musste!

Gegen Mittag trat ein bisschen Ruhe ein. Die Männer gingen zu den Nachbarn Karten spielen, die Kinder trieben sich auf der Straße herum, meine Freundinnen fuhren zum Bahnhof, um sich nach der Rückreise zu erkundigen, Rashmi war im Schönheitssalon, und die Frauen unterhielten sich im Wohnzimmer. Manma und Neeta hielten ihre Siesta in Sujatas Schlafzimmer. Ich ging zu ihnen und legte mich neben Neeta. Sie las eine Frauenzeitschrift. Manma schnarchte.

"Na du, Nandus du", sagte ich und kitzelte Neeta an ihrem dicken Bauch. Ihr Ehemann heißt Nandu.

"Na U, Umas U", sang sie mein Wortspiel nach.

"Was liest du denn da so Spannendes?" fragte ich.

"Einen Artikel über Abnehmen."

"Das brauchst du nicht, Nandu mag dich, wie du bist."

"Aber ich mag mich nicht, wie ich bin."

"Warum magst du dich nicht?"

"Einfach so."

"Einfach so?"

"Ja."

"Ah, sag es doch!"

"Hör auf. Laß mich in Ruhe lesen."

"Ich lasse dich in Ruhe lesen, wenn du mir etwas sagst."

"Was soll ich dir sagen?"

"Etwas."

"Wie etwas?"

"Na", ich hatte ein Bedürfnis sie zu umarmen, aber sie hielt den Abstand.

"Also gut", sagte sie, "heute ist Donnerstag."

"Wie schön, und weiter?" Ich war hartnäckig.

"Heute haben wir Rashmi unseren Segen gegeben."

"Wir?"

"Wer denn sonst?"

Für eine Zeitlang redeten wir beide nicht.

"Ich mag deine Fragerei nicht", sagte sie weiter zu mir, "Und ich mag das auch nicht wie du mich manchmal anschaust".

"Wie schau ich dich denn an?" fragte ich.

"Na, wie eben unser Daddy"; sie zögerte für einen Moment, "Er hat auch immer in die Seele hinein geschaut."

"War das angenehm oder unangenehm?"

"Ich weiß es nicht."

"Bin ich für dich angenehm oder unangenehm?"

"Fragen, Fragen", Neeta war irritiert, "Was willst du denn eigentlich?"

"Nichts", sagte ich, "Ich wollte dir nur sagen, dass die leidenden Menschen ganz nah bei Gott sind."

"Ich glaube nicht an Gott."

"Man kann nicht leben, ohne an etwas zu glauben."

"Dann glaube ich an das Leben."

"Obwohl es nicht ganz erfüllt ist?"

"Es muss nicht erfüllt sein, um daran zu glauben."

"Doch", sagte ich, "weil Glaube Kraft und Trost spendet. Unerfülltes Leben tut es nicht."

"Du hast viel zu viel Bücher gelesen und redest wie ein Papagei drauf los!"

"Bleib inhaltlich!"

"Willst du mit mir eine Wortschlacht machen?"

"Bitte, ich meine es nur gut mit dir!"

"Dann habe ich schon ein erfülltes Leben, an das ich glaube. Zufrieden?"

Ich wandte mich zur Seite und versuchte zu schlafen. Warum müssen die Menschen einen Panzer um sich tragen? Wollen sie sich damit beschützen? War ich so aggressiv, dass sie sich weigerte, sich vor mir zu öffnen? Oder war die Entfernung unserer Länder daran schuld, dass wir nicht miteinander vertraut wurden? Wir sind auch 14 Jahre auseinander. Sie war schon verheiratet als ich noch in den Kindergarten ging. Aber der Altersunterschied mag wohl kein ausreichender Grund dafür sein, dass wir zwei Schwestern nicht miteinander reden konnten. Ich hatte keine innere Ruhe. Ich wollte einfach raus. Neeta las weiter in ihrer Zeitschrift. Ich drückte ihre Hand und ging wortlos aus den Zimmer. Ich nahm die Wohnungsschlüssel aus der Handtasche meiner Mutter und sagte Sanyu Bescheid, die mit den anderen Frauen alte Photoalben anschaute.

"Bleib doch. Wo willst du eigentlich hin?" fragte sie mich.

"Ich muss kurz raus zum Spielwarengeschäft, um nach den Spirographen zu fragen", sagte ich und rannte die Treppen runter.

Ich nahm eine Riksha und fuhr zum "Deepak Store". Auf der Metalltreppe saß wieder der südindische Junge. Ich erkundigte mich auf Hindi bei ihm nach den bestellten Spirographen. Er hatte keine Ahnung und bat mich, auf seinen Chef zu warten, der gerade nicht im Laden anwesend war. Ich schaute in die Leere und wartete. Nach einer Viertelstunde Wartezeit ging ich in ein benachbartes Lebensmittelgeschäft und kaufte Milch, Kekse und Toastbrot für das Frühstück am nächsten Tag. Als ich zurückkam, war der Chef immer noch nicht da. Ich ärgerte mich, nur da blöd herum zu stehen.

"Ich komme in 10 Minuten wieder", sagte ich und ging zur nächsten Straßenecke, wo ich eine Telephonzelle gesehen hatte. Ein blinder Mann saß da und verwaltete die Zelle. Er wählte die gewünschte Nummer für mich. Ich telephonierte mit Mañju, meiner besten Freundin in Mumbai. Wir hatten schon dreimal miteinander gesprochen, seit ich in Pune war. Ich fand es schade, dass ich sie nicht aus dem Hörer herauszaubern konnte. Wir redeten ziemlich lange miteinander. Ich gab dem blinden Mann den Einheitsbetrag und ging wieder zurück, um nach meinen Spirographen zu fragen.

"Warten Sie noch ein Weilchen. In fünf Minuten kann der Chef hier sein", sagte der Junge zu mir verächtlich.

"Weißt du, wie lange ich schon hier gewartet habe?" fragte ich ihn direkt. Er zuckte mit der Schulter und sagte: "Kann ich nix machen".

Ich sagte ihm, dass ich morgen noch einmal anrufen würde, und verabschiedete mich von ihm. Ich fuhr zur Wohnung meiner Mutter und rauchte eine Zigarette. Es war laut. Im Nachbargebäude waren die Bauarbeiter. Dort wurde ein Stockwerk erweitert. Die Betonmischmaschine machte monotone Geräusche. In 30 Meter Entfernung von dem Gebäude stand eine Festhalle. Jeden Tag fanden dort irgendwelche Zeremonien statt. Heute feierte die lokale "Harijan Partei" ihre Versammlung dort. "Harijan" heißt "Gottesvolk"; Mahatma Gandhi hat die niedrigen Kasten so genannt. Die Lautstärke der Reden war nicht zu überhören. Manmas Dienstmädchen hatte heute frei, deshalb putzte ich die Wohnung und wischte den Staub ab. Es tat gut, zu putzen, und gegen Abend fuhr ich wieder zur Sujata.

Die Wohnung war viel voller als heute morgen. Mit den Angehörigen kamen auch die Familienfreunde zu Besuch. Die arme Rashmi weinte, weil sie die vertraute Umgebung bald vermissen würde. Sie umarmte alle Frauen, und die Frauen weinten auch mit. Die Männer saßen ziemlich uninteressiert da. Das Weinen gehört zu einer Hochzeit, es ist nichts Befremdliches, dachten sie. Der eine von Rashmis Onkeln war gesprächiger. Er behauptete, dass er ein guter Handleser sei. Er saß mit gekreuzten Beinen auf einem Stuhl und sprach von der alten Tradition der Handwahrsagerei:

"Chirologie ist eine alte Lehre der Konstitutionsdiagnostik des Charakters aus den Formen und Linien der Hände."

"Wo werden die Deutungen herausgelesen?" fragte ein anderer Onkel.

"Aus den Formen der Hände und der Finger, auch aus der Nagelbildung sowie den Bergen und Linien der inneren Hand", antwortete er.

Seine Frau redete dazwischen: "Ich kenne einen großen Mann in Mumbai, der liest keine Hände, sondern spürt nur den Puls wie ein Arzt, um wahrzusagen."

Ich war neugierig und bat ihn, die Stellen zu zeigen. Er setzte seine Brille auf die Nase und nahm einen Kuli aus seiner Hemdtasche. Er streckte seine Handfläche vor und tippte mit dem Kuli auf seinen Daumen.

"Der Daumen", informierte er mich, "gilt als Verkörperung des Ichs; der kleine Finger als Entsprechung der Umweltbeziehungen, der Venusberg unten als Symbol der Triebsphäre. Nach der Marslinie kommt die Lebenslinie als Zeichen der Vitalität und ihrer Entwicklungsphasen. Sie begegnen sich horizontal zur Kopflinie, und über der Kopflinie befindet sich die Herzlinie. Ehe- und Kinderlinien sind an der Seite des kleinen Fingers über dem Merkurberg."

Die Kinder und ich schauten neugierig auf unsere Hände. Die anderen waren stolz und schauten nicht; 'Sich zu benehmen', heißt es in der Erwachsenensprache. Wir hatten kein Problem, seine Kompetenz zu akzeptieren. Kritisch aber unschuldig sah ich ihn fragend an.

"Bei Frauen liest man die linke Hand", unterrichtete er mich. "Möchtest du, dass ich deine Hand lese, Uma?"

Wird nicht schaden, dachte ich mir und rückte an ihn heran. Es war kein Stuhl vorhanden, deshalb saß ich auf dem Fußboden und hielt meine linke Hand zu ihm hoch. Während er seine Deutung vortrug, bemerkte ich Sabrinas Blick. Vielleicht dachte sie, warum müssen die Frauen zu Fuß des Manns sitzen? Der Onkel konnte genau so gut bei mir auf dem Fußboden sitzen, aber das tat er nicht, und ich war nicht emanzipiert genug, vor ihm zu stehen um meine Hand zu zeigen. So ein Verhalten kann Vorurteile über eine unbekannte Person bilden. Meine deutschen Freundinnen betrachteten ihn ironisch und belustigt, ebenso auch ich. Er erzählte viel über mich, was überhaupt nicht stimmte, aber ich bewunderte seinen messerscharfen Verstand, die Menschen zu beobachten und sie genau zu beschreiben. Das Handlesen war mir eigentlich egal. Ich tauschte mit ihm eine wortlose Kommunikation, welche mir viel interessanter schien. Es war eine stumme Unterhaltung von Glaubwürdigkeit und Nichtglaubwürdigkeit, Respekt und Respektlosigkeit, von Akzeptieren und Nichtakzeptieren.

Über meine Vergangenheit und meine Pubertätsprobleme wusste er schon Bescheid, weil wir Nachbarn waren. Davon erzählte er mir überwiegend. Später wollte ich ihn herausfordern und auf die Probe stellen.

"Dorothee und Sabrina kennst du noch nicht. Möchtest du auch die beiden mit deinen chirologischen Fähigkeiten beglücken?" fragte ich ihn, und danach zu Dorothee: "Willst du ihm bitte die Ehre erweisen?"

Dorothee bejahte halb amüsiert, aber ihre Hände waren schmutzig. Sie ging erst die Hände waschen, um ihm so sauber wie möglich die fleckenlose Ehre ihrer Handinnenfläche zu schenken! Sie war schlau und bestätigte seinen Behauptungen nicht mit Ja oder Nein. Zufällig hat er die Zahl ihr Geschwister richtig geraten.

"Und wieviel Geschwister hat Sabrina?" fragte sie ihn.

Er schaute auch ihre Hand und sagte: "Zwei."

Sabrina lachte und sagte, "Ich habe nur noch einen Bruder."

"Ja, das sagte ich doch. Ihr seid zu zweit", räumte er das Mißverständnis sofort aus.

Plötzlich war alles dunkel. Der Strom war ausgefallen. Wir suchten nach Kerzen und nach dem Stromgenerator. Ich nutzte die Gelegenheit und ging mit Neeta in die Küche, um nach einer Streichholzschachtel zu suchen. Ich fragte sie vorsichtig:

"Haben wir uns heute Mittag gestritten, Schwester?"

"Nein", sagte sie, "Wir haben nur andere Ansichten. Das macht alles aus. Das macht die ganze Welt aus." Sie stolperte über etwas in der Dunkelheit, und ich versuchte, ihr zu helfen. "Hast du dir weh getan? Es tut mir leid", sagte ich zu ihr.

"Du kannst nicht ich und ich kann nicht du sein", sagte sie, "Eine Hebamme betrachtet das Leben anders als ein Brandbestatter."

Ich war überrascht und hatte keine Ahnung, über was für Gedanken sie brütete.

"Du übertreibst", sagte ich zu ihr und versuchte schwach zu lachen. Ich fand die Streichholzschachtel und zündete ein Streichholz an. Das Licht war klein, aber wir fanden unseren Weg zu den andern. Im Flur streichelte Neeta meine Wangen mit ihrem Finger und danach küsste sie die Fingerspitzen.

"Alles in Ordnung", sagte sie. Zu mir oder zu der Gesellschaft wegen des Lichtes? Es ist mir immer wieder aufgefallen, dass die Menschen in verschiedenen Kontinenten sich unterschiedlich miteinander austauschen. Inder reden immer in Rätseln, selten meint das Wort nur etwas Sachliches. Die Sprache formuliert nicht alles aus, sondern die Hintergrunde teilen Wesentliches mit. In Indien spielt die religiöse Erziehung eine große Rolle in der alltäglichen Unterhaltung. Dazu kommen noch die jeweiligen Persönlichkeiten, die dem Gespräch eine eigene Note geben. Es geschah kaum, dass ich jemanden gehört, verstanden, beantwortet und dann vergessen habe. Es gab immer viel nachzudenken und zu bearbeiten. In der Nacht auf diesen unterhaltungsreichen Tag blieb der erholsame Schlaf mir deswegen wieder fern.

"Ich bin halb wach und halb im Schlaf, die ganze Zeit", sagte ich nächsten Morgen zu Sabrina, als wir gemeinsam den Tee zubereiteten. Sie stand selten ruhig und bewegte Kopf, Schultern und Füße, als ob sie ständig tanzte. Dorothee war immer gefasst und hatte ihre eigene Pose, das Körpergewicht auf ein Bein zu legen. Die beiden wollten nach dem Frühstück zum Cybercafé fahren.

Ich machte ein Scherzpaket für Amit fertig. Manma hatte sich etwas ausgedacht. Auf dem Esstisch schrieb ich, während alle andern frühstückten, einen witzigen Text auf ein schönes Briefpapier:

"This year pumping joy and next year jumping boy", hatte Manma diktiert.

"Warum einen englischen Text, Manma? Du kannst so schön in Marathi reimen. Mach bitte einen Marathi-Limerick", sagte ich zu Manma. Ich mochte die englische Dominanz nicht. Ich war die einzige in unserer Familie, die stolz auf unsere Muttersprache war und viel Wert darauf legte, reines Marathi zu sprechen. Immer wieder lachten die Leute mich aus, weil ich die aufdringlichen englischen Wörter in meinem Gespräch mühsam vermied.

"Ich habe es versucht", sagte Manma zu mir, "Es klingt zu ernst. Und die jungen Menschen haben heute keinen Draht zu solchen Marathi-Wortspielen. Auf Englisch kann man den Spaß einfacher vermitteln."

Ich bat sie, mir die ins Unreine geschriebenen Marathiversuche zu zeigen. Sie waren sehr gut und hatten gewiss ein hohes poetisches Niveau.

"Ja, du hast recht", stimmte ich Manmas Argument bei, "sie wären wirklich zu schade für Amit. Lass uns lieber den Pumpingboy-Text schreiben."

"Pumping ist joy und jumping ist boy!" korrigierte mich Manma, ohne meine versteckte Eifersucht zu merken.

Ich schrieb und faltete das Papier kunstvoll zu einem Schmetterling.

"Origami?" fragte Dorothee und ich nickte. Diesen Schmetterling packte ich in eine kleine Schachtel und umhüllte sie mit einem gebrauchten Geschenkpapier, setzte diese Schachtel in eine andere, und diese wieder in größere. Fünfmal packte ich die Schachteln ein, bis zu einem Schuhkarton als letzter Schachtel. Für den Schuhkarton wählte ich ein teures glitzerndes Geschenkpapier und eine Schleife aus Seidenband. Manmas Geschenk an den Bräutigam war fertig.

Heute wollten wir im Hochzeitshaus Henna malen. Gegen Mittag wollten zwei von Rashmis Freundinnen allen Frauen in der Familie ihre Malkünste zeigen. Ich bat Dorothee und Sabrina, direkt zu Sujata zu gehen, wenn sie mit ihrer Emaille-Sendeaktion fertig waren. Als die beiden sich von uns verabschiedeten, zeigte Manma mir Ukhanetexte, Haiku-artige zwei- bis vierzeilige Gedichte, die den Namen des Bräutigams enthielten. Es ist ein alter Brauch: In früheren Zeiten haben die Ehepartner einander niemals bei Namen genannt. Besonders die Ehefrauen haben ihren Mann nie mit dessen eigentlichem Namen gerufen. "Das verkürzt das Leben", haben die Älteren immer wiederholt, wie sie es von ihren Vorfahren gehört hatten. Es wurde immer "Vater von soundso" oder "Hören Sie, Mutter von soundso" gerufen. Heutzutage sind diese Regeln nicht mehr so streng. Mein Vater hat meine Mutter geduzt und sie bei ihrem Namen genannt, aber meine Mutter hat ihn gesiezt und mit "Hören Sie!" angesprochen. Meine Puñjabi-Freundin Mañju siezt ihren Ehemann, und sogar ihren dreijährigen Sohn! Einmal, während sie mit mir telephonierte, hat sie nebenbei zu ihm gesagt:

"Mein Sohn, Karan, putzen Sie endlich mal ihre schmutzige Nase"

Es klingt amüsant auf deutsch, aber ja, so ist es nun mal.

Ukhanetexte werden von den Angehörigen gedichtet, damit Braut und Bräutigam sie dann am Hochzeitstag den Gästen auswendig vortragen. Sinn der Sache ist, dass die Namen der neu Verbundenen vertrauter werden. Es ist eine heikle Situation voll zärtlicher Poesie, wie wenn man in aller Öffentlichkeit "Ich liebe Dich" sagt! Ukhane können zweideutig, ironisch, schrecklich, witzig oder respektvoll sein. Hauptsache, der Name des Partners bzw. der Partnerin kommt darin vor. Die Phantasie ist grenzenlos, und manchmal besteht eine richtige literarische Konkurrenz zwischen den beiden Familien. Manma wollte nicht, dass unsere Seite zu kurz kommt, und wollte ihr Bestes tun. Ich war stolz auf sie, als ich ihre wunderschönen Ukhane las und fühlte mich geschmeichelt, dass sie so viel Wert auf mein Urteil legte.

"Übermorgen ist die Hochzeit und das arme Kind ist so aufgeregt", sagte Manma, "Wie soll sie sich konzentrieren, alle diese Ukhane auswendig zu lernen?"

"Ich verstehe deine Sorgen nicht", beruhigte ich sie, "Rashmi war immer ein intelligenter Kopf gewesen, und es wird ihr nichts ausmachen, sich schon heute alle Ukhane eifrig einzuprägen. Du wirst sehen!"

Jemand rief mich von der Straße aus. Es war Neeta: "Uma, komm mal schnell herunter. Ich habe die Riksha angehalten, um dich abzuholen."

Ich hatte es fast vergessen, dass Neeta und ich ein paar Sachen für die Braut erledigen wollten. Ich beeilte mich und sagte Manma, "Bye, bis später." Ich wusste, dass Neeta ungern auf jemanden wartet und rannte los.

"Konntest du nicht unten auf mich warten?" schimpfte sie, "Der Zähler von der Riksha läuft und schluckt die Zahlen wie ein Bakasur." Bakasur war ein Ungeheuer im alten Epos Ramayana, das ständig Menschen und Tiere fraß.

"Ja ja, ich bin doch da und haue dem Bakasur eins auf die Nase", sagte ich aufgeregt, als ich mit ihr in der Riksha saß, und boxte auf das Zählergerät. Der Fahrer fand das überhaupt nicht witzig, aber seine gerunzelten Augenbrauen waren mir egal.

Zuerst fuhren wir zum Schneider. Es war ein kleinerer Laden. Mehrere Männer saßen vor den Singer-Nähmaschinen, die mit Füßen betrieben wurden, und arbeiteten daran. Das strenge Summen der Nähmaschinen und Radiomusik vermischten sich mit dem Straßenlärm. Fertig genähte Kleider hingen über ihren Köpfen, und die bunten Stoffe lagen überall herum. An einer Wand waren Götterbilder aufgehängt, und die Bilderrahmen waren mit frischen Blumengirlanden umrahmt. In einer Wandritze steckten ein paar Räucherstäbchen, deren Asche auf die Stoffe herunterfiel. Auf der Wand gegenüber waren aus Zeitschriften ausgeschnittene Photos von indischen Schauspielerinnen in schönen Kleider aufgeklebt.

"Sind die Hochzeitsblusen für Fräulein Rashmi Joglekar fertig?" fragte Neeta einen Mann, der hinter der Ladentheke stand und konzentriert einen Stoff nach einem aufgesteckten Papiermuster zurechtschnitt. Er schaute kurz hoch, pfiff weiter und schneiderte zu Ende.

"Haben Sie haben Sie den Abholschein, gute Tante?" fragte er und nahm das Maßband vom Hals. Neeta knallte den Abholschein auf den Tisch. Auf dem Schein waren die dreieckigen kleinen Seidenreste von Rashmis Sariblusen eingeheftet, um die Blusen am Stoff wiederzuerkennen.

"Oh ja, oh ja", sagte er, "Hatte die Schwester Rashmi keine Zeit gefunden, selbst zu kommen, zu kommen um die Blusen anzuprobieren?"

Neeta sagte, "Nein, sie hat doch ihre Maße abgegeben."

"Hat sie, hat sie. Sie hat eine alte Leinenbluse abgegeben, um die Blusen nach dem gleichen Maß anfertigen zu lassen; und wissen Sie, wissen Sie, die neuen sind aus Seide", sagte er.

Neeta war schockiert. Sie faltete ihre Hände zusammen und fragte ungeduldig: "Was? Haben Sie die Blusen noch nicht genäht? Übermorgen ist die Hochzeit!"

"Doch, doch. Kein Grund zur Panik, gute Tante. Aber ich kann Ihnen nicht garantieren, nicht garantieren, ob sie perfekt sitzen", sagte er und pfiff lückenlos. Er suchte die fertig genähten Blusen und reichte sie Neeta. Sie überprüfte die Arbeit und nickte. Während er die Rechnung schrieb, sagte Neeta zu mir:

"Siehst du, dieses mal hat Rashmi ein tiefes Dekolleté in Auftrag gegeben. Sehr kühn, nicht wahr? Bei meiner Hochzeit musste ich eine langärmelige Bluse tragen, die vom Hals bis zum Bauch aus rohem Seidenstoff bestand. Solche Bikini-Oberteile waren damals nicht erlaubt."

Ich lachte ein wenig, um ihre Intolerenz nicht zu bemäkeln, und sagte: "Ja, ich erinnere mich gut daran. War das nicht pfauenblau?"

Neeta freute sich über mein Gedächtnis. Sie bezahlte die Rechnung und nahm die Blusen, die wegen der Seide in Zeitungspapier eingerollt waren.

"Bis bald, gute Tante, kommen Sie wieder, kommen Sie wieder", verabschiedete sich der Schneider von uns mit seitlich nickendem Kopf.

Als wir auf der Straße waren, sagte Neeta zu mir, "Ich weiß nicht, warum Rashmi immer wieder zu ihm geht. Dafür ist mein Schneider zehnmal besser, und der sagt auch nicht 'Tante' zu mir, und ich werde verrückt von seiner ständigen Stotterei!"

"Das macht nichts, gütige Frau, das macht nichts", scherzte ich und handelte mir einen Kopfklaps von ihr ein.

Dann kauften wir eine dicke Decke, Kopfkissen und Kissenbezug für Rashmi. Alkatai hatte uns gestern darauf aufmerksam gemacht. Kohlapuri Decken sind berühmt für ihre handgewebten Muster. Kohlapur liegt südlich von Maharashtra an der Grenze zu Karnataka, wo unsere Großeltern herstammten.

"Alka ist eine kluge Frau", sagte Neeta zu mir, als sie die Maschengewebe von einer purpurfarbigen Decke zwischen ihren Fingern prüfte, "Sie denkt an solche Kleinigkeiten. Rashmi wollte eigentlich ihre alte gebrauchte Decke in ihr neues Haus mitnehmen."

"Gebrauchte Decken sind kuschelweich, gut geeignet zum Schlafen", sagte ich und vermisste plötzlich meine Daunendecke in Deutschland.

"Jetzt hat sie jemand anderen zum Kuscheln", sagte Neeta mit heiterer Stimme und errötete wie eine Braut. Es freute mich, sie wieder glücklich zu sehen.

Wir stopften uns und unsere Einkäufe in eine Riksha und fuhren zu Sujata. Rashmi war nicht begeistert von der neuen Decke, aber die Sariblusen saßen perfekt. Ihre Freundinnen waren da. Tanu war Architekturstudentin, und Manu hatte ihre eigene Boutique. Beide waren korpulent und hilfsbereit. Manu hatte ein offenes Gemüt, Tanu war eher zurückhaltend. Gemeinsam schauten wir uns in den Büchern Henna-Entwürfe an. Sie werden auf Hände und Füße aufgetragen.

"Es gibt immer ein Grundmotiv", informierte mich Tanu, "Wir brauchen nicht die Muster aus dem Buch zu kopieren."

"Ja, du kannst eins wählen und den Rest erledigen wir für dich. Ja, ich meine, wir können weiter improvisieren", sagte Manu.

"Hat Rashmi schon ihre Entwürfe ausgesucht?" fragte ich.

"Ja, Wir fangen mit ihr an. Wir werden mindesten zwei Stunden für sie brauchen", antwortete Manu.

Die beiden hatten mehrere Tuben mitgebracht, die mit Hennapaste gefüllt waren. Solche fertig gepackte Hennaschatullen sind in Kosmetikläden erhältlich. In unserer Kindheit, wenn wir bei Oma im Dorf waren, haben wir die Hennablätter direkt vom Baum geholt und die kleinen Blätter mit Wasser in einem Steinmörser zermahlen. Wir haben alles mögliche da hinein gemischt, Zitronensaft und Spatzendreck! Mit der groben Masse konnten wir die Handfläche nur schmieren. Heute werden die Blätter maschinell bearbeitet. Je feiner Henna gemahlen ist, desto besser kann man damit malen.

"Es ist eine alte Kulturpflanze, die einen rötlichen Farbstoff, im wesentlichen Naphthochinon liefert." hörte ich Tanu zu Dorothee sagen. Sie hatte einen "Wen interessiert's, Hauptsache, es färbt"-Ausdruck auf dem Gesicht.

Wir nahmen die Mittagsmahlzeit etwas früher ein als sonst, weil mit gemalten Händen die alltäglichen Dinge schwer zu erledigen waren. Mit alten Tüchern saßen die jungen Mädchen auf dem großen Bett. Zuerst rieben sie Rashmis Handflächen mit Eukalyptusöl und fingen bei ihren Ellbogen zu malen an. Manu malte mit sehr feinen Linien, Bögen und Kreisen ihr Muster. Tanu hatte einen anderen Stil mit schwererem Fingerdruck. Ihr Muster war dick aufgetragen, deshalb wurde sie auch schneller fertig. In wunderschönen filigranartigen Zeichnungen versteckten die Malerinnen die Initialen des Bräutigams auf der rechten Handfläche und die Initialen der Braut auf der linken. Bei Gelegenheit sollte Amit diese in alle Ruhe suchen. Es ist ein gut überlegtes Spiel, dem Bräutigam eine Chañce zu bieten, sich mit der körperlichen Nähe seiner Braut vertraut zu machen. Duft und Farbe des aufgetragen Hennas sollten ästhetische und leidenschaftliche Gefühle erwecken.

Es dauerte sehr lange mit Rashmi, deshalb fingen manche Frauen selbst an, ihre eigenen Hände und Füße zu bemalen. In der Zwischenzeit suchte ich für Dorothee und Sabrina ein paar Brokatseiden-Saris mit passenden Blusen dazu in Sujatas Garderobe aus. Ich wählte mir eine blaue für den Abend des nächsten Tags und eine gelb-grüne für die Trauung. Meine Freundinnen wollten ihre eigenen Saris haben, deshalb gingen die beiden, als sie fertig waren, mit gemalten Händen hinaus Einkaufen.

In der Küche machte ich mit Yash und Sanyu einen dicken Sirup aus Zucker und Zitronensaft für uns fertig. Dieser Sirup wurde ab und zu mit Watte auf das getrocknete Henna getupft, um eine intensivere Farbe zu gewinnen. Yash rührte rührend und geduldig die Masse, und ich fragte ihn:

"Wirst du Rashmi vermissen? Es wird für dich nicht einfach sein, wenn sie nicht mehr hier wohnt." Yash wiegelte ab und bewegte seine linke Hand über seinem Kopf.

"Es ist mir egal", sagte er.

"Ist das so? Du charmanter Lügner!" sagte Sanyu zu ihm, und dann zu mir: "Weißt du, Uma, er kann nicht einschlafen, ohne mit Rashmis Haar gespielt zu haben. Jeden Tag klagt sie darüber, aber er hört einfach mit seiner Angewohnheit nicht auf. 'Du bist jetzt erwachsen', mahnt ihn Sujata ständig, aber es nützt nichts, nicht wahr, mein Lieber?"

"Ja ja, dann ist sie endlich von meiner Quälerei befreit, was solls?" sagte Yash zu seiner Verteidigung.

"Du kannst Tanu oder Manu fragen, ob sie dir helfen können!" sagte ich ihm scherzhaft.

"Oh nee, verschone mich vor denen. Ich kann dickere und ältere Mädchen nicht leiden. Dafür ist Dorothee zehnmal schöner", gab er offen zu.

"Erstens hat sie kein weiches Haar, zweitens hat sie einen festen Freund, und drittens waren deine Bemerkungen auch schon mal besser", gab ich ihm meinen erfahrenen Ratschlag.

"Sag mal, Sanyu", wollte ich wissen, "Warum ist Tanu so introvertiert? Sie ist ein junges Mädchen."

"Sie hat Probleme mit ihren Eltern", informierte mich Sanyu.

"Weil sie beide berufstätig sind?" fragte ich.

"Uma, neugierige Katzen fallen immer auf die Schnauze", mischte Yash sich ein, und ich zeigte ihm meine Zunge.

"Ah, weißt du nicht? Die Eltern haben sich längst voneinander getrennt", las Sanyu das überraschte Fragezeichen von meinem Gesicht ab und erzählte mit leiserer Stimme weiter: "Es ist ein paar Jahre her. Sujata und ihr Ehemann sind mit den beiden befreundet, und jetzt wissen sie nicht, wen sie überhaupt zur Hochzeit einladen sollen.

"Wo wohnt Tanus Vater?" wollte ich wissen.

"In Mumbai", sagte Sanyu, "Er hat eine andere Frau, die wesentlich jünger ist als er, und hübsch ist sie auch nicht."

"Meine Güte", sagte ich und konnte mir diese Westwinde in Indien gar nicht vorstellen. Manma kam in die Küche und bereitete einen Tee für uns alle zu. "Über wen unterhaltet ihr euch?" fragte sie uns.

"Über Leute, die sie gar nichts angehen, nämlich über Tanus Mom und Dad", sagte Yash zu seiner Oma.

"Ja, eine große Familientragödie", Manma nickte unglücklich, "Ich habe gehört, dass er einen Sohn von diesem Mädchen hat, das seine Tochter sein könnte."

"Hat er deswegen seine Frau verlassen, weil sie ihm keinen Sohn geschenkt hat?" fragte ich naiv theoretisch.

"Nein, du redest ja wie in 17. Jahrhundert", antwortete Sanyu, "Er ist einfach seinen Gefühlen nachgelaufen. Zweiter Frühling heißt es. Aber ich sage dir, Uma, klatschen kann man nicht mit einer Hand. Da muss etwas mehr in der Partnerschaft passiert sein. Ein gebildeter Mann kann nicht aus heiterem Himmel einfach eine Liebesbeziehung anfangen, und in diesen Alter!"

"Sag mal, meine dritte Tochter", fragte Manma unzufrieden, "Auf welcher Seite stehst du eigentlich? Du kannst nicht Verständnis für einen Mann zeigen, der seine Ehefrau mit zwei Töchtern in Stich gelassen hat."

"Es war umgekehrt Manma, sie hat ihn verlassen, weil sie sein Techtelmechtel mit dem jungen Dingsda nicht tolerieren konnte. Und ich verteidige niemanden. Ich versuche nur sachlich zu sein. Ich verstehe auch, dass Tanus Mutter, obwohl sie nicht finanziell von ihm abhängig ist, die Verantwortung für zwei jüngere Mädchen zu tragen hat. Und es ist nicht einfach. Sie ist auch dominant und hat ihren eigenen Willen. Kein Wunder, dass er sich von ihr entfremdete."

"Ein Hoch auf die emanzipierten Frauen!" rief Yash dazwischen.

Manma ignorierte ihn und sagte zu Sanyu, "Ich verstehe deine zwei Zungen in einen Mund nicht. Denk mal an die Kinder."

Sujatas alte Putzfrau, die uns die ganze Zeit zuhörte, sagte, "Kaliyug, Kaliyug", und polierte weiter die Kupfer und Silberwaren.

Kaliyug ist der letzte Äon, in dem diese Welt zur Unvernunft und Unmoral geführt wird und endlich zerstört wird, wie im jüngsten Gericht.

Manma rezitierte Sanskrit mit geschlossenen Augen:

"Stets wenn Verbrechen sich erhebt

Und Frömmigkeit zu wanken droht,

Erschaffe ich mich selbst erneut

Durch meines Willens Machtgebot.

Ich schütze den, der tugendhaft,

Vernichte aller Bösen Brut,

In jedem Weltenalter neu

Begründe ich, was recht und gut."

"Schon wieder deine Bhagavat-Gita. Krishna lehrt Arjuna im vierten Gesang, Vers fünf und sechs", sagte ich und freute über meine Kenntnisse.

"Vers sieben und acht", korrigierte Manma mich sanft.

"Es ist immer das gleiche mit der alten Generation", sagte Sanyu, "Pass auf, der Tee kocht. Immer, wenn die Argumente fehlen, greifen sie zur Religion. Alte Texte in heiligen Büchern sind schön und gut, aber wir haben nun das 21. Jahrhundert. manchmal denke ich, dass die juristischen Gesetze und psychologischen Therapien für die Familien nützlicher sind als Gebete."

"Meinst du wirklich? Ist das deine neue Religion? Mein Gott, wo habe ich denn bloß die Lücken in deiner Erziehung gelassen?" sagte Manma enttäuscht.

Sanyu deckte den Topf mit einem Deckel zu, um den Tee in der Nachwärme weiter ziehen zu lassen, legte ihren Arm um Manmas Schulter und sagte:

"Ich hatte nicht die Absicht, respektlos zu sein, Manma. Bitte verzeih mir. Ich bin auch nicht dafür, dass die Familien auseinandergehen. Und ich weiß, dass Religion vor Untugend bewahrt. Ich versuche, das Problem nur menschlich zu betrachten. Wenn ich für deine Ohren aggressiv klinge, dann nur aus Zweifel. Ich bin unzufrieden, weil ich das, was du und Daddy, uns durch eure Erziehung vermittelt habt, nicht weiter an meine Kinder vermitteln kann. Die Zeiten ändern sich, und das neue Umfeld erweitert ihre Horizonte. Ich habe wenig Einfluß auf was das, was ich meinen Kinder beibringe und nicht beibringe."

Yash und ich folgten Sanyu aufmerksam. Sie fuhr fort:

"Du magst wohl recht haben, dass der fehlende Glaube die Menschen dazu ermutigt, sich so zu benehmen und zu handeln, wie sie es gerade wünschen und wollen, solange gar keine Vernunft vorhanden ist. Aber wir sind keine Fundamentalisten hier. Ich wollte keinem die Schuld geben, weder Tanus Vater noch ihrer Mutter. Was sie beide getan haben, haben sie selbst zu verantworten. Ich werde mich nicht in die Einzelheiten einmischen. Ich machte mir nur Gedanken über die beiden Töchter, als Uma mich danach fragte."

"Es ist gut", entschuldigte Manma Sanyu und verfolgte den Ariadnefaden weiter: "Diese jungen Mädchen erfahren zu Hause das Leid ihrer alleinerziehenden Mutter. Und eines Tages werden sie selbst Ehefrauen; und wenn Probleme auftauchen, trennen sie sich einfach von ihren Ehemännern. So drehen sich die Konsequenzen."

"Manma," sagte ich, "Wir müssen nicht ein Vorbild für die Gesellschaft sein und uns dabei opfern."

"Doch", sagte Manma," soziale Verantwortung heißt es in eurer modernen Sprache."

"Nein Manma," sagte Sanyu, "soziale Verantwortung ist nicht nur Frauensache. Männer können schließlich auch dazu beitragen."

Die alte Putzfrau hörte auf zu polieren und mischte sich ein:

"Frauen sollten wie die Muttergöttin Sitamai sein. Wie die Erde sollten sie alles erdulden und in sich hineinnehmen, um die süßen Früchte voran zu bringen. Deshalb sind sie edler als die immer betrunkenen Ehemänner."

Ich wusste, dass ihr Ehemann arbeitslos und Alkoholiker war, und es überraschte mich, dass sie auch etwas zu sagen hatte und es auszusprechen wagte.

"Bai, wenn Sie mit der Silberware fertig sind, geben Sie sie mir eigenhändig. Ich will sie im Tresor abschließen." sagte Manma und siebte den Tee in mehrere Tassen.

"Es ist nur eben schade, dass Tanus Mutter anders behandelt wird als die verheirateten Frauen, die einen ansehnlichen Stand in der Gesellschaft haben und dies bei jedem Anlass unbewusst genießen", sagte Sanyu, ohne auf die Idee der 'edlen Frau' zu achten.

Ich konnte nicht still bleiben und fragte: "Ist diese Sicherheit des Standes auf Dauer wohltuend? Vielleicht beneiden viele Ehefrauen heimlich Tanus Mutter, weil sie Stolz und Würde zeigt."

"Das ist eine westliche Denkweise", sagte Manma, ohne zu zögern, "Was nützt ihr dieser Stolz und diese Würde, wenn sie und ihre Töchter mit seelischen Wunden ihren Alltag bewältigen müssen? Stolz steht niemandem zu, und Würde verdient sich ein Mensch nicht durch die bloßen Umstände."

Yash rührte den Sirup, bis der Zucker ganz im Zitronensaft aufgelöst war, und zeigte ihn Sanyu. Sie nickte und drückte ein Tablett mit Teetassen in Yashs Hand und sagte:

"Gut gemacht. Geh jetzt bitte und serviere allen den Tee!"

Er seufzte erleichtert auf und ging bereitwillig aus der Küche. Sanyu und ich sahen auch keinen Zweck darin, unser Gespräch weiterzuführen, und es war auch nicht möglich. Zwei Dienstboten kamen von Familie Apte, um Rashmis Gepäck abzuholen. Unsere Hände waren noch nicht bemalt, deshalb kümmerten wir uns darum.

Manma telefonierte mit Mrs. Apte, Rashmis Schwiegermutter, und sagte höflich:

"Meine Vertraute, bitte machen Sie das weiße Bündel auf, das gerade zu ihnen unterwegs ist. Darin sind ein paar persönliche Sachen von meiner Enkelin. Ich weiß, dass Sie viel zu tun haben, aber machen Sie einer alten Frau eine Freude und verteilen Sie die Sachen in Rashmis und Amits Zimmer. Übermorgen, wenn Rashmi in ihr neues Haus eintritt, möchte ich gerne, dass sie sich dort gleich vertraut und wohl fühlt. Ich danke Ihnen."

Sujata fand den Anruf überflussig und schlug Manma vor, auch Henna aufzutragen. Manma weigerte sich, aber schließlich ließ sie sich einen Kreis auf die linke Handfläche und auf die Fingerspitzen malen. Sie bat mich, nach Hause zu fahren und die Wäsche zu machen. Als Janu ihre Hand bemalte, sagte sie zu mir: "Es muss wieder Wasser in der Leitung sein, und wir haben einen Berg von Wäsche. Kannst du das schnell erledigen, Uma? Heute wird es wieder Mitternacht, ehe wir nach Hause kommen. Du kannst mit Tanmay und seinem Vater mit dem Auto zurückkommen."

Es freute mich, dem ganzen Chaos für ein paar Stunden zu entkommen und ein bisschen Ruhe zu haben. Ich fuhr nach Hause und machte zwei Waschgänge, schrieb mein Tagebuch und telephonierte. Häufig rief ich meine Freunde in Mumbai an, wenn ich allein war. Es war ganz anders, sie diesmal nicht treffen zu können. Ich rief auch den 'Deepak Store' an, um nach meinen Spirographen zu fragen, und als ich gar keine konkrete Auskunft erhielt, entschied ich mich, die Sache an den Nagel zu hängen. Als die letzte Wäsche im Trockner war, nickte ich auf dem Esstisch für eine kurze Zeit ein. Ich träumte von verschiedenen bunten Spirographenmustern, die um mich tanzten und nach Eukalyptusöl dufteten. Viele Münder redeten gleichzeitig ohne Worte, aber deren Stimmen hatten ein Echo. "Bei uns wird Nikolaus am 5. Abend gefeiert" hörte ich Gott Krishna sagen und roch einen Duft von Pulsnitzer Lebkuchen. Ich schwamm im flüssig-heißen Wachs einer gigantischen Adventskerze.

Tanmay weckte mich auf, der mir die ganze Zeit Gesellschaft geleistet hatte und konzentriert irgendwelche Formeln für die Schule auswendig lernte. Er sagte:

"Du siehst müde aus. Geh dich bitte erst einmal hübsch machen. Ich kümmere mich um die Wäsche."

Ich blieb halb auf dem Esstisch liegen, und mit lang ausgestreckten Armen spielte ich mit seinem Finger. Ich erzählte ihm von dem Rummel in Sujatas Haus und vom Hennamalen.

"Warum sind deine Hände noch blass?" fragte er mich.

"Ich bin noch nicht dazu gekommen", sagte ich, "Tanu und Manu sind ständig dabei, aber wir sind einfach zuviel Frauen und jeder hat leider zwei Hände und zwei Füße!"

"Grausam bist du!" sagte er und schlug mit seinem Bleistift auf meine Finger, "Haben deine Freundinnen sich auch mit Henna bemalt, oder möchten sie sich lieber tätowieren lassen?"

Oh mein Gott, dachte ich mir, ich habe die beiden ganz vergessen. Ich fühlte mich schuldig, weil ich so wenig Zeit mit ihnen verbrachte. Wir beeilten uns mit dem Haushalt und fuhren dann mit Sanyus Ehemann wieder zu Sujata. Auf der Straße protestierte die fundamentalistische Hindupartei, die Shivsena, gegen das neue Gesetz. Sie drohte mit einem Hungerstreik, falls die Bezirksregierung nicht bald den Helmzwang aufhöbe. In der Stadt gab es auch eine Knappheit an Helmen. Sanyus Ehemann sagte:

"In Delhi spinnen sie auch. Der Verkehrsminister verlangt, dass alle Autofahrer den Sicherheitsgurt anlegen sollen. Die Regierung sollte zuerst den Straßenzustand verbessern und die Benzinsteuer senken, danach kann man weiter über Sicherheitsmaßnahmen reden."

Abends war viel Trubel im Hochzeitshaus. Bunte elektrische Lichterketten waren außen angebracht. Über der Wohnungstür hingen grüne längliche Mangobaumblätter und ein gezacktes rotes Samttuch mit einem goldenen Ganesha-Bild in der Mitte, um die Gäste willkommen zu heißen. Vor die Türschwelle hatte Sujata Rangoli mit einem wunderschönen Weinrankenmotiv gemalt. Viele Bekannte und Familienfreunde kamen zu Besuch und die Vorfreude war groß. Dorothee und Sabrina zeigten mir ihre Einkäufe. Ich redete mit ihnen und mit den anderen gleichzeitig. In Indien wird häufig schnell geredet und schnell ein Thema gewechselt. Ich redete manchmal mit fünf verschiedenen Leuten über fünf verschiedene Themen in drei verschiedenen Sprachen. Es war witzig und verwirrend. Ich übersetzte viel, um das Tempo nicht zu verlieren, weil das Englisch meiner deutschen Freundinnen schwach war und die Familie sich nicht so recht traute, die beiden Fremden direkt anzusprechen. Ab und zu war das anstrengend für mich, aber wenn ich zu müde war, sagte ich gar nichts und lachte nur.

Tanus jüngere Schwester wirbelte überall herum mit ihrer kindlichen Art und sorgte für die fröhliche Stimmung im Frauenraum. Rashmi saß wie gelähmt mit bemalten Händen und Füßen auf einer Couch und weinte und lachte dann wieder, wie das Sonnenschein- und Regenspiel. Im Hintergrund wurde ständig Henna gemalt.

"Warum traut der Osama Bin Laden sich nicht in den Garten?" wurde Sabrina von Tanus kleiner Schwester angesprochen. Sabrina musste erst begreifen, dass es ein Rätselwitz war. Sie überlegte und schüttelte den Kopf. Als wir uns geschlagen gaben, sagte Tanus Schwester: "Weil es im Garten so viel bushes gibt!"

Unser Lachen ermutigte sie und sie stellte mehrere Rätselfragen:

"Als die Chinesen ihre berühmte Mauer gebaut haben, warum haben sie diesen Finger nicht benutzt?" fragte sie und zeigte uns ihren dünnen Zeigefinger.

Wir überlegten uns alles mögliche und gaben uns wieder geschlagen. Sie bewegte ihren Zeigefinger hin und her und antwortete unschuldig:

"Weil es mein Finger ist!"

Sie hatte viel Spaß daran, uns reinzulegen und ich nahm sie liebevoll auf meinen Schoß. Obwohl wir uns früher nicht gekannt hatten, fühlte sie sich nun wohl bei mir. Sie war kaum zu bremsen. Sie fragte weiter: "Sagen Sie mal, fünf Ameisengeschwister gingen hinter einander auf einer Straße entlang. Vier hatten blauen Unterhosen an und nur eine Ameise hatte eine rote. Warum so?"

"Weil sie als Warnsignal nützlich sein wollte", versuchte ich zu raten.

"Falsch, absolut falsch", rief sie, "Weil es im Kleidergeschäft auf vier blaue eine rote frei gab. Deshalb!"

Sie stellte noch mehr solche merkwürdigen Rätselfragen mit Elefanten in Kühlschränken und sprechenden Schuhriemen und kichernden Erbsen.

Ich freute mich besonders, dort Mrs. Pankaj zu treffen, eine Freundin von Sujata und Avi. Sie gehörte zur Religionsgemeinschaft der Jains, war mit einem Kaufmann verheiratet und hatte eine Tochter, die in Mexiko studierte. Sie war eine kleine Frau mit tadellos angezogener Sari und hatte eine madonnenhafte Strenge auf ihrem von Masern gefleckten Gesicht. Sie war sehr freundlich und gutmütig. Als ich ihr von Dorothee und Sabrina und ihren Problemen mit dem indischen Essen erzählte, berichtete sie mir von zwei polnischen Gaststudentinnen, die kürzlich bei ihr für sechs Wochen gewohnt hatten.

"Sie mochten unser Essen nicht, weil sie es sehr ungesund fanden. Kein Wunder, die beiden litten unter Anorexie. Wir haben mehr Milchprodukte, Süßigkeiten und Gewürze in unserer Küche als die Europäer, so behaupteten sie jedenfalls. Unsere Familie isst rein vegetarisch, und das Fleisch in den Mahlzeiten fehlte ihnen. Es ist eines unserer religiösen Gebote, beseelte Lebewesen nicht zu töten. Wir dürfen auch keine Berufe ausüben, die diese Gebote verletzen, und die Eltern der beiden Mädchen hatten ein Import-Geschäft mit Pelzen aus Weißrußland! Das war ein einziges Problem, aber wir haben uns trotzdem sehr gut verstanden."

Ich lachte und sagte: "Nächstes Mal lädst du bitte Paul McCartney als Gaststudent bei dir ein." Die Beatles waren ihre Generation, und ich wusste, dass sie alle Schallplatten der Beatles in ihrer immensen Plattensammlung besaß. Sie fragte mich nach George Harrison, als ob er mein Nachbar wäre.

"Ich habe in der Times of India gelesen, dass er sehr unter seiner Krebskrankheit leidet. Ich mag ihn, weil er so eng mit indischer Philosophie und Musik verbunden ist ", sagte sie lobend.

"Ja", antwortete ich, "es sind wenige, die die wahre Seele Indiens entdecken und zu schätzen wissen. Viele Ausländer kommen mit unterschiedlichen Interessen hierher, als Touristen oder als Hippies oder aus Geschäftsgründen oder als Entwicklungshelfer. Und wenn sie etwas lernen wollen, um Seelenfrieden zu finden, dann laufen sie hinter jedem Tom, Dick und Harry, die sich Gurus schimpfen, hinterher!" sagte ich sarkastisch.

"Und welchen Zweck haben deine Freundinnen, Indien zu besuchen?" fragte sie mich.

"Du kannst sie beide selber fragen", gab ich ihr als ausweichende Antwort.

Sie ließ ihre Hände von Tanu bemalen. Das Zimmer war voll von schwatzenden Frauen, und wir unterhielten uns nebeneinander sitzend mit leiser Stimme. Mrs. Pankaj schaute mich an und lächelte mit geschlossenen Lippen. Für eine Weile taten wir, als ob wir die Malkunst von Tanu in aller Stille und Aufmerksamkeit bewunderten. Danach fragte sie mich:

"Wie ist es denn so für dich, in Deutschland zu wohnen?"

Ich merkte, dass es keine allgemeine Frage war. "Sie zeigen wenig Gefühle", gab ich ihr meine ehrliche Antwort.

"Andere Länder, andere Sitten", sagte sie ausweichend, "Nein, ich meine, es sind überwiegend Katholiken und Protestanten im Land, und du bist, hoffe ich, immer noch Hindu?"

"Haben meine Schwestern dich gebeten, mich danach zu fragen?" fragte ich unnötig alarmiert.

"Nein, auf keinen Fall", beruhigte sie mich, "Ich wollte nur wissen, wie du mit zwei verschiedenen Religionslehren klar kommst, welche du akzeptierst und praktizierst. Die Moralvorstellungen zwischen Abend- und Morgenland sind so unterschiedlich wie Nord- und Südpol. In diesem Sinne meinte ich meine Frage, wie du solche Differenzen überwindest."

Ich schämte mich wegen meiner Verdächtigung und war sehr erstaunt, dass sie so etwas ganz nebenbei erwähnte. Dieses Thema hat mich seit Jahren beschäftigt, und ich habe ständig versucht, mich mit dieser Problematik auseinanderzusetzen. Ich habe selten gewagt, darüber mit jemandem zu reden, deshalb fühlte ich mich überrumpelt von dieser plötzlichen Nachfrage. Ziemlich unsicher, halb verlegen und deshalb unachtsam antwortete ich:

"Als ich in die Schule ging, hatte unsere Schuldirektorin uns einmal eine Geschichte von einem Bauern erzählt, der in seinem Ackerfeld Zuckerrohr und Chili nebeneinander wachsen ließ. Zur Erntezeit wunderte sich sein kleiner Sohn über das Nebeneinander von süßen und scharfen Früchten. Es war unbegreiflich für ihn, zu verstehen, obwohl Boden, Wasserzufuhr und Wachstumszeit gleich waren, warum das Zuckerrohr süß und die Chilis scharf schmeckten. Der Vater versuchte die unterschiedlichen Eigenschaften der beiden Pflanzen seinem Sohn zu erklären. Zuckerrohr wird nie versuchen, sich von den bitteren Stoffen aus dem Boden aufzubauen, und die Chilipflanze wird auch niemals die süßen Stoffe in sich aufnehmen."

Ich gönnte Mrs. Pankaj einen Moment und resümierte dann: "So ist das auch mit den zwei Religionen. Ich nehme nur das Gute an. Es ist eine Art von Bereicherung, wenn ein Mensch in zwei Religionen und zwei Kulturen zu Hause ist. Aber wenn du mich nach der Praxis fragst, ist diese Bereicherung voller Sehnsucht und Wehmut. Viele betrachten mich deswegen als einen Atheisten, weil ich die Lehre von allen Religionen gleich werte und nicht die Gotteshäuser zum Beten oder zum Fasten oder zum Beichten besuche. Ja, es fehlen mir die Feste, die Zeremonien und die Opfergaben."

"Und wie gehst du mit den freizügigen Beziehungen zwischen Männern und Frauen dort um? Stört es dich nicht?" fragte sie mich noch leiser, um Tanu nicht unnötig zu beunruhigen.

"Wenn du mich ganz persönlich fragst, lege ich viel Wert auf die Erziehung, die ich von Geburt an genossen habe. Die europäische Lebensweise passt zu Europäern. Ich respektiere und akzeptiere es. Ich sehe gar kein Problem damit", sagte ich.

Bis jetzt hatte Tanu mucksmäuschenstill unserem Gespräch gelauscht. Sie hörte plötzlich auf zu malen, rückte nach hinten und sagte:

"Dann muss das für dich eine Hölle sein, in Europa zu leben, wo es Homosexuellen-Ehen, unehehliche Beziehungen und allerhand solchen Kram gibt. Wie hältst du das nur aus? Allein wegen der deutschen Staatsangehörigkeit? Ich werde niemals in die USA oder nach Europa auswandern, um dort an Rand der Gesellschaft zu leben. Lieber bleibe ich bei meiner Mutter und in meinem Mutterland".

Mrs. Pankaj und ich waren überrascht. "Es ist schon gut", sagte ich und wusste nicht, ob ich lachen oder weinen sollte. Mrs. Pankaj kam mir zur Hilfe und sagte zu Tanu:

"Na wunderbar, Indien braucht intelligente Architekten wie dich in Zukunft. Keiner zwingt dich, dein Land zu verlassen und dahin zu gehen, wo du dich nicht wohl fühlen würdest. Aber du solltest Uma gegenüber gerecht sein und ihr keinerlei Vorwürfe machen, die nicht stimmen. Und sie hat gesagt, dass sie keine Probleme mit der abendländischen Denkweise hat, was die Sitten betrifft."

Ich fühlte mich beleidigt und hatte gar kein Lust mehr, weiter dort zu sitzen. Ich wollte Mrs. Pankaj über ihre Fastentage fragen, die sie regelmäßig ausübte, aber das verschob ich auf ein andermal und ging in das Wohnzimmer.

Sabrina und Dorothee nahmen das Abendessen mit den Kindern zusammen ein, weil sie früh nach Hause fahren wollten. Die Männer schenkten sich gegenseitig Drinks ein. Ich und Neeta waren die einzigen Frauen, die ihnen Gesellschaft leisteten. Wir saßen alle an die Wand angelehnt auf dem Fußboden. In der Mitte der Runde waren mehrere Teller mit leckeren Esssachen verteilt. Avis Bruder erklärte meinen Freundinnen, dass die Frauen in der Familie ihre individuelle Art haben, sich die Sari anzuziehen. -Seine witzige Erzählung lenkte mich ab, und ich fühlte mich leicht und sorglos nach einem Whisky. Rashmi telefonierte im geschlossenen Badezimmer mit Amit und Yash donnerte an die Tür, weil sie solange die Leitung blockierte. Mobile Telephone und Handys sind in den großen Städten wie eine Pest verbreitet. Tanu bemalte Sanyus und Manu Sujatas Hände. Einige Frauen waren in der Küche und verteilten das Abendessen in die Teller. Es gab geröstete Brötchen mit püriertem Gemüse. Rashmis Vettern begleiteten meine Freundinnen gegen ihren Willen ein Stück nach Hause. Wir blieben im internen Kreis beisammen und unterhielten uns über die guten alten Zeiten.

Avis Familie und wir als Mädchen waren Nachbarn in Mumbai und hatten wunderbare Erinnerungen an unsere Kindheit.

"Punkt halb fünf Morgens kam der erste Zug angerollt und brachte 200 Liter frische Milch von Karjat", sagte Avis älterer Bruder, "Und wir haben es zur viert in verschiedene Haushalte verteilt."

Avis Vater war Bürgermeister von Dombivali, einem Vorort von Mumbai, wo wir wohnten. Er besaß eine Molkerei weiter nördlich von Bombay und führte sie als Familienbetrieb. Alle Söhne mussten mithelfen, bevor sie zur Schule oder in die Uni gingen. Der Bahnhof war nur eine Straße weiter, und in den Siebziger Jahren standen dort Pferdekutschen für die Güter oder für den Personentransport bereit. Ringsherum gab es niedrige Häuser mit zahlreichen Palmen und Obstbäumen. Dombivali war damals nicht dicht besiedelt. Die Söhne brachten frische Milch in kleinen Kanistern in die Nachbarschaft und die Angestellten verteilten sie mit Pferdewagen in die fern liegenden Häuser.

"Ich weiß, mein Sohn, wie Sie ihre Dienste geleistet haben", sagte Manma, "Wenn Sie zu mir kamen, war die Qualität der Milch wesentlich dünner. Sie haben vorher heimlich alle Katzen in der Kolonie großzügig gefüttert und ihre Kanister einfach mit Wasser nachgefüllt um die fehlende Menge auszugleichen."

"Aber nicht sehr oft", sagte Avis älterer Bruder ein bisschen verlegen, "Da war auch Ihre Katze dabei."

"Deshalb habe ich Sie auch nie verraten, mein Sohn. Ihr Vater war ein strenger Mann." gab Manma zu.

"Ich weiß Ihre Güte zu schätzen, Manma. Ihre jüngste Tochter kam in den Schulpausen nach Hause und trank Milch aus der Flasche wie ein Baby. Schön brav heimlich, unter der Decke versteckt. Ich habe sie auch niemandem verraten", sagte Avis älterer Bruder und blinzelte mir zu.

"Ich weiß auch Ihre Güte zu schätzen, mein Sohn", antwortete Manma ihm.

"Meistens denke ich zurück an unsere Ausflüge nach Karjat", wechselte Neeta umgehend das Thema, um die Familiengeheimnisse verborgen zu halten, "es war so schön auf der Farm. Ich rieche immer noch den herben Duft des Heus und des Kuhdungs."

"Ja Neeta, heute existiert die Molkerei nicht mehr, sonst hätte ich mit dem Dung Biogas produziert. Früher haben die Dorfbewohner es einfach mitgenommen, um in ihren Lehmhütten die Fußböden damit zu streichen." sagte Avis Bruder, der jetzt eine Farm mit einem Mangohain verwaltete.

"Igitt, mit Kuhdung?" fragte die kleine Janu und rümpfte ihre Nase.

"Wie Igitt?" Fragte Avis Bruder sie mahnend, "Kuhdung desinfiziert; und außerdem sind die getrockneten Fladen ein wunderbares Brennmaterial zum Kochen. Hast du das nicht in deiner englischen Schule gelernt?"

"Wir lernen so was Stinkendes nicht in der Schule", antwortete Janu ihm frech.

"Solche unklugen kecken Mädchen wie du sollten für immer unverheiratet bleiben", fluchte Avis Bruder und rief danach: "Hey Sanyu, mach was, dass deine Tochter von hier weg kommt und erziehe sie richtig! Ein unverschämter Stolz tanzt auf ihrer Nase, und das ist auf die Dauer nicht gut!"

"Männer!" sagte Sanyu und nahm ihre Tochter in Schutz. Sie war fertig mit dem Hennamalen und brachte Janu zu Tanu um ihre Hände bemalen zu lassen. Wir unterhielten uns weiter.

"Das Tollste in Karjat war der Shiva-Tempel, wo wir alle übernachtet haben, und der Fluß. Wir sind wie Delphine dort geschwommen", erinnerte sich Avi.

"Ja, und ihr habt uns Mädchen immer einen Schreck eingejagt", sagte Alka, "als ihr untergetaucht seid, nur mit den Füßen über der Wasseroberfläche, und uns mit den Zehen zugewunken habt. Da dachten wir, ihr ertrinkt. So was Dummes!"

"Und weißt du, wie Sujata das Schwimmen gelernt hat?" fragte Avi.

"Ja, sie hat sich das Schwimmen selbst beigebracht, dazu hatte sie sich eine leere Butterfettbüchse auf den Rücken gebunden ", sagte Neeta.

"Und einmal, als auch mich der Mut packte und ich zu schwimmen versuchte, habt ihr in meine Metallbüchse heimlich Löcher gebohrt", klagte ich. Alle lachten.

"Und wie hat Uma geschrien, als sie im Fluß untertauchte", sagte Alka, "Als ob das bisschen Wasser in Nase und in Mund lebensdrohlich gewesen wäre!"

Ich warf einen von meinen bösen Blicken in ihre Richtung, aber dann lachte ich und nahm auch am Mensch-ärgere-dich-nicht-Spiel teil.

Wir redeten von vielen Ereignissen: von kaputten Fensterscheiben, die wir mit unseren Cricketbällen getroffen hatten, von den armen Katzen, deren Schnurrbart wir gestutzt hatten, von alten Liedern, die wir gemeinsam in den Sommernächten auf der Terrasse gesungen hatten, vom Holi-Feuer, wenn wir unsere Streite und Feindschaften in einen Schrein gesperrt und verbrannt hatten, und von der Monsunzeit, wenn wir bunte Drachen um die Wette in den Himmel hochsteigen ließen. Es war alles wunderbar, die Nostalgie und der Whisky!

Irgendwann einmal, kurz vor Mitternacht, malte Tanu zuletzt meine linke Handfläche. Sie war erschöpft und ich auch, deshalb trug ich Henna nur auf einer Handfläche, ein grob gemaltes Muster. Als sie fertig war, sagte ich zu Tanu:

"Weißt du, als du noch nicht geboren warst, gab es hier einen Brauch: Wir haben immer die Frauen geehrt, die unsere Zöpfe machten oder uns schön schmückten. Darf ich dir auch die Ehre erweisen, weil du meine Hand gemalt hast?"

Tanu schaute mich überrascht an, und ich berührte tatsächlich ihre Füße und machte ihr einen ordentlichen Namaskar. Manma bezeichnete mein unmögliches Benehmen als "Betrübnis der Sinne durch den Geist namens Alkohol" und sagte, es wäre jetzt Zeit, nach Hause zu fahren.

Pradeep hatte etliche Promille im Blut; deshalb fuhr Sanyu das Auto. Ihre Hände waren gemalt, deshalb drehte sie das Lenkrad ganz vorsichtig, und Tanmay wechselte die Gangschaltung. Ich musste ständig über diese abenteuerliche Fahrmethode lachen, und als wir zu Hause ankamen, atmete Manma erleichtert auf und sagte: "Was man nicht alles überlebt!"

Uma Zimmermann : Die indische Hochzeit Kap.1-5; Kap.6-8; Kap.9-10; Kap.11-15 Anhang 1: Hans Zimmermann, Indienreise 1994 Anhang 2: Uma Zimmermann, Indienreise 1996 Bilder der Indienreise 2004 * * * * * * * Wer ist "Uma"? Umas Café Oriental in Görlitz