Uma Zimmermann, Görlitz : Die indische Hochzeit : 2002 : Kap. 6-10  

Die indische Hochzeit   Uma Zimmermann, Görlitz 2002   Kapitel 9 und 10 zurück zu Kap.5-8

      9.

   
Frühmorgens, als ich noch in meinem Tauwetterschlaf schlummerte, hörte ich Manma und Sanyu in der Küche reden. Dorothee und Sabrinas Zimmertür war noch geschlossen, und ich rief nach Sanyu. Sie kam zu meinem Bett und wir kuschelten miteinander.
"Hast du aufgepasst, dass die Decke nicht mit Henna eingeschmiert wird?" fragte sie mich.
"Ja", sagte ich, "Ich habe meine Hand aus dem Bett hängen lassen und bin tief eingeschlafen; und in der gleichen Position, in der ich eingeschlafen bin, bin ich aufgewacht."
Sie kratzte ein bisschen angetrocknetes Henna von meiner Handfläche und prüfte die Einfärbung der Haut.
"Du musst das Henna mit Speiseöl wegrubbeln und in den nächsten Stunden jeglichen Kontakt mit Wasser vermeiden. Es wird herrlich färben", riet sie mir.
"Zeig mal deine Hände", sagte ich und nahm ihre Hände in meine. Die waren tief orange gefärbt.
"Keine besonders starke Färbung", sagte sie enttäuscht.
Ich summte ein berühmtes altes Henna-Lied in ihre Ohren und kitzelte sie. Sanyu erzählte, dass heute morgen eine Armreifen-Verkäuferin in Sujatas Haus komme, und dass wir alle dahin gehen sollten. "Vor der Verlobungszeremonie sollten wir Frauen grüne Glassarmreifen tragen", sagte sie, aber ich weigerte mich.
"Die arme Sujata, ständig hat sie das Haus voll. Will sie nicht bis heute abend ein bisschen ausruhen?" fragte ich.
"Ja, ich habe gerade darüber mit Manma gesprochen. Sujata sah gestern schon sehr gespannt aus, und ihr Gesundheitszustand sollte sich nicht ausgerechnet jetzt verschlechtern. Was denkst du, wird es gut sein, wenn ich allein dort hinfahre und für euch die Armreifen hole?" Sanyu bat um meinen Rat.
"Ja", sagte ich sofort, "Ich will auch etwas Ruhe."
Sanyu fragte umgehend, "Ist das zu viel Trubel für dich? Es wird noch schlimmer! Du bist die jüngste Tante der Braut und musst alles bereitwillig mitmachen."
"Was du nicht sagst!" wimmerte ich, "Es sind so viele Menschen hier, und es passiert ständig so viel, und ich bin ein armes schwaches Geschöpf, das nicht alles auf einmal ertragen kann."
Manma kam mit Teetassen zu uns und sagte, "Du bist sehr verwöhnt in Deutschland und entgehst deinen eigentlichen Pflichten."
Ich stützte mich auf meinen Ellbogen und schlug ihr einen Kompromiss vor:
"Meine gute, alte, barmherzige Mutter, wenn ich hier bleiben darf, dann hole ich deine Schwester vom Bahnhof ab und erfülle meine tägliche Pflichtenration."
Manma lachte und entschuldigte sich bei mir. Sie fragte: "Und deine Freundinnen? Was werden sie denn denken, wenn sie nicht bei der Armreifen-Zeremonie dabei sein können?"
"Ich werde es den beiden erklären", sagte ich, "Sie sind keine Inderinnen, die über Kleinigkeiten maulen und schmollen."
"Du solltest es besser wissen", sagte Manma verunsichert, "Ich möchte nicht, dass sie sich später bei ihren Müttern über uns beklagen."
Mich amüsierte die Vorstellung von Dorothee, wie sie vor ihrer Mutter Beschwerde einlegt und sich ausweint, dass sie nicht beim Armreifenanziehen dabei sein konnte. Zwei Welten, dachte ich mir und warf mir die Decke über den Kopf. Sanyu schlug mich, weil ich sie nicht in Ruhe bei mir liegen ließ. Auf ihre kompetente, sachliche Art regelte sie die Aufgaben in ihrem Kopf und listete sie laut auf:
"Ich fahre zu Sujata. Uma holt zusammen mit ihren Freundinnen Tante Mai und Swati vom Bahnhof ab. Ich rufe Neeta an: Sie soll für uns das Mittagessen kochen. Und Manma kümmert sich um die Wäsche und um die Dienstmädchen. Janu hat ihr Pfadfindertreffen, und Tanmay muss lernen. So, jetzt gehe ich rauf."
 
"Trink bitte den ersten Tee mit uns; danach kannst du herumwirbeln", bat Manma sie.
Ich stand auf, wickelte eine alte Milchplastiktüte um mein bemaltes Handgelenk und ging unter die Dusche. Sabrina hatte sich auf das Fußgelenk ein Mandala und auf den Handrücken ein "Om" malen lassen. Es war schwach, aber sichtbar gefärbt. Dorothees Handflächenmuster zeigte ein tiefes Orange wie Sanyus, und im Laufe des Tages färbte sich mein Henna in ein dunkles Weinrot.
Als wir mit dem Anziehen fertig waren, redeten wir am Frühstückstisch auf Deutsch. Dorothee wollte die Großstadt-Gelegenheit nutzen und bummeln gehen. Sabrina wollte sie begleiten. Ich suchte ein dickeres Garn aus dem Nähkasten meiner Mutter und nahm die Maße für die Armreifen. Ich war nicht Experte genug, um nach einem Handdruck die entsprechende Größe zu erraten. Wir alle bestellten jeweils 24 Armreifen. Sanyu nahm die Garnstücke mit, als sie zu Sujata fuhr. Ich ging zum Bahnhof und meine Freundinnen in die
Stadtmitte.
 
Ich holte meine alte Tante, die Ärztin war, und meine Kusine, die Zahnärztin ist, vom belebten Bahnhof ab. Meine Tante lebt acht Monate des Jahres in den Vereinigten Staaten bei ihren Söhnen und vier Monate in Indien bei ihrer Tochter. Sie war kürzlich aus Texas zurückgekommen. Sie grüßte mich auf Englisch. In der Nähe des Bahnhofs war eine berühmte Bäckerei von einem Perser. Meine Kusine Swati ging dorthin, um einen Kuchen und Kekse zu kaufen. Meine Tante redete vom schrecklichen Ereignis vom 11. September. Ihren blinden Patriotismus für die USA konnte ich nicht nachvollziehen. Aber ohne jeglichen Kommentar respektierte ich ihre Äußerungen. Ich fragte sie nach ihrer Gesundheit, eines ihrer Lieblingsthemen, und die Türme des World Trade Centers blieben fern von uns.
"Was auf die Stirn geschrieben ist, muss der Mensch erleben und leiden", antwortete Tante Mai. Ich war erstaunt; meine geschiedene Tante hat ihr Leben immer in ihre eigenen Hände genommen und sich nie auf das Schicksal verlassen. Ihr Beruf hat ihre selbstbewusste Persönlichkeit geformt. Und jetzt im höheren Alter redete sie auf einmal von Vorherbestimmung.
Ein kleiner Junge kam an uns vorbei. Er trug einen geflochtenen Weidenkorb mit einer Schnur um seinen Hals, der mit gerösteten Kichererbsen gefüllt war. Er hielt die Hülsenfrüchte mit einem kleinen Messingtopf mit brennender Kohle warm, der oben im Korb auf den Kichererbsen lag. Als ich ihn zu mir winkte, formte er ganz schnell und geschickt eine dreieckige Tüte aus Zeitungspapier und füllte sie mit der gewünschten Menge der Knabberware. Ich bezahlte ihn, und er ging weitere Kunden suchen.
"Hier, Tante Mai, nehmen Sie ein paar davon. Sie sollen gut sein gegen Gelenkschmerzen", sagte ich.
"Nein danke, meine dritten Zähne können sie nicht vertragen", weigerte sich meine Tante. Als Swati zurückkam, verzehrten wir gemeinsam die gerösteten Channas und fuhren mit einer Riksha nach Hause.
Nachdem sie sich zu Hause frisch gemacht hatte, holte Tante Mai die Bilder von ihren Enkelkindern, die in Amerika geboren waren und dort aufwuchsen. Auf einem Photo war das Zimmer von ihrer fünfjährigen Enkelin zu sehen.
"Mita ist ein großer Fan der Tele Tubbies, und wir wollten sie an ihrem Geburtstag mit einer neuen Zimmerausstattung überraschen", sagte Tante Mai liebevoll.
Die Tapeten, Bettdecken und Polstermöbel waren durchgängig mit gelben, grünen und rosa Tele Tubbies bedruckt!
"Hast du von diesen niedlichen Comic-Figuren gehört?" fragte mich Tante Mai.
Ich sagte: "Ja klar!"
Sie erzählte uns vom "Winke Winke" und ich fand es witzig. Meine Tante spielte Klavier und ehrte Mozart und Bach. Ihre Liebe zu den Tele Tubbies konnte ich nicht verstehen.
Es ist immer ein ungelöstes Rätsel, Widersprüche in ein und derselben Persönlichkeit zu entdecken. Ich stellte mir vor, wie sich der gute, alte Bach und die vier Tele Tubbies in einem Musiksaal miteinander unterhalten. Worüber, das war mir unmöglich zu erraten, aber Mozart konnte bestimmt viel Spaß mit diesen neuen Amerikanern haben, dachte ich mir und lachte laut. Die anderen wussten nichts von meinen Gedanken. Sie nahmen nur mein amüsiertes Gesicht wahr und verstanden mein Lachen als Zustimmung. Ich wollte nicht über die verschiedenen Geschmacksrichtungen diskutieren. Als wir uns weitere Bilder vom weiten Himmel über der Neuen Welt anschauten, war ich begeistert. Meine Tante und ihre Familie machten gerne mit ihrem Wohnwagen Ausflüge quer durch das Land von den Rocky Mountains bis zur Prärie von Dakota. Die Menschen auf den Photos waren nur Inder. Kein einziger weißer oder schwarzer Amerikaner war im Kreis der Freunde und Bekannten auf den Photos zu sehen. Ich fragte Tante Mai danach. Sie sagte:
"Meine Söhne und Schwiegertöchter haben nur am Arbeitsplatz mit den Amerikanern zu tun. Außer 'Hi' und 'Bye' gibt es wenig Kontakt mit den Ausländern."
"Tante Mai", fragte ich halb abwesend, "Wer ist wo ein Ausländer?"
"Wir sind NRI mit Green Card. Und es gibt mehrere große indische Gemeinden überall in den USA. Sie sind auch weiter aufgegliedert: Gujarathis, Puñjabis, Südinder haben ihre eigenen Clubs. Und wir haben einen großen Freundeskreis in der Marathi-Gruppe. Wir besuchen uns gegenseitig und regelmäßig, was sehr richtig ist; und das Leben dort ist so rasant, dass kaum etwas Zeit übrig bleibt, um eine amerikanische Freundschaft zu pflegen", erklärte sie mir.
"Fühlen Sie sich wohl in dieser Ghettogemeinschaft?" fragte ich sie.
"Ja", antwortete Tante Mai, "Ich passe auf die Enkel auf, gehe viel spazieren und koche unser indisches Essen. Und die Wochenenden sind immer belegt mit Besuchen oder mit Einladungen. Es ist immer was los, und es ist nie langweilig dort. Ja, es ist schön. German Town und Plano sind saubere Orte, es gibt keine Slums, keine Bettler, keine Armut und keine Korruption. Das Verkehrssystem, die Gesundheit und das Bildungswesen funktionieren tadellos. Alles ist geregelt", schwärmte sie.
"Haben Sie eine amerikanische Freundin?" wollte ich wissen.
Als sie zögerte, eine Antwort zu geben, zwitscherte Janu dazwischen, die gerne Photos vom Ausland sah.
"Meine Schulfreundin hat eine Brieffreundin in den USA", sagte sie erregt, weil sie auch etwas mitzuteilen hatte und die Aufmerksamkeit aller auf sich zog, "Einmal hat sie ihrer Freundin eine Rupie geschickt, nur so zum Spaß. Und stellt Euch vor, ihre weiße Freundin hat ihr einen Dollarschein geschickt! Das sind 42 Rupien. Wow! Warum hat sie bloß nicht einen 100-Rupien-Schein geschickt? Dann wäre sie jetzt reich und hätte uns allen einen Festschmaus gegeben."
"Ja, wirklich dumm von deiner Freundin", bestätigte Swati lächelnd.
Auch beim Mittagessen redete Tante Mai von den paradiesischen Zuständen in der großen, reichen Welt und von der gepflegten englischen Sprache. Sie und ihre Tochter hielten einen respektvollen Abstand zu Dorothee und Sabrina.
 
Am Mittag stieg die Sonne hoch, obwohl es Winter war; und statt eine Siesta zu machen, ging ich mit meinen Freundinnen hinaus, um spazieren zu gehen und das schwere Essen zu verdauen. Die Frauen versuchten uns davon abzuhalten. Manma hatte Angst um Dorothee und Sabrina, dass sie einen Hitzschlag bekommen könnten oder ihre schöne weiße Haut braun werden könnte. Ich sagte ihr, sie solle sich keine Sorge um die beiden machen. Morgen Nachmittag, nach der Trauung, wollten sie abreisen, und es war die einzige Gelegenheit für mich, mit den beiden allein etwas zu unternehmen. Ich bedeckte meinen Kopf mit einer Chunni und zog meine Sonnenbrille an. Gemeinsam gingen wir zum Tuldsai Berg.
Die Straßen waren ziemlich lebhaft um diese Uhrzeit. Sabrina fotografierte in einem Pipulbaumschatten sitzende Bananenverkäuferinnen, Sandalen reparierende Schuster und bunt uniformierte Musiker von der benachbarten Festhalle. Sie hatten gerade Mittagspause und plauderten in einer offenen Teestube. Ihre glitzernden Silberposaunen waren an der Theke angelehnt. Dorothee wunderte sich über ihre dicken Anzüge, hohen Stiefel und Uniformmützen. Mit ihren kleinen Schnurrbärten sahen sie für mich so komisch aus wie Charlie Chaplin im Film 'Der Diktator'.
Ich fand mich in einer seltsamen Lage, mit zwei exotisch angezogenen fremden Mädchen in das einheimische Leben hineinzuspazieren: Gemüsereste fressende Kühe, herumstreunende Hunde, braune Menschengesichter und Leute in traditionellen Kleidern. Die Hitze und die staubigen Straßen waren mir so vertraut und gleichzeitig so fremd, wie den beiden. Ich sah, was die andern nicht sahen, und wusste, dass meine Freundinnen dasselbe Empfinden mit mir teilten. Wir redeten über den Alltag und über die Unterschiede in beiden Kulturen, über das Gegenwärtige und über das Ferngebliebene, über uns und über die andern.
Unter glühender Sonne fingen wir an, den steilen Berghang hinaufzusteigen. Es war angenehm für mich, nur in einer Sprache, nur über ein Thema und nur mit einer Person zu sprechen. Ich wies in die Ferne auf andere Berge, die mit grünen Laubbäumen bedeckt waren, und auf die verschiedenen Wanderwege dorthin. Am Rand unseres Pfads waren schwarze Flecken; dort war das Gras abgebrannt worden, um den Weg zu verbreitern. Tamarinde, Nimbäume und Weiden warfen einen durchsichtigen Schatten auf uns. Der Wind war lau, aber frisch. Kleine vorbeilaufende Mädchen in weißer und blauer Schuluniform musterten meine Freundinnen mit Neugier und lächelten. Auf einem Rasen spielten einige Jungen Cricket und riefen Dorothee etwas hinterher. Ich ermahnte die Jungen auf Marathi und bat sie um ein bisschen Respekt und Anstand gegenüber den fremden Gästen. Ich übersetzte die Rufe, die nicht böswillig gemeint waren, sondern nur als lockerer Flirt. Danach sagte Sabrina etwas zu mir, das unangenehm für mich war.
"Heute morgen, als wir unterwegs waren, lief ein aufdringlicher Mann ständig hinter uns her. Er hatte Geldscheine in seiner Hand und machte uns unmoralische Angebote. Wir waren ein wenig in Bange, weil wir so etwas bisher in Indien nicht erlebt haben. Aber wir haben ihn ignoriert und gar nicht reagiert."
Ich entschuldigte mich bei ihr über dieses unmögliches Benehmen meines Landsmannes.
Dorothee sagte, "Wieso? Das hat mit dir gar nichts zu tun. Wir hätten besser aufpassen sollen."
In diesem Augenblick dachte ich mir, ich werde aufatmen, wenn die beiden heil nach Hause kommen. Keiner hat mich darum gebeten, auf sie aufzupassen. Beide waren zäh, stark und erwachsene Mädchen, die auf eigene Verantwortung reisten. Aber solange sie meine Gäste waren, fühlte ich mich verpflichtet, für ihr Wohlbefinden zu sorgen.
Sabrina schwäbelte und redete immer mit leiser Stimme, deshalb fuhr ich zusammen, als sie plötzlich laut schrie. Sie hatte eine Herde Büffelkühe entdeckt, die in den Büschen weideten. Indische Büffelkühe sind riesengroße Tiere und nicht unbedingt ungefährlich. Ein paar weißgekleidete Hirten hüteten die herumlaufenden Tiere mit Gerten in den Händen. Eine kohlrabenschwarze Büffelkuh mit elegant gekurvten Hörnern fiel Sabrina besonders auf. Ihre große Flanke war in Kreisen rasiert, und mitten in dem Kreis war das "Om"-Schriftzeichen eingeprägt. Sabrina wollte sie unbedingt photographieren, aber die Büffelkuh hatte gar keine Lust, zu posieren. Sie lief einfach weg. Ich redete mit dem Hauptviehhüter, und er schickte einen Mann hinterher, um 'Lakshmi' zu holen. Lakshmi ist die Göttin des Reichtums, so hieß die 'Om- Kuh'.
Der alte rustikale Mann fragte mich in einem Marathi-Dialekt, ob die beiden Mädchen aus dem Ausland kommen. Ich bejahte und sagte, dass sie aus Deutschland sind. Er wusste nicht, wo Deutschland war, und fragte mich, ob dieser Ort in Nordindien lag. Ich sagte:
"Nein Onkel, es ist ein Land mehrere tausend Kilometer entfernt, in der Richtung, wo die Sonne untergeht."
"Welche Sprache reden sie? Englisch?" fragte er mich voller Neugier.
"Nein Onkel", sagte ich, "Deutsch".
"Deutsch? Kenn ich nicht", er zuckte die Schultern und fragte weiter: " Warum sind sie hier?"
"Weil sie den Tempel besuchen wollen, der oben auf dem Gipfel ist", antwortete ich.
"Sehr schön, wir mögen religiöse Menschen. Sind die beiden verheiratet?" fragte er. Er hatte die Fußringe an Sabrinas und Dorothees Zehen entdeckt. Fußringe dürfen in Indien nur verheiratete Frauen tragen.
"Ja, Onkel, die beiden sind verheiratet", log ich, ohne mit der Wimper zu zucken. Ich wollte die überflüssige Diskussion vermeiden.
"Die beiden sind wunderschön mit ihrem Schmuck und sehen jung aus wie meine Tochter. Ja, sie ist auch verheiratet. Früh übt sich. Schön, schön", lobte er mit Kopfnicken.
Ich versuchte zwischendurch, Sabrina und Dorothee unser Gespräch zu übersetzen. Wir hatten eine nette Unterhaltung, bis Lakshmi in Sicherheitsabstand zu uns geholt war. Der Hauptviehhüter stellte sich stolz neben sie und ließ sich gerne mit fotografieren. Er wollte kein Geld dafür, aber ein Abzug von dem Bild wollte er gerne haben.
"Es ist das allererste Mal in meinem gesamten Leben, dass eine Ausländerin mich und meine Lakshmi photographiert. Bringen sie mir das Photo, wenn es fertig ist. Ich bin jeden Tag hier", sagte der Viehhüter, und ich versprach, ihm das Photo bald über meine Schwester zukommen zu lassen.
Nach einer halbe Stunde hatten wir den Tempel von dessen Rückseite erreicht und ruhten uns auf der Treppe aus. Ich erzählte den beiden vom aktuellen Geschehen in der deutschen Innenpolitik in deren Abwesenheit, von der Vertrauensfrage für den Kanzler. Ich hatte mir wirklich überlegt, ihnen eine deutsche Zeitung mitzubringen bevor ich flog. Aber ich hatte die ZEIT einfach im Flugzeug vergessen. Ich gab den beiden den Rat, die Internetseiten verschiedener deutscher Zeitungen zu besuchen. Ich konnte ihr Heimweh sehr gut nachvollziehen.
"Ich möchte gerne die Flügel von Ikarus haben, dann kann ich jederzeit überall herum fliegen", sagte ich, ins tiefe Himmelblau schauend.
Dorothee lachte über meine Träumereien und sagte: "Aber bitte nicht zu hoch fliegen, sonst teilst du sein Schicksal!"
Einige halb bekleidete Jungen, die sich dort herumtrieben, kamen in unsere Nähe und machten es sich unter den Baumschatten gemütlich. Sie taten, als ob sie Karten spielten, aber sie wollten nebenbei die fremden Mädchen genau unter die Lupe nehmen. Ich warf ab und zu einen strengen wachsamen Blick in ihre Richtung, dass sie sich bloß nicht von unserer Unwissenheit provoziert fühlten und etwas Unüberlegtes sagten oder unternahmen. Ich mochte meine Rolle als Beschützerin.
Als wir hinabstiegen, trafen wir wieder die Viehhüter. Sie saßen gemeinsam im Gras und nahmen die späte Mittagsmahlzeit ein. Der ältere sah meine Freundinnen rauchen und predigte sofort los:
"Wir sind Hirten, Diener Krishnas. Wir rauchen nicht, trinken nicht und laufen nicht den Frauen anderer Männer hinterher. Trotzdem wünsche ich euch alles Gute!"
Am Fuß des Berges kauften wir Honigmelonen und marschierten nach Hause.
 
Dort herrschte eine aufgeregte Stimmung. Wie Feuerwerksraketen explodierten die Frauen vor lauter Freude und Eile und wollten sich alle gleichzeitig waschen, anziehen und schmücken. Es war Zeit, zur Verlobungsfeier zu gehen. Wir zogen unsere grünen Glasarmreifen an. Sanyu musste ständig zwischen den Stockwerken hinauf- und hinuntergehen, um die festlichen Kleider für ihre Kinder bereitzulegen und uns die Saris anzuziehen. Es fehlte eine Bindeschnur in Dorothees Unterrock, meine Bluse war zu locker, Tante Mai suchte Schlüssel für ihren Koffer, und Manma war ratlos, ob sie den Perlenschmuck oder den Goldschmucksatz anziehen sollte. Swati stellte die Rosen meiner Freundinnen, die sie mir und Manma geschenkt hatten, in eine brüchige Vase, und das Wasser lief ausgerechnet auf ihren Terminkalender, der auf dem Tisch lag. Sie schrie und tupfte die Pfütze schnell mit dem Handtuch ihrer Mutter auf. Meine Tante schimpfte auf sie für diese Tat, und ich musste hinauf in Sanyus Wohnung laufen, um ein frisches Handtuch für sie zu besorgen. Sabrina konnte die Euphorie und Hektik körperlich nicht ertragen. Sie tanzte unbewusst, was Janu, die fertig war, gerne sah. Janu trug soviel Parfüm, dass ich sie erst einmal auf den Balkon zerren musste, um sie durchzulüften. Sie fand mich und mein Niesen unmöglich und hielt es für übertrieben. Dorothee lief nur in Unterrock und Bluse vom Spiegel im Zimmer meiner Mutter zum Spiegel im Badezimmer. Swati musterte ihren wohlgeformten Körper voller Neid und flüsterte in meine Ohren: "Sie sieht sehr erotisch aus, nicht wahr?"
Ich kratzte mich am Kopf und stimmte zu.
Als Sanyu uns die Saris angezogen hatte, standen wir im Wohnzimmer und posierten als Models, und Sanyus Ehemann photographierte uns. Wir bewegten uns anders in Sari. "Kleider machen Leute". Wir fühlten uns eleganter und waren nun bereit, an den Festlichkeit teilzunehmen.
 
Abends gegen halb acht trafen wir uns alle vor der Hochzeitshalle. Es waren etwa 150 Gäste beider Familien eingeladen worden. Wir zögerten vor der Halle. In Vordergarten war ein großes Buffet aufgebaut. Blumenhändler schmückten das Eingangstor mit gelborangenen Dotterblumen. Auf der Anzeigetafel standen die Namen der Braut und des Bräutigams in bunter Kalligraphie, die Tafel war zudem mit Myrtenblättern umrahmt. An den Bäumen hingen kleine bunte elektrische Lichter, die immerwährend blinkten.
Avi, der ein traditionelles Gewand angezogen hatte, rief uns alle schließlich herein. Er gab uns Frauen die Anweisung, den Bräutigam zu begrüßen. Zu seiner Ankunft sollten wir Rosenblätter und Reiskörner auf sein Haupt werfen. Wir nahmen unsere Position ein und standen vor der Veranda in zwei Reihen einander gegenüber. Wir warteten. Ich grüßte die Verwandten und spielte mit den rot gefärbten Reiskörnern in meiner Hand. Ich war nervös und schaute zu Rashmi hinüber. Sie saß auf einem Stuhl und sah gefasst aus. Sie trug eine karmesinrote Seidensari. Der Glanz des nagelneuen Schmucks reflektierte auf ihrem zufriedenen Gesicht. Ich lief schnell zu ihr, um zu erfahren, wie es ihr wirklich gehe. Sie schaute in meine Augen und lächelte leise unter ihrem Perlennasenring. Voll Freude küsste ich ihr schön frisiertes seidenweiches Haar.
"Pass auf, mein Make Up", sagte sie, und ich wusste, dass sie mit allen ihren Sinnen präsent war.
Amit kam in einem beigefarbenen indischen Gewand mit einem goldgepunkteten roten Schal um den Hals. Er hatte neue knarrende Ledersandalen aus Kohlapur an, und seine Augen lächelten ein bisschen verlegen, als wir ihn mit Rosenblättern und Reiskörnern grüßten.
Mitten in der Festhalle war ein Podest aufgestellt und ringsherum waren die Stühle verteilt. Weiß bezogene Sitzmatratzen und Lehnkissen lagen auf dem Podest. Zwei Priester legten ein Mahagoniholzbrett dorthin und verteilten die Ritualgegenstände darauf. Naturalien wie Obst und Blumen lagen in Silbertellern bereit. Statt der Götterfigur stand eine geweihte Kokosnuss vom Ganesha-Tempel in einem Gefäß, als Symbol für einen guten Anfang.
Zuerst ehrten Avi und Sujata den Bräutigam. Sie gaben ihre Zustimmung zur Hochzeit und akzeptierten ihren zukünftigen Schwiegersohn. Als Beweis für ihre Verbundenheit brachten die beiden vor aller Augen dem Gott Ganesha einige Opfer. Diese bestanden wie üblich in 16 einzelnen Opferhandlungen:
Sie beteten und riefen den Gott an, mit seiner Familie, seinen Körpern, Waffen und Kräften herbeizukommen. Für den Gott, hier immer vergegenwärtigt durch die erwähnte Kokosnuss, wurde ein Asana, das heißt ein Sitz, aufgebaut aus fünf verschiedenen Blumensorten und Basilblättern. Danach wurde Wasser in einen Teller gegossen, um dem Gott die Füße zu waschen. Duftwasser wurde ihm angeboten, um die Hände zu reinigen. Die fünfte Handlung bestand darin, dem Gott Wasser zum Trinken anzubieten, um seinen Durst zu löschen. Danach wurde der Gott, in diesem Fall also die Kokosnuss, gebadet. Dann wurde er mit einem neuen Stoff bekleidet. In achten Akt wurde ihm eine geweihte Schnur gegeben, wie die Brahmanen sie tragen. Dann bekam er einen Gandh, das ist ein roter Punkt auf der Stirn. Blumen wurden ihm geopfert. Um das Böse zu vertreiben wurden Kampferstücke und Räucherstäbchen entzündet. Avi und Sujata bewegten einen Leuchter vor der Kokosnuss, um die Anwesenheit seines guten Willens gewissermaßen auszuleuchten. Die 13. Handlung bestand darin, eine zubereitete Mahlzeit zu opfern. Danach wurde der Gott mit fünf tiefen Namaskaras, das sind Verbeugungen, geehrt. Danach machten die beiden einen Rundgang um das Symbol, um die Herrlichkeit des Allwissenden von allen Seiten zu betrachten. Zuletzt sangen sie unter ständigem Glockenklingeln ein Gebet und erbaten den Segen des Gottes.
Sujata wusch die Füße von Amit und gab ihn traditionelle Geschenke: Stoff für ein Hemd und eine Hose, eine geschmückte Kokosnuß, etwas Geld und einen kleinen niedrigen Sitz aus Silber. Seine Mutter wurde auch geehrt.
Danach schenkte Amits Mutter Rashmi eine teure seidene Brokatsari, die sie am folgenden Tag zur Trauung anziehen sollte, und vertraute ihr den Familienschmuck an. Um die neue Verbindung zu bestätigen, umarmten je fünf dem Brautpaar nahverwandte Männer der beiden Familien einander heftig. Eine meiner Kusinen, die als Photomodel in Mumbai arbeitete, fand diese ganze Schau überflüssig. Kokett sagte sie zu mir:
"Ich habe mir nie träumen lassen, dass Rashmi so eine altmodische und pompöse Hochzeit über sich ergehen läßt. Sag mal, ist sie dazu gezwungen worden?"
Ich lachte und sagte: "Nein Chiba, wie kommst du denn darauf? Es war ihre freie Entscheidung, vedisch zu heiraten statt nur auf dem Standesamt. Es ist auch sehr schön." Manma, die neben uns saß, mischte sich in unser Gespräch ein: "Avi und Sujata haben Rashmi gefragt, ob sie lieber eine traditionelle Hochzeit oder das gesamte Geld haben möchte und meine Rashmi hat gesagt, dass sie die große Hochzeit mit allem Drumrum haben will."
"Rashmi ist auch klüger", sagte Chibas Mutter, Manmas jüngere Schwester, "Sie hat in diesem Fall an Amit gedacht. Er ist der einzige Sohn, und natürlich muss seine Hochzeit standesgemäß gefeiert werden. Rashmi hätte mit dem von ihren Eltern angebotenen Geld eine eigene Firma gründen können. Man muss rechnen können, aber die Liebe macht blind, das ist nichts neues." Obwohl es nicht heiß war, fächerte meine jüngste Tante mit ihrem Sarizipfel Luft auf ihr dezent geschminktes Gesicht.
Manma runzelte die Stirn, sagte aber freundlich zu ihrer Schwester: "Du bist nun mal hier. Und gib bitte ohne Wenn und Aber dem jungen Paar deinen Segen. Das Buffet wird gleich eröffnet. Du bist heute lange gereist. Du musst hungrig sein. Wenn der Bauch satt ist, dann redet der Mensch auch nicht solch unsinniges Zeug ."
"Du wirst wohl nicht aufgeben, die Älteste und Gelehrte zu spielen!" sagte meine Tante und verzog den Mund seitlich.
Ich hatte es satt, als bloßer Zuschauer auf einem Platz sitzen zu bleiben. Ich ging herum und grüßte die altbekannten Gesichter. Dorothee und Sabrina waren still wie zwei Puppen und folgten der Zeremonie aufmerksam. Einer von Rashmis jüngeren Vettern versuchte ständig, die Email-Adressen mit ihnen auszutauschen und in ein Gespräch zu kommen. Ab und zu kam er zu mir und fragte mich: "Was heißt auf Deutsch: 'Deine Augen sind wunderschön' oder 'Ihr seht hübsch aus in Sari'", und so weiter und so fort. Dorothee sah von seiner aufdringlichen Art ziemlich genervt aus, und ich bat ihn, die beiden Ausländerinnen in Ruhe zu lassen.
"Aber sie sind so still, und kein Mensch redet mit ihnen. Für mich ist das unangenehm. Sie sollten sich nicht vernachlässigt fühlen. Deshalb unterhalte ich mich mit deinen Freundinnen", erklärte er mir mit unschuldigem Gesicht. Ich lachte hilflos und wusste nicht so recht, welche Seite ich zufrieden stellen sollte!
 

 

Amits Eltern redeten mit Manma und schenkten ihr eine Sari. Die beiden lernten ihre Schwestern kennen und fragten nach ihrem Wohlbefinden. Sanyu und ich gingen zum Podest, wo Rashmi mit gefülltem Armen dasaß. Sanyu sicherte den Schmuck und die geschenkte Sari in einem Koffer, und ich half Rashmi, die Reiskörner und das Obst von ihrem Schoß zu entfernen. Ihre Freundinnen machten ihren Schmuck, Schminke und Sari wieder zurecht.
"Ich habe Hunger. Wann wollen wir essen?" fragte ich mit leiser Stimme.
"Wir auch", gaben Rashmis Freundinnen zu, "Die beladenen Tische draußen sehen so anlockend aus. Wir können das alles mit Tellern und Löffeln zusammen auffressen. Nicht wahr, Rashmi?"
"Uuh? Was habt ihr gesagt? Wer sieht anlockend aus? Und wen fresst ihr auf?" fragte Rashmi ziemlich verwirrt zurück.
"Deinen Amit, du Dummchen!" scherzte Sanyu mit ihr und umarmte sie liebevoll, "Hast du auch Appetit?"
"Nein", sagte Rashmi schüchtern, "Mummy hat heute Mittag mein Lieblingsessen gekocht und ich habe so viel in meinen Bauch geschlagen, dass ich noch immer voll davon bin."
"Wir waren auch eingeladen", sagte Vibha, eine verheiratete Freundin Rashmis, "Es war so lecker. Es war auch die letzte Mahlzeit im Haus deiner Mutter, Rash. Morgen bist du nicht mehr dieselbe wie jetzt."
"Na, komm, komm, mach ihr bloß keine Angst", sagte Sanyu, "Sie kann jederzeit Sujata besuchen und dort ihre Lieblingsspeise essen."
"Aber nicht mehr als Mädchen, sondern als eine verheiratete Frau!" Vibha wollte nicht locker lassen.
"Sie ist und bleibt Tochter des Hauses. Es ändert nichts daran ...", versuchte Sanyu das letzte Wort zu behalten, aber Vibha streckte ihre Hand mit den rot lackierten Fingernägeln an Sanyus Brust und schubste sie.
"Und ob? Es ändert sich noch viel mehr. Sie ahnen es kaum!" sagte Vibha.
"Ja gewiß. Ich bin schließlich auch verheiratet." gab Sanyu ihr zur Antwort und zog die Lippen straff nach unten. Sie ging dann mit Rashmi bei allen Gästen umher, um deren Segen zu empfangen. Ich schlich mit ein paar Kindern in den Garten.
Die warme, milde Luft draußen war voll von Essensgerüchen. Mehrere Köche und Kellner standen dort hinter den Tischen. Sie mischten und bereiteten kalte und warme Speisen zu. Es zischte und brutzelte auf den heißen Kochplatten. Der Garten war hell erleuchtet. Janu schnupperte mit ihrer stumpfen Nase, und ich ermutigte sie, einen Teller vom Stapel zu nehmen. Wir beide rannten zuerst zum Vorspeisentisch. Ein Kellner füllte für uns bauchige, knusprige kleine Teigtaschen mit gekeimten Linsen, süßem Tamarinden-Chutney, rotem Chiliwasser und verschiedenen Kräutern. Wir stopften uns diese gefüllten Pani-Puris ganz in den Mund und ließen die unterschiedlichen Geschmäcker auf der Zunge zergehen. Der freundliche Kellner verwöhnte uns und schenkte uns eine gefüllte Puri nach der anderen auf den Teller. Wir aßen um die Wette. Ich konnte acht und Janu konnte zwölf Pani-Puris essen!
Langsam kamen die Gäste und drängten sich an die Tische. Zahlreiche Gerichte aus Indiens verschiedenen Regionen wurden angeboten. Sujata hatte dieses vielfältige Menü für das Buffet zusammengestellt. Sie hatte bis vor kurzem als leitende Bankkauffrau in Pune gearbeitet und hatte mit mehreren Leuten zu tun, die aus allen Bundesstaaten Indiens stammten. In all diesen Jahren hatte sie mit ihnen nicht nur Finanzgeschäfte gemacht, sondern auch deren Lebensweise kennengelernt und natürlich Rezepte ausgetauscht. Heute profitierten wir davon mit all unseren Sinnen.
"Hallo Uma, erinnern Sie sich noch an mich?" sprach mich jemand hinter meinem Rücken an, als ich mit meinem zum dritten Mal gefüllten Teller herumging und mit einer Bekannten gerade Small-talk trieb. Ich drehte mich halb um und sagte:
"Ja natürlich! Schön Sie zu sehen, Mr. Kinikar, und hallo, Mrs. Kinikar, wie geht's?"
Mr. Kinikar war mein ehemaliger Verleger. Er und seine Frau hatten einen eigenen Verlag. Sie beide veröffentlichten Avantgarde-Literatur auf Marathi und waren wohlbekannt in den künstlerischen Kreisen Punes. Wir hatten unsere Zusammenarbeit vor vier Jahren nach einer Meinungsverschiedenheit beendet, trotzdem grüßten wir uns gegenseitig herzlich. Nachdem wir das Buffet und die Braut gelobt hatten, fragte mich Mrs. Kinikar:
"Wie geht es dir in Deutschland? Es ist alles anders dort."
Ich wartete, bis ich zu Ende gekaut hatte, aber dann sagte Mr. Kinikar ganz gleichgültig dazwischen: "Was soll denn da so anders sein? Das Beten und das Ficken ist überall gleich auf dieser Welt."
Ich verschluckte mich und hustete heftig. Dorothee stand neben mir, und ich dachte, wie gut, dass sie unserer Sprache nicht beherrscht. Mrs. Kinikar gab mir ihr Wasserglas und sagte ihrem Ehemann vorwurfsvoll: "Jetzt hör mal auf, Anil!"
Ich schaute mir seinen exakt gebügelten, handgewobenen Leinenanzug und die dicke Brille an. Seine Augen waren ganz schmal hinter den starken Gläsern. Ich tat, als ob ich seine Bemerkungen in der lauter werdenden Gesellschaft überhört hätte.
"Ist das eine Krankheit?" fragte mich Dorothee ganz leise über Mrs. Kinikar. Ihre Haut und ihr Gesicht waren von mehreren Pickeln und Schwellungen übersät. Ich nickte und sagte: "Ja, eine unheilbare Hautkrankheit", und nahm eine Tomatenscheibe von Dorothees Teller, um unsere Frage und die Antwort nicht merken zu lassen.
Es war eine merkwürdige Situation für mich, dass meine beiden Gesprächspartner mir etwas ganz Unterschiedliches mitteilten und ich den Inhalt voreinander verheimlichte.
"Was haben Sie neulich veröffentlicht?" fragte ich oberflächlich, als ich wieder zu mir kam.
"Wir haben gar keinen Verlag mehr. Ich arbeite jetzt als Lektor", informierte mich Mr. Kinikar.
"Ja das Geschäftemachen lag uns nicht. Die erhöhten Papierkosten und die Zahlungsmoral der ehemaligen Druckerei haben unsere Träume scheitern lassen", sagte Mrs. Kinikar, "Wir haben immer die originellen, unbekannten jungen Künstler unterstützt, deren Sachen veröffentlicht und den Marathi-Lesern regelmäßig Neues und Gehaltvolles zum Lesen angeboten. Aber wir konnten nicht davon leben."
Ihre Kontakte und ihre Kompetenz in diese Brañche waren noch immer beachtlich. Ich bedauerte ihren Konkurs sehr und sagte: "Schade eigentlich!"
Mrs. Kinikar sagte weiter: "Nun unterrichte ich an der Universität von Pune als Gastprofessorin."
"Welches Fach?" wollte ich wissen.
"Philosophie. Überwiegend französische Aufklärung", sagte sie. Ich wusste, dass sie in ihren jüngeren Jahren in Paris studiert hatte.
"Interessant", sagte ich und dachte an Rousseau und Voltaire. Ich zitierte spontan: "Möge Gott, falls es einen gibt, meiner Seele gnädig sein, falls ich eine habe!"
Wir lachten zusammen. Mrs. Kinikar zeigte mir ihren Warnfinger und sagte: "Sei dankbar, dass du es nicht zur falschen Zeit am falschen Ort laut sagst, sonst werden die Leute dich wegen Gotteslästerung anklagen."
"Und Sie als Ketzer bei lebendigem Leib verbrennen!" sagte Mr. Kinikar auf seine Art und ließ sich auch diese Gelegenheit, mich auf den Arm zu nehmen, nicht entgehen.
Ich hatte große Lust, es ihm heim zu zahlen, wechselte das Thema und fragte ihn:
"Sie tun mir so leid, Mr. Kinikar. Jetzt müssen Sie gewiss viele Kompromisse machen, nur weil Sie als Lektor in einem anderen Verlag arbeiten. Ich kann verstehen, wie schwer es für Sie ist, wenn die Prosatexte und die Gedichte nicht ihre Erwartungen und ihren Geschmack treffen können."
Er antwortete: "Ich bin mit Ihnen, wie immer, nicht einverstanden, liebe Uma. Meine Änderungsvorschläge werden in den meisten Fällen gut akzeptiert. Mein Verleger ist ein guter alter Freund von mir, und ich arbeite bei ihm auf freier Honorarbasis. Ich wähle meine Bücher selbst aus. Ich weiß, was verbesserungsbedürftig ist, und was bei den Lesern gut ankommt. Dabei denke ich nicht nur an die Absatzpolitik, sondern auch an das literarische Niveau. Das ist die Hauptsache. Also Ihr Bedauern ist völlig überflüssig."
"Vielleicht haben Sie recht", gab ich ihm zu.
"Was ist in Deutschland gegenwärtig in der Literatur populär?" fragte er nach.
Ich berichtete ihm von all dem übersetzten englischen und amerikanischen Kram, nämlich den vielgelesenen Romanen, und von der wissenschaftlichen Fachliteratur, die meistens sehr gut ist. Ich klagte auch darüber, dass dichterische Werke kaum veröffentlicht werden. Als er mich nach der Ursache fragte, sagte ich ihn etwas allgemeines vom deutschen Geschmack und von der Verkaufsstrategie. Es wurde ein spritziges und interessantes Gespräch. Dauernd musste ich zwischendurch Bekannte begrüßen. Von weitem zeigte mir Mrs. Pankaj ihre dunkelrot eingefärbte Hennahand, und ich winkte ihr mit meiner zu. Ich nahm die Einladung des Intellektuellenpaars, sie bald zu besuchen, an und ging zu Mrs. Pankaj. Wir betrachten unsere Hände voller Bewunderung. Nicht einmal die Braut hatte diese intensive Färbung.
"Die früh blühende Magnolie welkt schneller als der Salbei. Aber sie sieht sehr schön aus", sagte Mrs. Pankaj.
"Was meinst du damit?" wollte ich wissen.
"Die Henna hat sich so schnell eingefärbt, sie wird auch schnell wieder verbleichen", erklärte sie mir.
"Ah was!" sagte Alkatai, den safrangelben Gemüsereis in den Mund stopfend, "Ihr beide habt zufällig eine Henna-Kartusche erwischt, die voll mit Chemie war."
"Ah was!" sagte ich, "Du bist bloß neidisch, weil deine Hände nur hellorange gefärbt sind. Freudeverderberin!"
Alkatai war verdutzt von meiner Bemerkung und fand mich frech. Sie ging von uns weg, laut vor sich hin sagend: "Erziehung muss man haben."
Ich rief zurück, "Wen meinst du denn?"
Mrs. Pankaj lachte über mein kindisches Benehmen und sagte: "Ihr versteht Euch wohl nicht so gut."
"Ansichtssache", sagte ich, "Die heile Welt spielt von außen immer schön und gut mit einem unsichtbaren verdorbenen Unterton, und wer sich laut dagegen äußert, ist ein erziehungsloser Sünder. Darauf beruht der Welt Gerechtigkeit!"
"Du übertreibst und dramatisierst alles so leicht. Nimm doch alles entspannter", versuchte Mrs. Pankaj mich zu beruhigen.
"Du bist eine von denen, die Gandhis Lehre gehorsam befolgen. Wer dich auf eine Backe schlägt, dem reiche auch die andere dar", sagte ich mürrisch, "Ich habe mehr Verständnis von dir erwartet."
"Schon wieder fängst du damit an", sagte sie, "Ich werde dich nicht in der falschen Richtung unterstützen."
"Habe ich mich falsch benommen?" fragte ich sie überrascht, "Alkatai sagt immer etwas gegen mich, weil sie mich nicht leiden kann. Du hast das doch gerade erlebt. Innerhalb von wenigen Sekunden hat sie mich zweimal angegriffen. Ich musste mich ja wehren."
Mrs. Pankaj nahm mich in ihren Arm, und wir gingen auf die Veranda. Sie sagte mit heiterer aber ernster Stimme: "Uma, wenn einer Unvernunft zeigt, muss man ihm nicht sogleich mit Unvernunft antworten. Es verursacht nur Streiterei. Das Böse kann nur mit Güte besiegt werden. So ein positiver Wille rührt das Gewissen. Das entspricht unserer alten Tradition."
"Ausgerechnet du solltest nicht so einen allgemeinen Kram reden", unterbrach ich sie, "So einfach ist das nicht."
"Laß mich zu Ende reden. Es ist nicht falsch, Contra zu geben oder, wie du es sagst, sich zu wehren. Aber wenn diese Verteidigung in sich ungute Keime wachsen lässt, dann ist sie auf gleicher Ebene mit dem, was du Ungerechtigkeit nennst. Wer sich getroffen fühlt, sollte Abstand nehmen können, um die ganze kleinere oder größere Problematik von weitem zu betrachten und danach mit Vernunft zu handeln."
Ihre reiferen Worte faszinierten mich, und ich vergaß den Zwischenfall mit Alkatai. In diesem Moment dachte ich, dass sie mir alle Antworten auf meine Fragen geben könne. Ich äußerte meinen Zweifel:
"Das entspricht nicht ganz unserer Tradition. Sieh mal, wie Kalimata die Dämonen blutrünstig mit brutalem Waffeneinsatz besiegte. Oder die neun Inkarnationen von Vishnu. Die haben auch durch List oder Krieg die Teufel besiegt und den Weltfrieden hergestellt."
"Du verwechselst die Tradition mit der Mythologie und den Epen. Es ist nicht dasselbe", sagte Mrs. Pankaj.
"Aber sie sind doch Teil unserer Tradition, diese uralten literarischen Werke", sagte ich.
"Das stimmt", bestätigte sie mich, "Sie sind von Mund zu Mund weitererzählt worden und immer wieder von dem einen oder anderen Phantasiereisenden erweitert worden. Wenn du darauf aufbaust, dann denk an die letzte Inkarnation Vishnus: Der Buddha hat weise Worte benutzt anstatt irgendwelcher Gewalt. Die Zeiten bringen Verwandlungen mit sich. Und die Art der Botschaft ändert sich der Zeit gemäß. Du wirst doch mit der Zeit gehen. Also versöhne dich mit Schwester Alka und vermeide bittere Wortwechsel mit ihr. Eine Hochzeit ist ein freudiges Ereignis und wir feiern es zusammen mit reinem Herzen."
Ihre klugen Worte klangen schön in meinen Ohren. Ich bewunderte sie und fragte:
"Du hast immer so einen guten Überblick, als ob du jenseits von allem lebst, so abgelöst, trotzdem machst du alles mit und nimmst teil an dem realen Geschehen. Wie schaffst du es nur, im Wasser zu schwimmen und gleichzeitig trocken zu bleiben?"
Ich stützte mich aufs Verandageländer; Mrs. Pankaj lachte herzlich und spielte mit meinen grünen Armreifen. Wir schauten gemeinsam zu den Gästen, die sich gegenseitig unterhielten, miteinander lachten und aßen. Wir winkten Rashmi und Amit zu, die von jungen Freunden umgeben waren.
"Ich nehme mir die Zeit, mich zu besinnen", sagte sie.
"Sind es deine Fastentagen?" fragte ich.
Mrs. Pankaj erzählte bescheiden: "Ja, in unserer Jainagemeinde faste ich regelmäßig für mehrere Tage und befolge eine absolute Rede-Enthaltsamkeit. Fasten erhebt den Körper in ein anderes Bewusstsein. Am Anfang ist es beängstigend, aber danach fühle ich mich nur noch wohl. Dieser Körper braucht eigentlich nur wenig zum Überleben. Wir merken das sonst eben nicht, dass man das ist, was man isst. Wir ernähren und verwöhnen uns mit Essensköstlichkeiten und mit den damit verbundenen Eigenschaften wie Egoismus, Ehrgeiz, Verlangen nach weltlichen und sinnlichen Freuden. Die Natur und die Mitmenschen formen unser Bewusstsein, und darum geben wir unserer Persönlichkeit die Tendenz, möglichst passabel und akzeptabel zu sein. Was ja durchaus richtig ist. manche streben nach grenzenloser Erfüllung, wo die fünf Sinne ihre Grenzen zeigen. Fasten ist einer von mehreren Wegen, sich zu trainieren und seine Entwicklungschañcen zu nutzen."
"Wofür?" fragte ich dazwischen, "Für die Erleuchtung?"
"Das ist ein schwieriges Wort", sagte sie, "Du hast nach Loslassen und nach Abstand gefragt, und ich antworte dir im Maß deiner Frage. Nicht mehr und nicht weniger. Das Fasten zieht mich auf eine andere Ebene des Bewusstseins, deshalb sehe ich vielleicht alles deutlicher und klarer."
Sie blieb still, und ich nahm ihr Schweigen respektvoll entgegen. Ich wusste, dass ihre Erfahrungen etwas ganz Kostbares und Persönliches waren, das sie mit niemandem zu teilen wünschte. Ich fragte sie auch nicht weiter danach. Wir wechselten einen langen verständnisvollen Blick und gingen wieder in den Garten.
"Uma, hol bitte einen Dosa für mich.", bat mich Manma, die mit Verwandten an einem Tisch saß, "Seit ich letzte Woche meinen Zeh verletzt habe, kann ich nicht richtig gehen. Und in diesem Gedränge muss ich besonders aufpassen. Wenn jemand auf meinen Fuß tritt, kann ich nicht mehr laufen!"
Gehorsam nahm ich ihren leeren Teller und ließ sie weiter von ihren Altersbeschwerden reden. Ich brachte ihr Weizengries-Fladen mit grünem Kokosnuß-Chutney und bat sie um Erlaubnis, mich zurückziehen zu dürfen: "Dorothee und Sabrina sind auch müde, Manma, können wir nicht nach Hause fahren?"
Manma gab mir widerwillig den Hausschlüssel und küsste mich kurz zum Abschied, aber ausgerechnet auf meine Brille mit ihrem fettigen Mund! Ich machte klagevoll große Augen, aber die sah sie nicht.
 
Ich und meine Freundinnen sagten dem Brautpaar Aufwiedersehen und Gute Nacht und wir fuhren mit einer Riksha nach Hause. Als wir uns umgezogen hatten und die Betten für die anderen gemacht hatten, gingen wir zur dritt auf den Wohnzimmerbalkon. Wir machten es uns auf dem Balkonboden gemütlich und rauchten eine Zigarette. Wir redeten von Rashmi, die genau so alt war wie Dorothee, und tauschten Gedanken über die verschiedenen Kulturen und Lebenswege aus. Ich fand es schade, dass sie beide schon morgen wegreisen wollten. Wenn ich mit den beiden zusammen war, erlebte ich einen Teil meiner Wahlheimat in mir, und das war für mein Ausgeglichensein wohltuend. Wie ein Tornado fühlte ich mich manchmal vom indischen Leben aufgesogen und fürchtete, mich selbst dabei zu verlieren. Unsere Gespräche halfen mir sehr, meine eigene Identität stabil zu bewahren.
 
 
 
 

10.

   
Am Tag der Trauung klingelte der Wecker bei uns frühmorgens um fünf. Die Morgenröte war noch umhüllt von der erholsamen dunklen Nacht. Tante Mai, Swati und Manma wirbelten schon umher. Im Wohnzimmer schlummerten wir drei und nippten unseren Bett-Tee in halbwachem Zustand. Die Saris und der Schmuck waren bereit gestellt. Sanyu kam vollständig angezogen herunter, um uns dabei zu helfen. Sie sah wie eine Göttin aus, in ihrer tannengrünen Seidensari mit gold-roten Brokaträndern. Ihr prächtiger Schmuck, ihr dunkles, lockiges Haar und ihr strahlendes Wesen waren bezaubernd. Sie half zuerst meiner Tante und meiner Kusine, die Saris anzuziehen. Wir hatten es eilig, zur Hochzeitshalle zu gehen, deshalb machte sie uns den Vorschlag, uns dort umzuziehen. Also fuhren wir in unseren Alltagskleidern zur Festhalle.

  

Die Zeremonien hatten schon angefangen. Nur wenige Gäste waren anwesend. Zur Trauung waren etwa 500 Leute eingeladen worden, die erst gegen 9.30 Uhr vollständig da waren. Die Zeit für die eigentliche Trauung war astrologisch bestimmt und festgelegt. Rashmi und Amit saßen mit einem Priester zusammen auf niedrigen Holzbänken, nach Osten gewandt. Sie waren beschäftigt mit Schönheits-Ritualen. Amit mit seinem blauen seidenen Dhoti und einem um den Oberkörper gelegten weißen Baumwollschal und Perlen-Stirnschmuck saß zur linken Seite Rashmis. Sie hatte die rote Sari an, die sie gestern von ihrer Schwiegermutter geschenkt bekommen hatte. Einen feinen violetten Schal hatte sie über ihre Schultern geworfen. Amit band einen mit Gelbgewurz verknoteten Faden um ihr linkes Handgelenk, und sie band einen um sein rechtes, als Zeichen für Verbundenheit. Die beiden Eltern des Brautpaares opferten in unmittelbarer Nähe mit einem anderen Priester eine Gabe für Gott Ganesha. Sie riefen ihn um seinen Segen an, dass die Hochzeits-Zeremonie und der Tag ohne Hindernisse verlaufe.
Ich grüßte kurz das Hochzeitspaar. Amit war erstaunt über meine Alltags-Kleider.
"Bist du hierher gekommen, um die Töpfe zu spülen?" fragte er mich scherzhaft.
"Sag nur, was du willst. Heute ist dein Tag. Ich werde es dir nicht übel nehmen", antwortete ich ihm und klopfte großzügig auf seine rechte bloße Schulter.
Sanyu zog mich zusammen mit Dorothee und Sabrina auf den ersten Stock des Gebäudes hinauf. Dort standen zwei Zimmer für uns zur Verfügung. Sanyu half uns, die Saris anzuziehen. Wir redeten, lachten und scherzten gemeinsam, bis Swati zu uns kam.
"Du siehst wie ein Gänseblümchen auf der Wiese aus", machte sie eine Anspielung auf meine Körpergröße und die von mir gewählte gelbgrüne Sari.
"Und du wie eine Muschel", sagte ich zu ihr. Swati hatte eine perlenfarbige Sari an. Als Sabrina ihre Bluse anziehen wollte, schaute sie kritisch auf ihren Rücken. Sie flüsterte in Sanyus Ohren, was nicht zu überhören war:
"Mein Gott, sie hat Pilzkrankheit!"
"Was du nicht sagst", sagte ich in Marathi, "Es ist Sonnenbrand", und lachte auf ihre Verdächtigung.
"Ich bin Ärztin und ich merke so was mit einen Blick", sagte Swati stolz.
Ich boxte sie auf ihren molligen Oberarm und sagte:
"Du bist Zahnärztin. Das ist ein kleiner Unterschied."
Sanyu ermahnte uns beide und bat uns, den Wortwechsel umgehend zu stoppen:
"Was auch immer es sei. Es ist nicht angebracht, so etwas zu unseren Gästen zu sagen. Swati, es geht dich gar nichts an, was für Flecken sie auf dem Rücken hat, und Uma, du solltest es nicht übersetzen."
"Die beiden werden sowieso heute bei allen Leuten das große Gesprächsthema sein, wegen ihrer Vogelnester", spottete Swati weiter über das wilde Haar der beiden.
Sanyu sagte endgültig: "Ein rollender Stein sollte kein Moos ansammeln, Swati. Und jetzt gehen wir runter."
In der Zwischenzeit hatte Amit die Hochzeitskette um Rashmis Hals gelegt. Diese Kette, traditionell aus kleinen schwarzen Perlen und unten mit zwei offenen Halbkugeln aus Gold, war der neueste Entwurf von Rashmis Juwelier. Die Kette war noch umgekehrt angezogen, die beiden Kugelschalen nach vorne offen, um böse oder neidische Blicke wie Hohlspiegel abzuwenden. Eine dieser beiden Mulden war mit rotem und die andere mit gelbem Pulver aufgefüllt. Die Kosten für diese Kette waren von beiden Familien übernommen worden. Diese Kette sollte Rashmi nun für immer tragen, als Zeichen für ihren neuen Familienstand und als Symbol dafür, dass durch die Heirat zwei Menschen und zwei Familien zusammengefügt worden waren. Rashmi machte dann eine Puja dafür, das Glück zu haben, diese Kette bis an ihr Lebensende tragen zu dürfen. Das hieß, sie wünschte vor ihrem Ehemann zu sterben. Indische Witwen dürfen keine Hochzeitsketten tragen.
 

Der Priester wickelte einen Faden um das Brautpaar und umkreiste es mehrmals. Er rezitierte dabei ständig alte vedische Mantren. Den Anfang des Fadens hielt Amit in der Hand. Ich wollte wissen, was der Priester in diesen liturgischen Sanskritgesängen mitteilte. Janu stand neben mir. Sie hatte diese Altsprache als Schulfach gewählt.
"Verstehst du, Janu, was der Mann mit dem flachen weißen Käppi singt?" fragte ich sie.
"Einen Hindifilm-Song", nahm Janu mich auf den Arm.
"Du Schelm, sag es doch", bat ich sie, "Oder gib zu, dass du eine Null in Sanskrit bist."
Es half und sie kratzte sich an ihrem Ohr.
"Er singt etwas, ...mit dieser Schnur sei euer Körper und die Herzen und die Gedanken und die Sohlen miteinander hormonisiert ...", versuchte sie den Text zu übersetzen.
"Seelen, du Idiot", korrigierte ich sie, "und nicht hormonisiert sondern h-a-r-m-o-ni-siert!"
"Ich habe es doch gesagt", verteidigte Janu sich.
"Ja, das hast du", gab ich mit übertriebener Dankgeste zu und küsste ihre schwer parfümierte Hand. Jemand verteilte Jasminblüten-stränge, die wir in den Haaren tragen sollten. Dorothee band ihn um ihr Handgelenk, und eine der Verwandten schaute dieser Aktion verdutzt zu. Nur Männer, die sich am Abend im Kurtisanen-Stadtviertel amüsieren wollen, tragen Jasminblütenstränge um ihr Handgelenk! Ich merkte es sofort, schmunzelte, aber äußerte mich darüber nicht.
Rukhavat, das Hochzeitsfrühstück, war serviert. Heißer Kaffee mit dem Aroma von geriebener Muskatnuss lockte uns in den Speisesaal. Ein traditionell gewürztes typisches Marathi-Griesgericht wurde in kleinen Tellern verteilt. Amit und Rashmi teilten ein Glas Milch und eine Banane nach alten Brauch und versprachen einander ewige Liebe. Wenn sie in ihrem Eheleben Köstlichkeiten essen und genießen, werden sie aneinander denken. Nach dem Frühstück bekam Amit ein Betelnussblatt zu kauen, in dem eine Rupien-Münze versteckt war. Er nahm die Münze aus seinem Mund und legte sie unter seinen leeren Teller. Damit legte er einen Eid ab, dass er mit seiner Braut zusammen ein perfekter Gastgeber sein werde.
"Zum Glück hat er dieses Mal die Münze nicht runtergeschluckt!" rief Avi laut in den Saal.
"Warum?" fragte ein älterer Mann von Bräutigams Seite, "Hat er das auch fertig gebracht?"
Mir sprang Astrid Lindgrens Kleiner Michel aus Lönneberga ins Gedächtnis und ich war neugierig. Avi erzählte:
"Sie sollen es wissen und alle anderen auch. Es war so: Ganz am Anfang, als er sich um unserem Tochter bewarb, ist etwas Ähnliches passiert. Einen Abend kam er vor unsere Haustür balañciert, mit einem Badminton-Schläger in der Hand, und wollte nach Rashmi fragen, aber der Weltmeister brachte keinen einzigen Ton aus seinem Mund heraus. Meine Frau fragte ihm abermals, was er wolle. Nichts. Er stammelte und machte nur die Spielbewegungen mit seinem Schläger. Damals waren wir von ihm nicht so sehr begeistert und machten uns Sorgen um Rashmi, die solch einen merkwürdigen Kameraden in ihrer Sportgemeinschaft hatte. Später irgendwann mal erklärte diese Bursche uns, dass er kurz vor unserer Haustür aus Versehen eine Münze runtergeschluckt hatte. Die Münzen gehören in die Brieftasche und nicht in den Mund, habe ich ihm geraten, aber er entschuldigte sich und sagte, dass er sehr aufgeregt und nervös gewesen sei, weil er Rashmi zu einem Spiel einladen wollte."
"Ja, so war es", sagte Sujata und erinnerte sich auch gern an diesen komischen Fall, "Damals haben wir uns wirklich nicht gedacht, dass dieser junge Mann eines Tages zusammen mit unserer Tochter einen Rukhavat-Eid ablegt!" 
"Glauben Sie mir, meine Geehrte", sagte der ältere Mann, sich seitlich neigend, "Er hat mit Ihrer Tochter wirklich das große Los gezogen."
"Vice versa", schenkte der offenherzige Nandu ihm auch eine Freude. Sein Hemdkragen war hoch gestellt. Nandu war in hellblauem Anzug. Als die anderen wieder zur Halle gingen, kam er mit einer Krawatte in der Hand hilflos zu mir und fragte mich:
"Du, halbe Europäerin, so was kannst du im Nu erledigen, nicht wahr? Kannst du mir bitte helfen?"
Ich hielt Kaffeetasse und Unterteller fest in meiner Hand und sagte:
"Leider nicht Nandu, ich habe in Europa nicht viel gelernt, aber ich bin unheimlich sittsam und bescheiden. Können Sie nicht ihre Angetraute zur Hilfe nehmen?"
Neeta zog die Krawatte aus seiner Hand und brummelte: "Die Zeremonien gehen weiter, und ich bekomme wieder gar nichts mit. Muss der Mensch unbedingt einen Anzug mit Krawatte tragen? Aber seit der Herr in der neuen Bank als Chef arbeitet, lehnt er alle traditionellen Kleider ab. Es sieht nur mafiös aus!"
Nandu schaute seine Frau süß bittend an. Neeta band die Krawatte sehr konzentriert um ihren eigenen Hals, um später den fertigen Knoten an ihren Mann weiterzureichen. Dabei steckte sie ihre Zunge zwischen ihre gespannten rosa Lippen. Sie schämte sich, vor allen Leuten die Krawatte direkt um Nandus Hals zu binden. Nandu machte ihren Gesichtsausdruck liebevoll nach und wir lachten. Dieses Zwischenspiel von Schüchternheit und Anstand faszinierte mich und ich photographierte sie beide.
  
Im Festsaal machten Sujata und Avi 'Kanyadaan', einen althergebrachten Ritus der Schenkung der Tochter. Sujata nahm die rechte Hand von Rashmi in ihre rechte Hand, und Avi nahm die rechte Hand von Amit in seine rechte Hand. Sujata sprach nach, was der Priester vorsprach:
"Ich habe meine Tochter bis jetzt mit unendlicher Liebe und mit großer Sorgfalt erzogen. Nun gebe ich Ihnen die Verantwortung für sie. Haben Sie Respekt vor ihrer Religiosität, ihren Lebenszielen und ihrer Jungfräulichkeit. Ich gebe Ihnen meinen Segen und gute Wünsche für das Eheleben."
Amit hielt Rashmis Hand in seiner, und Avi rezitierte:
"Ich schenke Ihnen meine göttergleiche Tochter für immer."
Amit legte seine Hand auf Rashmis rechte Schulter und sagte:
"Ich nehme Ihre Tochter an, um mein Leben mit Glück zu erfüllen."
Avi rezitierte weiter:
"Sie sollen meine Tochter niemals ausbeuten, wenn Sie Ihr Leben mit Glück erfüllen."
Amit antwortete:
"Ich werde sie niemals ausnutzen. Das verspreche ich Ihnen."
Amit und Avi wiederholten den Dialog dreimal, und der Priester tröpfelte geweihtes Wasser auf ihre verbundenen Hände. Sujata schenkte dem Bräutigam eine Laterne für das Licht im Haus, einen Teller, eine Tasse und ein Glas für die Mahlzeiten. Es waren symbolische Geschenke. Danach legte Amit seine Handflächen auf Rashmis und schwur:
"Meine selige Braut, ich nehme deine Hand. Lass uns zusammen gedeihen und zusammen alt werden. Surya, Indra, Aryaman und Bhaga haben dich mir gegeben."
Manma, die neben mir saß, trocknete ihre feuchten Augen und sagte leiser:
"Mein kleiner Sperling ist jetzt endlich abgegeben worden. Nun gehört sie nicht mehr zu uns."
Ich nahm sie in den Arm, um ihr schweres Herz etwas zu erleichtern, und fragte sie: "Welche Götter hat er genannt?"
Manma sagte halb abwesend: "Den Sonnengott, den Gott der Donner und Blitze, den göttlichen Freund und den Geber der Gaben."
"Siehst du, du bist gar nicht so gerührt, wie du tust. Du hast dir sogar alle Namen gemerkt", sagte Sanyu mit munterer Stimme zu Manma, die zwischen uns beiden saß.
"Ich wünschte nur, dass Euer Vater diesen Tag erlebt hätte", sagte Manma und stand auf. Sie ging zu den anderen älteren Frauen. Sanyu und ich saßen stumm da, zwischen uns war ein leerer Sitz. Um diese unerträgliche Lücke zu füllen, rückten wir gleichzeitig in die Mitte. Unsere Köpfe schlugen zusammen und es tat uns beiden tüchtig weh. Wir mussten lachen. Wir guckten uns vorsichtig um, ob jemand unsere Panne beobachtete. Aber alle Gäste waren miteinander beschäftigt. Wenige folgten den Zeremonien, und nur die Beteiligten waren mit den Priestern beschäftigt.
Langsam wurde die Festhalle voller von den eingeladenen Menschen. Nahestehende Angehörige der beiden Familien begrüßten sie am Eingang. Dorothee wunderte sich, weil alle herumliefen und miteinander redeten und gar nicht auf den Ritus achteten.
"Christliche Hochzeiten werden anders gefeiert", sagte ich zu ihr, "Für die meisten Menschen in Maharashtra ist es keine Seltenheit, auf einer Vedischen Hochzeit zu sein. Man geht hin, Frauen zeigen ihre neuen Saris und ihren reichen Schmuck, Männer treffen alte Bekannte oder knüpfen Geschäftsverbindungen bei solchen Anlässen, Kinder spielen miteinander, die Seniorengruppen tauschen die Anschriften ihrer Ärzte oder Lachclubs aus, und die jungen Leute flirten. Irgendwann segnen die Gäste das Brautpaar, nehmen teil am Festschmaus, tauschen Neuigkeiten aus der Stadt aus und fahren heim. So unkompliziert ist es!"
  
Wie ein junger Prinz lief mein Neffe Yash in seinem indischen Gewand zwischen den Gästen umher. Ich ertappte ihn und erkundigte mich nach der Ohr-Drücken-Zeremonie. Als Bruder der Braut war er zu dieser spaßigen Zeremonie verpflichtet. Er sollte als Mahnung Amits rechtes Ohr zwirbeln und es so lange nicht loslassen, bis Amit ihm versprach, seine Schwester gut zu behüten, und ein sattes Lösegeld für das arme Ohr bezahlte.
"Du solltest mindestens 3000 Rupien verlangen, auf keinen Fall weniger!" belehrte ich Yash.
"Ja ja, ich mach das schon", sagte Yash sorglos.
"Er wird versuchen, zu handeln und alle möglichen Kniffe und Tricks benutzen, um sein Ohr frei zu bekommen, aber du solltest nicht nachgeben, bis er die gesamte Summe auszahlt", bereitete ich Yash auf seine verantwortungsvolle Heldentat vor. Yash kämmte sein mittelbraunes Haar zwischen den Fingern und fragte mich:
"Warum engagierst du dich so sehr für diese Sache?"
Ich zauderte ein bisschen und sagte: "Warum? Weil ich gerne 10% von der Summe haben möchte, für meinen guten Rat und dafür, dass ich dich darauf vorbereitet habe."
"Ach du lieber Himmel!" sagte Yash und lachte, "Sanyu und Tante Neeta haben mir auch diese Ratschläge gegeben und ihre Anteile gesichert. Es wird nicht viel für mich übrig bleiben, wenn es mit den anderen Tanten auch so weiter geht!"
Ich war überrascht, dass ich zu spät mit ihm gesprochen hatte. Ich machte sein wildes Haar zurecht und sagte: "Keine Sorge, du wirst es gut machen und nur an das Ziel denken."
In einem rechteckigen Metallbehälter wurde Sandelholz angezündet. Der Priester rief den Feuergott an und sang vedischen Hymnen. Das Brautpaar saß mit gekreuzten Beinen und mit gefalteten Händen bescheiden vor dem Feuer. Ein Zipfel von Amits weißem Überwurf und Rashmis violettem Schal war zu einem Knoten zusammengebunden. Sie beteten zu Gott Agni, Zeuge der Hochzeit zu sein und wünschten sich gesunde Kinder. Dreimal wandelte das junge Paar um das heilige Feuer und nahm wieder Platz. Yash wurde gerufen für die Lajja-Hom, eine Opfergabe an Gott Agni. Yash gab Rashmi eine Handvoll Puffreis, die sie in das Opferfeuer werfen sollte. Er sprach dem Priester nach: "Meine geliebte Schwester, wie dieser Puffreis mit dem Feuer, so sei vollkommen verschmolzen in deiner neuen Familie."
Mit ein paar anderen Frauen saß ich auf der Bühne, direkt vor dem Feuer, um alles zu sehen. Eine unbekannte Frau aus der Familie des Bräutigams flüsterte in das Ohr ihrer Nachbarin:
"Es sind ganz andere Sitten zwischen den Brahminen, die aus dem Küstengebiet, und denen, die aus dem Hochland stammen. Bei uns wird die Lajja-Hom gebracht, um die Schamgefühle der neu Vermählten zu vernichten, und nicht für die Fusion."
Ich hielt Yash fest in meinem Blick und nickte ihm ermutigend zu, als er Amits Ohr angriff. Das Gelächter und die Aufmerksamkeit der Zuschauer machten Yash nervös. Die Blitzlichter der Fotografen und die hellen Scheinwerfer der Videokameras waren unangenehm für ihn. Er wechselte ein paar Worte mit Amit, und bereits nach zehn Sekunden lies er Amits Ohr los. Ich schaute zu Sanyu und Neeta hinüber. Sie waren genauso überrascht wie ich. Als Yash von seiner Aufgabe erlöst war, kreisten wir ihn zu dritt ein.
"Was ist denn passiert?" fragte Sanyu ihn.
"Du Feigling!" beschuldigte Neeta ihn, bevor er zu Wort kam.
"Es ist alles in Ordnung, alles in Ordnung", murmelte Yash kleinlaut.
"Nichts ist in Ordnung, du hast einfach den Mut verloren", beschimpft Neeta ihn.
"Amit hat mir versprochen, das Geld später zu geben", sagte Yash.
"Wie viel?" wollte ich wissen.
"Ja, es war so laut. Ich habe es nicht so genau verstanden, ob es zwei oder drei war", sagte Yash und winkte jemandem zu. Er hatte den Drang, wegzulaufen.
Wir drei Schwestern schmunzelten, als er schnell zu seinen Freunden lief. Neeta sagte voller Sorgen:
"Was wird aus diesem Jungen werden? Er soll lernen, tapfer im Leben zu stehen. Ich habe ihn für diese Zeremonie so gut vorbereitet, aber es war alles umsonst. In einen umgekehrten Krug kann man kein Wasser einfüllen."
Später haben wir erfahren, dass Yash gar kein Lösegeld von Amit bekam, sondern nur einen feinen Stoff für Hose und für Hemd!
 

In der Zwischenzeit bereitete ein Priester die 'Saptapadi' vor, einen weiteren wichtigen Ritus vor der Trauung. Das Brautpaar sollte sieben Schritte gemeinsam gehen und sieben Versprechen für die nächsten sieben gemeinsamen Leben äußern. Auf einem flachen Holzbrett waren sieben kleine Reismulden angehäufelt, nördlich vom heiligen Feuer. Amit leitete Rashmi zu diesen Brett. Rashmi stellte ihren rechten Zeh auf eine Mulde, und sie beide versprachen:
"Mit diesem ersten Schritt wünschen wir uns ausreichende Nahrung für immer."
"Mit diesem zweiten Schritt wünschen wir uns die Quelle des Stärke."
"Mit diesem dritten Schritt wünschen wir uns blühenden Wohlstand."
"Mit diesem vierten Schritt wünschen wir uns gemeinsames Glück."
"Mit diesem fünften Schritt wünschen wir uns zahlreiche gesunde Kinder."
"Mit diesem sechsten Schritt wünschen wir, dass wir Gefährten werden, in allen Zeitenkreisen."
"Mit diesem siebten Schritt wünschen wir, dass wir Freunde bleiben auf ewig."
Die Reishaufen waren platt gedrückt. Jetzt nahm Rashmis Schwiegermutter sie in ihre Obhut. "Von nun an bin ich deine Mutter. Du solltest mich Aai nennen", sagte Mrs. Apte, Rashmi liebevoll umarmend.
In Indien werden die Mütter 'Ma' oder 'Aai' genannt. Man kann 'Ma' volksetymologisch als Abkürzung von 'Atman', die Seele, deuten, und 'Aai' sehen viele als Zusammenfügung von 'Atman' und 'Ishvara', Gott, an.
Rashmi nahm dankbar die traditionellen Kosmetikgeschenke von ihrer Schwiegermutter an. In einem kleinen Korb waren ein Kamm, eine Puderdose mit rosa Talk, eine Flasche mit Kräuteröl, rotes Kumkum und ein parfümiertes Blumengebinde zusammengestellt. Als Witz hatte sie unter dieser Sachen auch eine Schachtel Verhütungspillen versteckt. Unsere Frauen wunderten sich über Mrs. Aptes dreiste Aktion.
"Um Himmels Willen", sagten sie zueinander, "Solche modernen Dinge gehören überhaupt nicht in den Geschenkekorb."
"Gottseidank, dass die Männer nicht dabei waren, sonst wäre es ein Skandal gewesen!" sagte die eine.
"Mrs. Apte würde so etwas nie wagen. Das ist bestimmt eine Idee von ihrer in den USA wohnenden Tochter gewesen", sagte die andere.
Rashmi und Amit gingen hinauf, um sich umzuziehen. Eine Kosmetikerin wurde beauftragt, die Braut zu schminken und anzuziehen. Wir blieben im Saal, und ich grüßte altbekannte Freunde.
Ich sah eine meiner Kusinen fast nach 15 Jahren wieder. Mangal-Tai war alt geworden, aber ihr volles welliges Haar und die quäkige Stimme waren gleich geblieben. Sie kam aus Kohlapur mit ihrem kranken Ehemann und ihrem jungen Sohn zur Hochzeit. Sie war berühmt für ihre polemische und ironische Art. Ich bückte mich und berührte ihre Füße, um den Segen zu empfangen.
"Der echte Mensch ist ein Gewohnheitstier, egal auf welchem Erdteil er wohnt", sagte sie hocherfreut über meine indische Art der Begrüßung.
"Hast du die Sieben Schritte gesehen? Sah Rashmis Fuß nicht entzückend aus, mit Schmuck und Henna?" fragte ich sie.
"Ja, aber Rashmi hätte ihre Sari nicht so hochzuziehen brauchen. Es sieht nicht gut aus. Eine Dame sollte sich benehmen, so dass sie keine Aufmerksamkeit erregt. Und ich persönlich hätte nicht sieben gemeinsamen Leben versprochen. Ich bin abwechslungsfreudig und hätte nichts dagegen gehabt, mir einen anderen Mann für mein nächstes Leben zu wünschen", sagte sie.
"Sag es bloß nicht laut vor deinem Ehemann, sonst wäre er todtraurig", sagte ich.
"Ah was, er sagt dasselbe! Weißt du, wir sind nicht so konservativ und altmodisch. Wir denken modern heutzutage", sagte Mangal-Tai.
Mich amüsierte die moderne Idee meiner Kusine, sich einen andern Ehemann für das nächste Leben zu wünschen. Ich dachte an die amerikanische Schauspielerin Liz Taylor. Sie mag in Mangal-Tais Augen mit ihren sieben Ehen in einem Leben wohl eine ultramoderne Frau sein. Ich lachte und fragte sie:
"Also, du moderne Frau, du bist seit zwei Tagen in Pune und hast uns nicht besucht. Eigentlich muss ich dir das übel nehmen. Wir haben uns so lange nicht gesehen!"
Mangal-Tai entschuldigte sich bei mir und sagte:
"Sei nicht sauer auf mich. Wir waren sehr beschäftigt. In diesen paar Tagen haben wir fünf Brautschauen für meinen Sohn Prasanna gehalten. Ja, er ist 30 und fast über das Heiratsalter hinaus. Aber es war reine Zeitverschwendung. Ihm hat keine von denen gefallen. Was soll man machen?"
Ich schaute in Prasannas Richtung, wo er sich mit anderen Männern unterhielt.
"Ja, er ist ein hübscher Junge und kann ruhig wählerisch sein, wenn er eine passende Frau für sich aussucht, und selbstverständlich Manga-Tai, nur für das eine Leben!" sagte ich halb scherzend und fragte weiter, "Was macht er?"
"Prasanna hat sich selbständig gemacht und eine Teefirma von seinem Onkel übernommen. Ein Qualitäts-Tee, das sage ich dir, Uma, und er ist erfolgreich, sehr sogar. Er hat zwei Filialen in Pune und auch eine in Mumbai", sagte sie, stolz auf ihren Sohn.
Wir grüßten gemeinsam andere Verwandte, und später fragte mich Mangal-Tai in vertrautem Ton:
"Sag mal, Uma, es ist mir heute ganz zufällig zu Ohren gekommen, dass der ältere Bruder von Avi eine heiratsfähige Tochter hat. Weißt du vielleicht, welches Sternzeichen sie hat?"
"Willst du nicht erst mal wissen, wie sie heißt und was sie macht?" fragte ich sie zurück.
"Ist nicht wichtig", sagte Mangal-Tai unbekümmert, "Hauptsache, dass die Horoskope übereinstimmen. Mindesten 36 Eigenschaften müssen zueinander passen, weißt du, danach kann man weiter sehen."
"Du redest, ob du Prasannas Geburts- und Horoskop-Urkunden die ganze Zeit mitschleppst", sagte ich überrascht.
"Ja, freilich, was denkst du denn? Ich habe immer eine Kopie mit in meiner Handtasche. Man kann nie wissen", sagte Mangal-Tai und machte die Klammer von ihrer Handtasche auf, um mir zu beweisen, dass sie tatsächlich eine pflichtbewusste und sorgfältige Mutter sei. Ich entdeckte eine uralte Silberdose in ihrer Handtasche, die meiner gestorbenen Tante gehört hatte. "Hast du die geerbt? Sind da immer noch die gleichen Esssachen?" fragte ich sie neugierig. Mangal-Tai machte die kostbare Dose auf und bot mir den Inhalt an. Sie war gefüllt mit Nelken, Kardamom und mit Feñchelkörnern. Ich nahm mir eine grüne Kardamom und steckte sie in den Mund. Ich versprach ihr, dass ich mich nach Avis Nichte erkundigen und ihr heute schon Bescheid geben werde.
 
Ich wurde gerufen, die in einem flachen Weidenkorb stehenden Lichter anzuzünden. Ich wusste nicht, warum. Aus rotem Weizenteig waren 16 Lichtbehälter geformt, die mit Butterfett und Wattedochten gefüllt waren. Ich nahm Feuer vom brennenden Sandelholz. Zügig kam Alka zu mir und nahm den angezündeten Stock aus meiner Hand.
"Geh du mal lieber dich um die Gäste kümmern!" sagte sie zu mir und zündete die Lichter selbst an. Ich war überrascht und fühlte mich beleidigt, aber meine Neugier war größer. Ich ging zu Manma, die mit anderen älteren Frauen zusammensaß. Ich machte sie aufmerksam auf die Lichter und fragte nach ihrer Bedeutung. Und fragte sie auch, warum ich die Lichter nicht anzünden durfte. Manma schaute dort hin, wo Avi und Sujata den leuchtenden Korb auf das Haupt von Amits Eltern und von anderen nahestehenden Angehörigen stellten. Sie sagte:
"Du hast noch kein Kind geboren, deshalb bleibst du lieber fern von dem Ritus, bevor jemand dich direkt anspricht. Bitte nimm es nicht so persönlich. Weißt du, warum da 16 Lichter sind?"
"Warum?" fragte ich.
"Wie die ab- und zunehmenden Mondsicheln so sollte das Brautpaar die auf- und abgehenden Schicksale in seinem Leben gemeinsam liebevoll durchstehen, und die Verwandten sollten ihnen dabei hilfreich sein. Avi und Sujata geben diese Verantwortung allen neun Leuten", informierte Manma mich.
Ich sagte: "Zum gleichen Zweck sollten Amits Eltern mit dem Korb auch unsere Köpfe berühren!"
"Meine Liebe", sagte Manma zu mir, "wir haben unsere Tochter in dieses Haus gegeben und nicht umgekehrt. Deine Emanzipations-Anfälle wundern mich, sie sind manchmal fehl am Platz."
Ich schaute meiner klugen Mutter tief in die Augen und schämte mich danach. Rashmi kam mit ihren Freundinnen in einer gelborangenen Sari nach unten. Sie wurde sofort zu einer Ecke begleitet, wo ein Schrein der Göttin Gauri aufgestellt war. Im Hinduismus wird diese Ehefrau Shivas besonders geehrt. Diese Prinzessin, Tochter des Gebirges, hatte einen Asketen geheiratet und ging mit ihm als arme Frau in den Himalaya. Die Göttin Gauri wird auf Hochzeiten von der Braut geehrt, weil sie ihren Reichtum und ihren Königstitel wegen ihrer Liebe zur Gott Shiva aufgab und mit ihm ein einfaches Leben verbrachte. Sie adaptierte die fremde Kultur, den Lebensstil und die Ideale ihres Mannes.

Der rote Schrein der Göttin Gauri war mit Blumen geschmückt. Ihre Silberstatue war auf ein Reisbett gesteckt. Rashmi wurde von dem Priester angewiesen, der Göttin parfümierte Reiskörner zu opfern und dabei mit geschlossenen Augen ständig zu beten. Rashmi war ernst und betete hoffnungsvoll für ihre Eheglück.
Amit kam von draußen, wo er die Sonne geehrt und das Gleiche gewünscht hatte. Er hatte nun einen weißen Hut, ein langes braunes Hemd und eine weiße Hose an. Vor seinem Gesicht hing ein Schleier von Blumengirlanden. Er machte seinen Weg durch die Menschenmenge zur Mitte des Saales. Die Zeit war gekommen. An alle Gäste waren Reiskörner verteilt worden. Vor dem Podest waren niedrige Holzbänke aufgestellt. Die Priester hielten ein mit Svastiken bemaltes Baumwolltuch hoch. Ich erklärte Dorothee und Sabrina, was zu tun sei, wenn der Priester singt. Amit stand auf einer Bank mit dicht geknüpften Rosengirlanden in den Händen. Sein Antlitz war hinter dem hochgehaltenen Tuchschleier verdeckt. Kurz nach zehn Uhr kam Rashmi, den Blick zu Boden gewandt und mit einer Rosengirlande in den Händen. Sie wurde von zwei Jungfrauen begleitet. Janu trug einen geweihten Wasserkrug mit einer Kokosnuss, und das andere Mädchen eine Lichterlampe.
Sujata nahm Rashmis Platz vor dem Schrein der Göttin Gauri ein. Als Mutter der Braut durfte sie die Trauung nicht sehen. Sie hielt zwei Tassen in den Händen, eine war mit Milch und die andere war mit etwas Zucker gefüllt. Nach der Trauung sollte sie die beiden Zutaten zusammenmischen und die süße Milch trinken.
 
"Durch die Wahrheit wird die Erde emporgehalten,
 durch die Sonne wird der Himmel emporgehalten.
 Durch das Gesetz haben die Himmlischen Bestand,
 und ist der Nektarmond in den Himmel versetzt",
 
fing ein Priester an, die Verse des Hochzeitslieds aus dem Rigveda zu singen.
Alle Gäste standen auf und hörten dem Gesang aufmerksam zu. Am Ende jeder Strophe rief der Priester: "Achtung, unter glücklichem Vorzeichen nähert sich die Hochzeit", und alle warfen die Reiskörner auf die Brautleute, die zu beiden Seiten des hochgehaltenen Tuches still dastanden, ohne einander zu sehen.
 
"Durch den Nektar sind die Himmlischen stark,
 durch den Nektar ist die Erde groß,
 und in den Schoß dieser Sternbilder ist der Nektarmond gestellt.
 Achtung, unter glücklichem Vorzeichen nähert sich die Hochzeit",
 
war der zweite Vers.
 
"Dornenlos, richtig sollen die Wege sein,
 auf denen eure Freunde auf die Werbung ausziehen.
 Aryaman und Bhaga sollen euch zusammenführen.
 Gemeinsam soll ein leicht zu führendes Hausregiment sein, o Götter!
 Achtung, unter glücklichem Vorzeichnen nähert sich die Hochzeit."
 
Die Priester sangen rührend hoch, mit ihren Tenorstimmen einander abwechselnd. Beim Wort "Achtung" dachte ich an "Denn beim letzten Verse stech ich!" von Edmond Rostands Cyrano de Bergerac. Ich musste lachen, weil ich mich in diese ernste Stimmung nicht richtig hineinfinden konnte. Als ein paar Reiskörner auch auf meinen Kopf fielen, landete ich innerhalb von Sekunden wieder in der Realität.
 
"Hier soll dir Liebes durch Kinder zuteil werden,
 über diesem Haus wache für das Hausregiment!
 Mit diesem Gatten, liebe Rashmi, vereine deinen Leib
 und noch im Greisenalter sollt ihr beide weise Rede führen!
 Achtung, unter glücklichem Vorzeichen nähert sich die Hochzeit."
 
Rashmi zitterte und weinte lautlos hinter ihrem blumenbedeckten Gesicht. In diesem Moment konnte sie weder ihre Familie noch ihren Mann sehen. Sie war ganz auf sich allein gestellt. Ich bewunderte ihre Frömmigkeit und ihre Stärke, die ganzen Zeremonien durchzustehen.
 
"Nicht sollen Wegelagerer, die auflauern, dich, Amit, antreffen.
 Auf guten Wegen sollst du dem gefahrvollen Weg entgehen.
 Die Unholdinnen sollen davonlaufen.
 Achtung, unter glücklichem Vorzeichen nähert sich die Hochzeit."
 
Wie in Trañce warf ich die Reiskörner mit anderen zusammen auf das Paar, als der Priester nach der Strophe eine kurze Pause machte.
 
"Bringe sie hin, oh Sonnengott, die gar Erfreuliche,
 in die die Menschen den Samen säen,
 die uns verlangend ihre Schenkel öffnen möge,
 in die wir verlangend das Glied stecken wollen.
 Achtung, unter glücklichem Vorzeichen nähert sich die Hochzeit."
 
Der Priester sang weiter:
 
"Bleibt immer hier, trennet euch nicht, erreichet das volle Lebensalter,
mit Söhnen und Enkeln spielend, im eigenen Haus fröhlich!
Achtung, unter glücklichem Vorzeichen nähert sieh die Hochzeit."
 
Die achte und die letzte Verse wurde lauter und eine Oktav höher gesungen:
 
"Alle Götter und die Gewässer sollen euer beiden Herzen verschmelzen.
 Matarishvan, der Schöpfer und die Weiserin sollen euch zwei zusammengeben.
 Von guter Vorbedeutung ist diese Frau.
 Kommet alle und betrachtet sie!
 Bietet ihr Glück und geht dann auseinander nach Hause.
 Achtung, unter glücklichem Vorzeichen steht jetzt die Hochzeit."
 
Der astrologisch ermittelte Zeitpunkt war nun erreicht. Die Priester ließen das Tuch zwischen dem Brautpaar herunterfallen. Rashmi schaute in Amits Augen und legte die Blumengirlande um seinen Hals. Amit sah seine Braut an und tat dasselbe. Alle applaudierten, und laute Musik wurde gespielt.

Neben mir standen meine beiden Neffen. Ich hörte einen den anderen fragen:
"Ich weiß nicht, warum in Hochzeiten immer Reis geworfen wird?"
"Weil die Tomaten Flecken machen, du Idiot", antwortete Yash. Ich lachte.
Beim Gaurischrein trank Sujata die süße Milch mit Tränen in den Augen aus und ging aufgeregt zu ihrer verheirateten Tochter, um sie zu umarmen. Alle waren plötzlich laut nach der langen Stille, und ich zog mich zurück. Ich wollte allein sein und flüchtete auf die erste Etage in unserem Ankleidezimmer. Dort schlief auf einer Matratze ein kleines Mädchen in weißem Kleid. Ich legte mich neben sie und schloss die Augen.
Wie richtig, dachte ich mir, war der Entschluß meiner Nichte gewesen, vedisch zu heiraten statt nur gesetzlich in einem Standesamt. Durch die verschiedenen Rituale wurde der eigentliche und wahre Sinn der Heirat dem jungen Paar eingeprägt, und die alte Tradition weiter gepflegt. Die zahlreichen Zeremonien mögen einem zum Teil primitiv und archaisch vorkommen, aber sie sagen nicht viel anderes als ein moderner aufgeklärt-rationaler Eheschluss. Nur die Rituale sind altertümlich, haben aber auch ihren eigenen Reiz. Für Inder sind sie lebenswichtig. Sie leben in 21. Jahrhundert und arbeiten schöpferisch und erfolgreich überall auf dieser Welt, aber wenn sie ihre Hausschwelle betreten, leben sie im Mittelalter. Warum? Garantiert die eigene Tradition eine eigene Individualität? Oder befestigt das Praktizieren der Religion den Glauben? Ist es eine freiwillige Pflicht, um seelische Stabilität, Daseinssicherheit und gemeinschaftliche Zusammengehörigkeit zu gewinnen, den ewigen Bund mit Gott aufrecht zu erhalten? Rashmi war in ihrem Elternhaus nicht konservativ großgezogen worden. Sie hatte studiert, lebte und dachte zeitgemäß und wünschte sich trotzdem eine traditionelle Hochzeit mit einem Mann, den sie liebt.
Die Zimmertür ging auf, und ich nahm die Lautstärke vom Festsaal wahr. Ein hübsches Mädchen stürmte herein und ich fragte sie:
"Wer sind Sie?"
"Ich bin die Tochter von Rashmis Kosmetikerin. Meine Mutter hat ihren Ohrring irgendwo verloren. Ich habe ihn überall gesucht. Jetzt muss ich mich hier umsehen, bevor alle anderen kommen", sagte sie verzweifelt.
Meine Ruhepause war kurz. Widerwillig half ich dem Mädchen, den goldenen Clip zu suchen. Ich hörte halb zu, was sie mir vom Wert des Schmucks und von den Goldpreisen heutzutage erzählte.
"Arundhati, ich habe den Clip gefunden", sagte eine agile Frau, die eilig ins Zimmer eintrat. Das muss die Kosmetikerin sein, dachte ich mir, als ich ihre fein gerupften Augenbrauen sah. Sie nickte mir kurz zu und sagte weiter:
"Keine Sorge. Stell dir vor, er hing die ganze Zeit an meinem Sarizipfel!"
"Dann haben Sie aber Glück gehabt", sagte ich und war erleichtert, dass die Suchaktion in dem Rummel ein Ende gefunden hatte. Rashmi kam wieder in das Zimmer, um sich noch einmal umzuziehen. Ich gratulierte ihr und redete sie als Mrs. Apte an.
"Wie oft willst du noch die Sari wechseln?" fragte ich sie.
"Heute ist es die letzte", sagte Rashmi glücklich und zeigte mir eine türkisblaue Sari mit goldenen Punkten und rotem Rand, "Wie findest du sie?"
"Sehr schön", sagte ich anerkennend und fragte weiter scherzend, "Und dein Ehemann? Welche Sari zieht er jetzt an?"
"Er zieht einen grauen Anzug an, leider ohne Krawatte", sagte eine von Rashmis Freundinnen, die sie begleitete, "und ein weißes Hemd mit hochgestelltem grauen Kragen. Und das lockere Hemd hat fünf silberne karierte Knöpfe."
"Woher weißt du das denn so genau?" fragte Rashmi Manu, "Hast du ihn etwa beim Umziehen heimlich beobachtet?"
"Diese Freude überlasse ich dir, Rash, für heute Nacht", sagte Manu großzügig und lachte laut, "Was Kleider angeht, bin ich präzise wie ein Eulenauge. Es ist mein Beruf."
Ich erinnerte mich, dass sie eine eigene Boutique hatte und selbst die Kleider entwarf. Ich fragte sie neugierig:
"Hast du den Anzug für ihn entworfen und genäht?"
Manu half Rashmi, die gelb-orangene Sari auszuziehen, die mit mehreren Sicherheitsnadeln befestigt war. Gleichzeitig hielt eine andere Freundin Rashmis Halsketten hoch, und die Kosmetikerin puderte ihre Wangen mit einem langen buschigen Pinsel. Aber nichts hinderte Rashmi an einem lustigen Geplauder. Sie sagte:
"Hör mal, Uma, Manu ist meine Freundin. Sie kann nicht für die andere Familie irgendwelche Anzüge nähen."
Die Kosmetikerin betrachtete Rashmis Gesicht wie eine Malerin und hielte die Puderpinselspitze zwischen ihren Lippen. Sie mahnte Rashmi: "Es ist jetzt nicht mehr die andere Familie. Du bist jetzt am anderen Ufer angelangt. Darf ich dich daran erinnern, Mrs Apte?"
"Oh Scheibenkleister..., nein, ich meine oh Gott, doch, ich bin nun verheiratet", wunderte Rashmi sich über sich selbst und lachte herzlich.
"Ja, verheiratet, aber nur ein bisschen", sagte Janu hüpfend, die auch mit nach oben gekommen war.
"Aber eins verstehe ich nicht", sagte Rashmi, als sie ihren Unterrock wechselte, und warf Manu einen ahnungsvollen Blick zu, "Woher weißt du, was Amit für den Empfang anzieht?"
Manu wurde rot im Gesicht und gestand zögernd, "Na ja." Sie suchte nach den richtigen Worten: "Ich war kurz, aber ganz kurz, ehrlich, im Bräutigams-Zimmer gewesen. Dort hing dieser Anzug auf einem Bügel, und ich habe mir ihn genau angeschaut."
"Und du warst ganz zufällig und ganz aus Versehen im Bräutigams-Zimmer gewesen?" Rashmi ahnte etwas und bohrte weiter, wobei Manu immer hilfloser zu sein schien.
"Großer Gott, ja", sagte Manu, "ich habe dort mit Amits Freund ein paar Worte gewechselt, aber rein beruflich. Du weißt schon, der, der mit den Torso-Puppen handelt."
Rashmi freute sich, dass sie recht hatte, und fragte Manu neugierig, "Findest du ihn charmant?"
Als Manu ihr mit gesenktem Blicken antwortete, versicherte Rashmi ihr: "Ich werde darüber mit Amit reden. Ich wusste von Anfang an, dass es Liebe auf den ersten Blick war, als ihr beide letzten Monat mit uns zusammen in der Disco wart. Ich hatte wohl recht!"
Janu fand Manus verliebtes Gesicht sehr schön, stellte sich auf die Zehenspitzen und flüsterte hochgereckt in ihre Ohren: "Hast du jetzt Schmetterlinge im Bauch, Manu?"
"Ja, und jede Menge und sie sind gigantisch groß, wie die Drachen, und sie sind hungrig auf kleine neugierige Mädchen wie du", sagte Manu und hielt Janu fest in ihren Armen. Janu schrie, zappelte und versuchte sich aus ihrem festen Griff loszureißen. 
Sujata klopfte an die Zimmertür und erkundigte sich, ob Rashmi fertig angezogen war. Wir beeilten uns, und ich war die letzte, die das Zimmer verließ. Das kleine Mädchen im weißen Kleid schlief immer noch seelenruhig auf der Matratze und ich beneidete sie. Dorothee und Sabrina standen auf den Balkon und betrachteten das Menschengewühl. Ich fragte die beiden, ob sie sich amüsierten. Sie wollten kurz raus, um die Beine zu vertreten, und ich beruhigte sie, dass die Festmahlzeit mehrmals serviert wird und sie jederzeit essen konnten, wenn sie Hunger bekamen.
Am hellichten Tag wurde im Garten ein Feuerwerk veranstaltet, nur um Krach zu machen und um der Umgebung bekanntzugeben, dass die Hochzeit ohne Hindernis stattgefunden habe. Ich traf wieder so viele Bekannte und redete mit ihnen in den üblichen Begrüßungsformeln, "wie geht’s" und "erinnerst du dich noch an" und "nein, mein Mann ist nicht mitgekommen" und "ja, ich komme Euch sicher besuchen oder ich rufe wenigstens an, bevor ich zurückfliege".
Rashmi und Amit saßen auf königlich geschmückten Lehnstuhlen auf einem hohen Podest und nahmen die Glückwünsche entgegen. Die Gäste traten von der rechte Seite des Podests in einer Reihe an, redeten und schenkten dem Brautpaar Kleinigkeiten und verließen dann das Podest zur linken Seite. Ab und zu wurde fotografiert. manchmal war es chaotisch, aber das jung vermählte Paar sah glücklich und unermüdlich aus.
 
"Geh bitte Raju begrüßen", sagte Sanyu, die von einen großen Tablett Süßigkeiten unter die Gäste verteilte, zu mir im Vorübergehen, "Er ist mit seiner Ehefrau im Speisesaal."
Ich freute mich riesig über das Wiedersehen mit meinem alten Spielkamerad und rannte los in den Speisesaal. Das Festmahl war serviert und ich wartete, bis das Gebet zu Ende war. Er saß mit seiner Frau und Tochter in der mittleren Reihe und winkte freundlich zu mir herüber. Als ich zu ihm ging, sprach er mich an: "Immer die gleiche alte Kartoffelnase!"
Ich begrüßte ihn mit unserem alten Ritual, nämlich mit Klaps, Handdruck, Knipsen, Faustboxen, den Daumen Zeigen und auf die Schulter Klopfen. Wir waren immer noch perfekt und nicht aus der Übung. Aufgeregt redeten wir gleichzeitig in halben Sätzen und erkundigten uns nach unserem Wohlergehen. Seine Frau war die Güte selbst. Ihre sanftes Wesen und die perfekte Beherrschung unserer Muttersprache habe ich immer bewundert. Kein Wunder, sie arbeitete als Radiomoderatorin in Mumbai. Ich erinnerte mich gut daran, wie sie uns zur Hilfe kam, als mein Vater in seinem letzten Tagen im Krankenhaus lag. Einmal spät Abends brauchte er dringend ein wichtiges Medikament, das nur in einer Zentralapotheke in Mumbai vorhanden war. Raju und seine Familie wohnten in unmittelbarer Nähe zu dieser Apotheke. Ausgerechnet an dem Tag gab es einen Taxi-Streik in Mumbai. Halb Elf abends reisten Sanyu und Sujata 45 km weit mit der Bahn ins Zentrum der Metropole. In der Zwischenzeit besorgte Rajus Ehefrau mit ihrem Moped die Medikamente. Raju war verreist, und die Männer unserer Familie waren in Pune. Damals hatten alle drei Frauen Mut gezeigt und sich mitten in der Nacht gegenseitig geholfen und einander getröstet. Ich bedankte mich erneut bei ihr von ganzem Herzen dafür.
"Es war selbstverständlich", murmelte sie mit ihrer wunderschönen Stimme.
"Wohnst du in Stattgard, Tante Uma?" fragte mich Rajus kleine Tochter.
"Sie nimmt in Länderkunde gerade Europa durch", informierte mich Rajus Frau und korrigierte ihre Tochter. Raju mischte sein Gelbe-Linsen-Curry mit Reis und sagte dazwischen:
"Nein, unsere Kartoffelnase wohnt an der anderen Seite der Mauer."
"Die gibt es schon lange nicht mehr", sagte ich zu Raju.
"Na ja", sagte Raju und kaute seine Reisportion zu Ende, "politisch und geographisch vielleicht. In den Köpfen gibt es immer noch die Grenze. Hat dein rheinländischer Mann Probleme damit?"
Ich wunderte mich, woher er über Ost und West Bescheid wusste, und fragte ihn danach.
"Aus der Zeitschrift India Today. Da sind manchmal ausländische Nachrichten unter dem Titel World Prisma. Da sind nicht nur Meldungen über Deutschlands Außenpolitik, sondern die guten Reporter berichten auch über interne Schwierigkeiten und setzen sich mit der Problematik auseinander", erzählte er.
Ich erschrak ein bisschen, als die Kleine ihren Vater fragte: "Baba, ist Stuttgart in German Democratic Republik oder in Federal Republik of Germany?"
"Es ist in Germany", sagte ihre Mutter, "Und halt bitte deine Handfläche sauber, wenn du isst."
Als ich mich mit Raju unterhielt, kam Tante Mai zu mir. Sie bat mich, ihren künstlichen Zahn, den sie zu Hause vergessen hatte, abzuholen.
"Nach dem Mittagessen fahren wir nach Mumbai zurück. Und mein treuer Dritter liegt einsam im Wasser in einer Dose", sagte sie zu mir. Ich versprach es ihr und verabschiedete mich widerwillig von Raju und seiner Familie.
Gegen Mittag fuhr ich mit Dorothee und Sabrina nach Hause. Die beiden wollten auch gegen 16 Uhr abreisen, vorher noch packen und ein bisschen ausruhen. Mehrere Stunden Busfahrt nach Gokarna hatten sie noch vor sich, und eine Nachtfahrt mit indischen Bussen ist eine Strapaze! Beide hatten so viel eingekauft, dass ihre Gepäck viermal so schwer war wie vorher. Ich verabschiedete mich von Dorothee und Sabrina. Es war schön gewesen, die beiden in den Hochzeitstagen bei mir zu haben.
"Alles Gute für den restlichen Indienaufenthalt, und ein baldiges Wiedersehen in Deutschland", sagte ich und Sabrina antwortete: "Gleichfalls".
Gleichfalls, dachte ich mir, als ich mit Tante Mais Zahn wieder zur Festhalle fuhr. Ich war auch nur ein Hochzeitsgast hier, ähnlich den beiden. Eines Tages musste ich nach Hause zurück, aber ich war auch hier zu Hause, so empfand ich zumindest.
 
Am Eingang der Festhalle sah ich Prasanna, der mit ein paar jungen Leuten auf der Veranda redete. Dort waren mehr Zahlen als Wörter zu hören. Prasanna war ein Genie in Mathematik. Das wusste ich, deshalb blieb ich auf der Veranda stehen. Prasanna rechnete laut in seinem Kopf, und ein anderer Junge verglich es mit den Zahlen auf der Hochzeits-Einladungskarte.
"98 : 2 = 49, Rest 0; 49 : 2 = 24, Rest 1; 24 : 2 = 12, Rest 0; 12 : 2 = 6, Rest 0; 6 : 2 = 3, Rest 0; 3 : 2 = 1, Rest 1; 1 : 2 = 0, Rest 1. Also Ergebnis 1100010. Stimmts?" fragte Prasanna.
"Er hat die Dezimalzahl 98 in eine Dualzahl umgerechnet", sagte ein junges Mädchen zu mir, als ich ihr einen Schubs gab und mit einer Fingergeste die Frage stellte, was er da zählte.
"Ja ", nickte der Junge, "jetzt die Dezimalzahl von, sagen wir zum Beispiel, Dualzahl 10111."
"Dezimalzahl 23. Es ist so einfach", sagte Prasanna.
"556", fragte der Junge eifrig und gab es auf, Prasannas Angaben auf dem Papier nachzurechnen, weil es zu lange gedauert hätte.
"Dualzahl 1000101100", antwortete Prasanna innerhalb von Sekunden.
Die Jungen stellten ihm mehrere algebraische Aufgaben und waren am Schluß ganz überzeugt von seiner Schnelligkeit und mathematischen Kompetenz.
"Du bist der Nachfolger von Bhaskaracharya", lobte ihn eine Oma, die sich auch der Gruppe beigesellt hatte. Bhaskaracharya war ein bedeutender indischer Mathematiker und Astronom in 12. Jahrhundert.
Irgendwann einmal schenkte Prasanna mir seine Aufmerksamkeit, als wir zusammen in den Speisesaal zum Festmahl gingen.
"Deine Sari ist nass, was hältst du so fest in den Händen?" fragte mich Prasanna.
"Eine Zahl – entschuldige, ein Zahn!" stotterte ich und kam von meiner Bewunderung für ihn wieder in die Realität zurück. Das Wasser leckte aus der Zahndose auf meine Sari, und ich fragte mich, wo Tante Mai sein könnte. Als wir unsere Plätze zum Essen einnahmen, kam Tante Mai selbst persönlich zu mir und fragte:
"Es hat aber lange gedauert Uma. Wo bist du bloß stecken geblieben? Ich bin zu alt, hinter meinem Backenzahn herzulaufen".

Das Gebet vor der Mahlzeit rettete mich und verschonte mich vor weiteren Angriffen. Rashmi und Amit mit ihren Eltern saßen auch beim Essen. Für das Brautpaar wurde das Mahl auf großen Silbertellern serviert. Statt mit Rangoli waren die Teller mit gemaltem Holz umrahmt. Darauf brannten kleine elektrische Lichter. In früheren Zeiten wurde das Hochzeitsmahl auf Bananenblättern serviert, und nach dem Essen wurden die zusammengefalteten Blätter mit den Essensresten den Kühen draußen zum Fressen gegeben. Eine umweltfreundliche Entsorgung, die zugleich eine gute Tat war, nämlich, die heiligen Kühe zu füttern, und verhinderte, dass die Tenside der Spülmittel ins Grundwasser liefen, und natürlich die Abwascharbeit sparte!
Beim leckeren Essen unterhielt ich mich mit Prasanna über seine Teefirma.
"Wie heißt dein Tee, und welchen Tee bearbeitest du?" fragte ich ihn.
"Ich handele nur mit purem Assam-Tee. Bearbeitet wird er irgendwo anders. Mein Tee heißt Gold Pot Tea. Es ist ein Broken Tea, CTC.", informierte er mich.
"Klingt schön, aber was heißt Broken Tea und dein CTC?" fragte ich neugierig.
"Broken Tea ist die feinste Handelssorte des schwarzen Tees. Natürlich ist Flowery Orange Pekoe die beste Sorte, bei der die unentwickelten Blättchen, die noch einen weißen Haarflaum haben, bearbeitet werden. Meine Onkel haben früher nur mit Fannings gehandelt. Jetzt schau mich nicht so an wie ein Rehkalb. Fannings besteht aus Kleinblatt-Tee, der für Aufgussbeutel verwendet wird. Fannings und der Teestaub fallen gewissermaßen in der Fabrikation vom eigentlichen Blatt-Tee ab. Ich habe vor fünf Jahren das Firmenkonzept geändert und meinen losen Broken Tea auf den Markt geworfen", sagte er.
"Und du hast Erfolg damit, das habe ich gehört", sagte ich.
"Ja, aber am Anfang war es nicht einfach, die Alten zu überreden. Wolltest du nicht auch wissen, was CTC ist?" fragte mich Prasanna. Ich war erstaunt, weil indische Männer normalerweise nicht so gern über ihren Beruf reden, und schon lange nicht mit einer Frau. Mein Vater hat nie von seiner Arbeit erzählt. Neue Generation und neue Zeiten, dachte ich bei mir und ließ ihn weiter berichten.
"CTC ist ein Beschleunigungsverfahren bei der Bearbeitung der Teeblätter. Crushing, Tearing und Curling heißen die Prozeduren. Dabei laufen die frischen Blätter durch gerippte Walzen, die mit verschiedener Geschwindigkeit gegeneinander laufen. Die zerquetschten Blätter kommen in einer 1,5 bis 3 cm hohen Schicht auf Horden, wo die Gärung in ein bis zwei Stunden abläuft. Ohne CTC Verfahren dauert die Gärung lange, und die Bearbeitung ist umständlich. Seit 70 Jahren nutzt man diese Methode."
"Und nach der Gärung ist der Tee verwendbar?" fragte ich.
"Nein, noch lange nicht", sagte Prasanna, "Bei der Gärung oxidieren die Gerbstoffe des Blattes, ändert sich die Farbe und entwickelt sich das Teearoma. Danach werden die Blätter schließlich mit warmer Luft auf Horden getrocknet und in mit Metallfolie ausgelegten Kisten verpackt. Und ich zaubere meinen Tee aus dem, was in diesen Kisten angeliefert wird."
"Mit dem Spruch Simsalabim?" scherzte ich mit ihm.
"Ja, mit diesem Simsalabim verdiene ich meinen Lebensunterhalt", sagte Prasanna und lachte. Ich wusste, dass die Mischung der verschiedenen Sorten und die Erntezeiten des Tees Betriebsgeheimnis waren. Er war nicht nur der Agent, der Tee verpackte und in seinen Filialen verkaufte, sondern er hatte sein eigenes Rezept. Ich war überrascht, als er mich fragte:
"Möchtest du den Gold Pot Tea kosten?"
"Wie?" fragte ich nach, "Deine Mutter läuft ja mit deinem Horoskop in ihrer Handtasche herum, jetzt sag bitte nicht, dass du auch mit deinem Probetee in der Tasche herum läufst!"
"Ah, sie ist verrückt. Aber ich kann meinen Agent in Pune anrufen und innerhalb von einer Stunde hast du dann Tee. Den kannst du nach Deutschland mitnehmen."
Und ohne auf meine Antwort zu warten, holte er sein Handy aus der Hosentasche und wählte eine Nummer mit der linken Hand. Während er auf den Gesprächspartner wartete, erläuterte er:
"Mein Tee lässt sich rascher zubereiten und ergibt kräftigere Aufgüsse. Das verspreche ich dir Uma. Ja, hallo, ich bin's..."
Seit ich das Horoskop erwähnt hatte, dachte ich an seine Brautschaupläne. Während er telephonierte, schaute ich umher und entdeckte Rashmis Kusine, die noch vorhin als Heiratsfähige Prasannas Mutter aufgefallen war. Die junge Zahnärztin war gerade damit beschäftigt, das Brautpaar aufzuziehen. Sie stopfte Süßigkeiten auf Amits Teller und beklagte sich danach bei Rashmi darüber, dass ihr neugebackener Ehemann zuviel isst. Ein üblicher Spaß beim Essen.
"Prajakta, komm bitte hierher. Ich brauche auch eine Jilebi", rief ich ihr zu. Amit schaute dankbar zu mir hinüber, aber ich brütete etwas ganz anderes aus. Er wedelte mit seiner Hand Prajakta fort: "Weg, weg mit dir!"
Sie eilte zu meinem Tisch, bediente mich kurz, und bevor ich zu Wort kam, lief sie wieder zum Brautpaar. Ich ärgerte mich über ihre Schnelligkeit. Ich wollte sie doch nur mit Prasanna bekannt machen und hatte mit meiner Ungeschicklichkeit die Chañce verpasst. Na ja, dachte ich mir, Ehen sind bei Gott vorgeplant. Wenn er es will, werden sie vielleicht eines Tages ein Paar und wenn nicht, dann kann ich auch nichts daran ändern. Und die 36 Eigenschaften vom Horoskop spielen auch ihre Rolle.
Ich hatte eigentlich zu Ende gegessen und war mehr als satt. Ich schaute traurig die Jilebi in meinen leeren Teller an und atmete tief auf!
Prasanna hatte keine Ahnung von meine Mühe. Er drückte den roten Knopf von seinem Handy und sagte freundlich zu mir:
"So, das ist auch erledigt. Bald hast du den Tee. Ist es gut so?"
Ich nickte schwach, und wir gingen in den Waschraum, um unsere Hände zu waschen.
Der Speisesaal war zu klein für etwa 500 Hochzeitsgäste, deshalb wurde das Festmahl sechsmal serviert. Nach dem Essen gingen auch viele Leute nach Hause, und nur wenige Verwandte und ein paar Freunde der Familien blieben zurück.
"Die Festhalle ist nur bis 17 Uhr gemietet", erzählte mir Nandu, "Heute Abend ist wieder eine andere Trauung."
"So ein Hochbetrieb", antwortete ich ihm ziemlich müde. Ich hatte das dringende Bedürfnis, Siesta zu machen. Ich wollte hinauf in das Brautzimmer, aber es war schon aufgeräumt. Die Putzmänner waren im Einsatz. Mir graute vor der Abschieds-Zeremonie. Es würden wieder viele Tränen vergossen werden bis zum Gehtnichtmehr. Ich wollte mir das sparen. Die Hochzeit war wunder-wunder-schön und ich wollte sie, wie sie bis jetzt war, in Erinnerung behalten. Ich ging zu Rashmi und gab ihr einen Kuss. Ich sagte Manma Bescheid und fuhr nach Hause.
 
Die Wohnung meiner Mutter war leer. Als ich völlig erschöpft in meinem Bett lag, dachte ich mir, das war's, und es war wirklich so. Ich konnte nicht weiterdenken und schlief sofort ein.
Der Baulärm von draußen weckte mich gegen 18 Uhr nachmittags. Ich befreite mich von meinem Schmuck und meiner Sari und ging lange unter die Dusche. Ich wunderte mich, warum alle anderen noch nicht zurückgekommen waren. Ich kochte eine Tasse Tee für mich und starrte meine Henna-bemalte Hand an. Die kleinen und unbedeutenden Erinnerungen von Rashmis Kindheit bedrängten mich. Ich fühlte mich, als stünde ich in einem warmen Regen. Aus der Nachbarwohnung wehte ein Radiolied herüber: "Es mögen Äonen kommen und gehen, aber die kurzen Momente der Erinnerungen vergehen nicht."
Ich lachte über meine Sentimentalität und schrieb ein bisschen in meinem Tagebuch.
Abends gegen halb acht kamen Manma und Sanyu nach Hause mit zwei Pfund Gold Pot Tee für mich.
"Na, ging alles gut mit dem Abschied?" fragte ich die beiden vorsichtig.
"Ah wo?" sagte die kleine Janu, "Tante Sujata, Tante Neeta und Aai haben so sehr geweint, dass da eine richtiger See vor der Hochzeitshalle entstanden ist, und in diesem Tränensee habe ich selbstgebastelte kleine Schiffchen segeln lassen. Auf ein Schiff habe ich sogar Menschen gemalt, wie die auf der Titanic. Und als sie sanken, haben sie geschrien: Wasser, Wasser überall, aber kein Tröpfchen zum Trinken."
Sanyu konnte ihre phantasiereisende Tochter nicht mehr ertragen. Sie schickte Janu nach oben.
"Wir waren alle zusammen bei Amit. Familie Apte hat eine wunderschöne große Wohnung mit vier Schlafzimmern und einer Dachterrasse", erzählte Sanyu, als sie sich auf das Sofa fallen ließ.
"Habt ihr Rashmis Schlafzimmer gesehen? Wie sieht es aus?" fragte ich.
"Wir konnten nicht so unhöflich sein. Es war unser erster Besuch bei ihnen", sagte Manma, "aber mein Engel hat alles richtig gemacht und hat mit dem rechten Fuß das Haus betreten. Möge Gott, dass sie in diesen Haus glücklich wird."
"Das wird sie bestimmt", sagte ich, um Manmas Wünsche zu bestärken.
Danach berichtete Sanyu vom Tempelbesuch mit dem neu verheirateten Paar, bevor sie die beiden nach Hause begleitet hatten. Sie und Manma unterhielten sich lange über die verschiedenen Zeremonien, über die Priester, wo sie kleine Fehler gemacht hatten, über die Geschenke, die ausgetauscht worden waren, über die Gäste, die unpassend angezogen waren und über das Festmahl. Ich schaltete einfach den Fernseher ein und wählte den Kanal, der alte Hindifilmlieder sendete. Das störte die beiden nicht. Wir drei versuchten jede auf ihre eigene Art und Weise die Leere nach der Hochzeit zu verarbeiten.
 
 
 

Uma Zimmermann : Die indische Hochzeit   Kap.1-5; Kap.6-8; Kap.9-10; Kap.11-15   Anhang 1: Hans Zimmermann, Indienreise 1994 Anhang 2: Uma Zimmermann, Indienreise 1996   Bilder der Indienreise 2004   * * * * * * * Wer ist "Uma"?   Umas Café Oriental in Görlitz