Uma Zimmermann, Görlitz : Die indische Hochzeit : 2002 : Kap. 1-5  

Die indische Hochzeit   Uma Zimmermann, Görlitz : 2002     Kapitel 1-5

      1.

 
"Kommen Sie aus Kerala?" fragte mich Rañjit, ein Freundesfreund, letzten Samstag, als wir in einem gemütlichen Kaffeehaus in Berlin saßen. Hochwinter, kurz nach Silvester; ich sah draußen die belebten Straßen, die bunten Neonlichter der Geschäfte und sagte: "Nein, ich komme aus Bombay ... ich meine aus Mumbai." Er schlürfte weiter seinen indischen Tee, und ich löffelte den restlichen Kaffeeschaum von meiner Tasse. Es war kurz vor 17 Uhr und schon dunkel. Zwei Kastanienbäume vor der Fensterfront zeigten ihre blattlosen Silhouetten. Eine schöne Baumform, warum malt sie keiner?
"Ich war vor vier Jahren in Mumbai. Es ist eine faszinierende Stadt", sagte er.
Ich war halb amüsiert. Er redete weiter von den "beautiful" Plätzen in Mumbai, deren Namen ich ihm nannte. Dayanand lachte halbherzig über seine nostalgischen Anfälle. Ich fand das nicht witzig und sagte: "Ja, wir leben alle noch in Indien. Leider existiert das Land in unseren Erinnerungen und in unseren Idealen." Die anderen stimmten lachend zu, und ich spürte eine warme Welle von unsichtbarem Verständnis zwischen uns.
Ja, so ist es.
Veränderung ist ein natürliches Gesetz, und wenn man an dieser Veränderung nicht mitwirken kann, ist man nur ein passiver Teilnehmer, wie man eine Geschichte in einem Buch liest. Meine Indienbesuche sind immer so ein buntes Passiv-Aktiv-Spiel. Die Heimat ändert sich, aber ich bin trotzdem zu Hause, wenn ich dort bin. "Was verbindet einen Menschen wirklich mit seinem Geburtsland?", frage ich mich jedesmal, wenn ich von Indien in meine Wahlheimat zurückkomme. Ich schreibe heute die Erinnerungen auf, um eine Antwort zu finden. Es wird mir kaum gelingen, den chaotischen Gedankenkreisen und dem Gefühlswirrwarr meines Besuchs ein ordentliches und vernünftiges deutsches Wort zu schenken.
 
Meine Pläne, Indien zu besuchen begannen mit einer Hochzeitseinladung. Ich hatte meiner Nichte versprochen, dass ich auf jeden Fall ihrer Hochzeit beiwohnen würde, wenn sie eines Tages heiratete. Und ich habe mein Wort gehalten.
Mein Mann brachte mich früh morgens am 29. November zum Dresdener Flughafen. Es regnete, als ich Abschied nahm. Ich hatte viel Zeit, bis die erste Maschine mich nach Zürich nahm. Zuerst einmal checkte ich ein. Ich wollte gepäcklos herumlaufen. Eine gepflegte Dame am Counter nahm meinen Rucksack und machte die Bordkarte für mich fertig. "Ich möchte gerne einen Fensterplatz, und nicht über dem Flügel bitte!" war meine immer gleiche Forderung. Sie blickte an mir hoch, und ich wusste, was sie dachte: 'Meine Güte, sie spricht ja Deutsch!' Es amüsiert mich, wenn ich die Gedanken anderer Menschen erraten kann.
"Gut, aber Sie müssen für den Flug nach Mumbai eine neue Bordkarte in Zürich abholen. Ich kann von hier aus keinen Platz für Sie reservieren. Haben Sie scharfe Gegenstände in Ihrem Gepäck?" fragte sie mich. Ich musste meine Nagelfeile demonstrativ schnell in den Rucksack packen, bevor er auf dem laufenden Fließband verschwand.
Dresden hat ein neues Flughafengebäude, groß, aber übersichtlich. Im unterirdischen Stockwerk befand sich sogar ein S-Bahnhof, von dem aus die roten Züge in die Innenstadt und wieder zurück führten. Ich hatte Angst einzuschlafen; deshalb spazierte ich überall herum und sah dem gigantischen Bau, Cargo- und Passagierflugzeugen und den Reisenden neugierig zu. Innerlich bereitete ich mich für den großen Sprung vor, natürlich unbewusst. Irgendwann einmal packte mich die Unsicherheit und ich ging durch die Sicherheitskontrolle zu meinem Gate. Ich nahm den freundlichen, kostenlosen Service des Flughafens in Anspruch und genoss eine Tasse Kaffee mit einer Zeitung. Die ZEIT war noch frisch mit ihrem Tintengeruch.
"Die Kraft unserer Träume liegt darin, unsere Sicht der Dinge und damit auch die Welt zu verändern. Wenn genug Menschen einen bestimmten Traum haben, dann wird es am Ende Realität werden." Ich las den Artikel über einen brasilianischen Schriftsteller, Paulo Coelho. Es war interessant, was er in seinem Interview äußerte: "Unsere Träume sind die eigentlichen Bestimmungen unseres Lebens, und unser Universum selbst ist ein Traum Gottes."
Ich dachte noch darüber nach, und plötzlich war ich im Flugzeug! Es war wenig aufregend, als die kleine Maschine von Crossair den Boden verließ und sich gen Himmel emporhob. Aber es war spannend wie immer, die Stadtlandschaft von oben zu betrachten, "durch Gottes Auge", wie Tania Blixen geschrieben hat. Ja, es war so. Von oben aus sah Dresden mit seiner stolzen Elbe wie ein Luftbilder aus. Ich war sprachlos und fasziniert. Bald waren wir über der Wolkenschicht, und die Sicht 'durch Gottes Auge' verschwand. Ich plauderte mit einer Flugbegleiterin, die heute wenig Gäste zu bedienen hatte. Die Maschine war nur halb voll. Komischerweise sprachen wir Englisch, weil ich ihren Schweizer Akzent nicht gut verstand.
"Are you feeling cold? Your overcoat is very thin."
"No, yes, I'm flying further to Mumbai today." Ich gab ihr eine politische Erklärung, warum Bombay nun Mumbai heißt. Sie beneidete mich wegen des warmen Klimas in den Tropen.
"Are you studying here?"
"No."
"You wish to celebrate Christmas with your family there, don't you?"
"No, I am going to attend a big wedding and I am Hindu."
Ich glaube, sie hat meinen letzten Satz nicht verstanden.
"Oh, your own wedding?" fragte sie mich. Ich zeigte ihr meine rechte Hand mit dem Ring und wir lachten herzlich.
Die Schweiz näherte sich, und die Maschine senkte sich ein paar hundert Meter hinab. Ich konnte die Felder sehen: grün, braun, gelb und schwarz. Ordentlich gerahmt mit undurchsichtigen Linien, so sichtbar deutlich. Die niedlichen kleinen Dörfer und Wälder, die Hügel und Straßenlinien lagen wie gemalt. Die Welt unter uns war so sauber und schön. Ehrlich gesagt, ich war ein bisschen enttäuscht, weil ich die Alpen nicht von oben besichtigen konnte. Es war zu bedeckt.
Nach der Landung eilte ich zum Transfer, und mit mir lief ein spanischer Junge, der neben mir gesessen hatte. Er wollte nach Madrid. Wir beide hatten Zeitdruck, die Anschlussmaschine nicht zu verpassen. Ich erzählte ihm, dass ich kürzlich in Nordspanien war und diese dritte große Weltsprache gerne lerne. "POR SUPUESTO" – mein Lehrbuch, war bei mir. Es freute ihn selbstverständlich.
Ich nahm meine Bordkarte und ging durch die Sicherheitskontrolle. Meine Goldarmreifen machten Probleme wegen des Metalldetektors, und ich musste sie mit großer Mühe vorher ausziehen. Die Sicherheitsbeamtin sympathisierte mit meiner Qual, und ich lachte auch über mich. Warum musste ich unbedingt auf der Reise den Schmuck tragen? Ich hüpfte wie ein Hase durch den türlosen Rahmen hin und her, um die Sicherheitsbeamten zufrieden zu stellen.
Siebeneinhalbstündiger Flug nach Mumbai! Es waren mehr Inder als Ausländer an Bord. Ich bekam keinen Fensterplatz. Ich quetschte mich zwischen zwei dicke Inder in der mittleren Reihe und nickte den beiden zur Begrüßung zu.
Jeder Passagier hatte einen eigenen Fernsehmonitor mit verschiedenen Programmen. Man konnte wählen: Zwei indische Filme, zwei amerikanische Filme, Popmusik, indische Musik, Fluginformation und Videospiele. Luxus pur! Die Maschine war voll bis auf den letzten Platz, mit 300 Passagieren, die Bedienung war freundlich und mehrsprachig. Wie soll man verstehen, warum Swissair den Konkurs angemeldet hat? Ich las und trank viel wegen der Feuchtigkeitszufuhr im Körper. Es war eine sehr trockene Luft in der Maschine. Nach vier Stunden dehnte sich die Zeit immer mehr, und wir hatten immer noch den Rand der Balkanhalbinsel. Es ist merkwürdig, die Zeit- und Raumlosigkeit zu spüren, wenn man fliegt. Ich vermisste alles, was hinter mir geblieben war, und hatte Bedenken, was mich wohl erwartete. Es blieb mir nichts anderes übrig, als ständig die Weltkarte mit unserer Flugposition auf dem Monitor zu sehen. Temperatur, Luftgeschwindigkeit, Bodengeschwindigkeit in km usw.
Nach Mitternacht landeten wir endlich. Vor fünf Jahren haben Passagiere nach der Landung immer applaudiert. Es scheint aus der Mode zu sein. Als ich aus dem Tunnel in das Flughafengebäude eintrat, drückte mir die vertraute Hitze in den ganzen Körper, und der Geruch der Desinfektionsmittel stieg in meine Nase. Der Papst küsst immer den Landesboden, wo er ankommt; ich wollte etwas Ähnliches tun, aber die Formalitäts-Schwellen mussten bewältigt werden: Passkontrolle, Zollerklärung, das Gepäck abzuholen und den Weg durch die Menschenschlange zu finden, das frisst die ganze Empfindung.
Draußen warteten meine zweitälteste Schwester und ihr Mann, um mich abzuholen. Ich bückte mich automatisch hinab, um ihre Füße zu berühren und den Segen zu empfangen. Die erste höfliche Geste, die eine Art von Angelpunkt zwischen den zwei Welten war. Ja, ich war zu Hause!
Die beiden wunderten sich, weil ich innerhalb von 20 Minuten nach der Landezeit schon draußen ankam. Üblicherweise dauert es bis zu zwei Stunden, wenn man gar kein Glück hat. Wir hatten eine Autostrecke von 180 km bis Pune vor uns. Mein Schwager ging den Fahrer suchen. Ich hielt die dünne weiche Hand meiner Schwester und streichelte sie zärtlich. Wir sprachen gleichzeitig und durcheinander vor Freude und Aufregung. Ich vermied es, über ihre Krankheit zu sprechen. Es war ein Gedränge, und Tausende von Menschen waren um diese Uhrzeit draußen wie bei einem Festival, und ich fragte danach. Sujata erzählte vom indischen Cricket-Team, das gerade aus Südafrika angekommen sei.
"Das ist gar nichts, Uma. Normalerweise ist die Menschenmenge doppelt so groß, mit Blumengirlanden und Musikgruppen und Photographen und Reportern und viel Tamtam drum herum. Unser Team hat dieses Mal verloren, deshalb ist es sehr ruhig heute."
Ruhig? Die Definition für dieses Wort mag wohl in einem indischen und einem deutschen Lexikon verschieden sein. Zu meiner Überraschung umarmte jemand mich heftig von hinten und hob mich hoch!
"Du bist leicht wie ein Spatz", sagte mein hochgewachsene Neffe mit lachender Stimme. Als ich auf den Boden kam, freute ich mich sehr und schlug ihn vorwurfsvoll: "Du Esel, schämst du dich nicht, deine alte Tante so zu behandeln?"
Ein anderer Neffe kam wie eine Schießkugel durch die zahlreichen Menschen geradewegs auf mich zu und umarmte mich: "Hi, Uma, stell dir vor, wessen Hand ich gerade geschüttelt habe. Die von Shrikant! Wow!"
Shrikant ist ein berühmter Mann in Indiens Sportwelt. Der Kapitän des indischen Cricket-Teams.
"Jetzt darfst du deine Hände nicht waschen, Tanmay, wenigstens bis du sie deinen Freunden gezeigt hast", sagte Sujata.
Als wir auf dem Parkplatz unser Auto und den Fahrer gefunden hatten, fuhren wir in die Metropole hinein. Mumbai schlief, und ich hatte Wehmut und Sehnsucht nach meinem verstorbenen Vater und unserem Haus, in dem ich groß geworden war. Das Haus in Mumbai war kürzlich verkauft worden. Die kühle Nachtluft schien mich zu trösten. Ich hatte Mühe, wieder ordentlich Marathi zu reden. Wenn jemand seine Muttersprache auf ausländische Art redet, wirkt es komisch.
Alle machten sich lustig über mich, und ich lachte mit. Wir tauschten Informationen aus und redeten und redeten. Die Neffen über Schumacher, der Schwager über den Euro und Sujata über die Hochzeitsvorbereitungen.
Nachdem wir das Industriegebiet von Neu-Mumbai hinter uns gelassen hatten, fuhren wir zur Autobahn. Die Autobahn ist eine neue Entwicklung, dreispurig, breit angelegt und mit Maut-Gebühren. Außer dem Linksverkehr sahen sie mir den italienischen Autobahnen ähnlich. Mehrere Flyovers ließen wir mit Tempo 80 km/h hinter uns. Der Fahrer war stolz auf Indiens fortgeschrittenes Verkehrssystem und sang ab und zu Hindifilmsongs mit rhythmisch nickendem Hals.
In Lonawala, auf dem Gebirgskamm der Ghats, machten wir Pause und tranken heißen Tee mit Milch und Kardamom in einem Gartenrestaurant. Dieser Rastplatz war voll mit parkenden Lastwagen. Meine Schwester ließ sich ihren Tee zum Auto kommen, weil sie in der Dunkelheit nicht groben Menschen wie Lastwagenfahrern auffallen wollte, obwohl sie männliche Begleitung hatte. Ich schaute mir die verschiedenen bemalten Rückwände der Lastwagen an. Sie waren bunt und interessant. Auf manchen waren Lotosblumen oder gefaltete Hände oder Tempeltürme oder Gandhis Profil abgebildet. Und immer war ein Text dabei: 'Bitte hupen!', oder 'Mein Indien ist groß', oder 'Schauen Sie her, aber liebevoll!' Ich trank meinen Tee und lachte laut. Auf einem Schild stand sogar 'Hindus und Muslime sind Brüder'. Ich äußerte meine Verwunderung über diese seltene Toleranz.
"Der Fahrer muss ein 'Lande' sein, der hier wohnt. Der kann es sich nicht leisten, mitten unter uns Feinde zu haben", sagte unser Fahrer bedenkenlos und grinste. Ein 'Lande' ist ein 'Kurzer' in meiner Muttersprache. Und es ist eine obszöne Kennzeichnung, wenn man über Muslime spricht. Ich ignorierte ihn und las weiter die Vornamen auf den Schildern. Sie stammen meistens von den Kindern der Lastwagenfahrer. In Indien sind die Menschen innerhalb der Familien sehr eng miteinander verbunden. Irgendwann war die Geduld meiner im Auto sitzenden Schwester zu Ende. Sie winkte mich mit wedelnder Hand zu sich zum Auto und fragte:
"Wie wär's, wenn du ein paar Puñjabidresses von Sanyu bekommst? Sie werden Dir gut stehen."
Ich verstand, dass ich mit meinem T-Shirt und den Jeans die Aufmerksamkeit der Trucker erregte; für eine Frau aus gutem Hause war das nicht angebracht. Natürlich hatte ich mir vorgenommen umzuschalten. Das Erscheinungsbild von Männern und Frauen ist immer noch streng getrennt. Die Gleichberechtigung zwischen den Geschlechtern wird hier anders betrachtet. Ich nickte gehorsam und stimmte zu.
Auf der restlichen Fahrt, als alle schliefen außer dem Fahrer und meinem Neffen, der im Verkehrsgewirr eines längeren Staus den Beifahrer spielte, machte ich mir mit geschlossenen Augen Gedanken – über die Weiblichkeit! Es ist ein Nachteil, wenn eine orientalische Frau in Europa lebt. Höflichkeit gilt als ein Juwel im menschlichen Wesen, und von einer Frau wird selbstverständlich Bescheidenheit verlangt. Die Sprache und das Benehmen müssen diese fraulichen Charakterzüge ausdrücklich vorweisen, dann bist du akzeptiert. Ich wollte in meiner Heimat nicht wie eine Fremde sein und nahm mir fest vor, mich dem anzupassen, was ich aus früheren Jahren kannte. Die europäische Art sollte ruhig in Europa bleiben. Ich bin kein Individuum hier, sondern ein Teil der Gesellschaft, der mit der Gesellschaft lebt. Ich fühlte mich ein bisschen besser, und nach der rüttelnden und schüttelnden Fahrt kamen wir gegen fünf Uhr frühmorgens in Pune an.
Meine Mutter wartete auf dem Balkon auf mich. Und nach dem freudigen Wiedersehen kam meine drittälteste temperamentvolle Schwester Sanyu in ihrem Nachthemd die Treppe herunter gerannt. Meine Mutter wohnt auf der ersten Etage, und Sanyu mit ihrer Familie auf der dritten in einem Gebäude, das mit Ashokabäumen umrahmt ist. Wir tranken Tee und aßen Kekse dazu. Ich kämpfte immer noch mit meinem Marathi, und irgendwann ließ meine Konzentrationsfähigkeit nach. Ich ging in dem Zimmer meiner Mutter zu Bett. Es war kein tiefer Schlaf, sondern nur ein leichtes Schweben vom Dresdner Flughafen bis in das neue Apartment meiner Mutter hier. Neben dem Bett war ein Schreibtisch und darauf ein Photo von meinem Vater. Eine frische Blumengirlande war um den Rahmen gelegt, und süßer Raucherstäbchenduft kitzelte meine Nase. Dort brannte auch ein Öllämpchen, und ich dachte, ja, Manma hat schon frühmorgens geduscht.
 
Den ersten ganzen Tag war ich müde, aber meine Sinne waren hellwach. Ich hatte immer noch den deutschen Zeitrhythmus und den Gewinn von viereinhalb Stunden. Ich nahm jedes Geräusch und jeden Geruch wahr und fühlte mich warm und liebevoll umsorgt. Wir vier Schwestern waren zusammen und unterhielten uns pausenlos. Die einfache Mittagsmahlzeit war ein Fest für mich. Ich aß acht Fladenbrote mit Gemüse und trank einen ganzen Liter hausgemachte leckere Buttermilch. Später habe ich mich selbst über mich gewundert. In Indien ist das Essen zuerst einmal eine wohltuende Geschmackssache, und erst in zweiter Linie denkt man an die Nährwerte. Normalerweise ist es üblich, fünf kleinere und größere Mahlzeiten pro Tag zu sich zu nehmen. Ich habe nur die ersten drei Tage diesen Rhythmus mitgemacht, danach nicht mehr. 
Meine kleine Nichte machte sich ein bisschen Sorgen über mein spärliches Gepäck. Ich hatte aber wenig Kleider und viele Geschenke und Süßigkeiten mitgebracht. Als sie ihren Anteil bekam, war sie glücklich und beruhigt. Wir saßen den ganzen Mittag in einem Zimmer zwischen den Geschenken und dem Geschenkpapier-Chaos aus Deutschland. Über jede Kleinigkeit freuten sich die Kinder und die Erwachsenen. Ich war zufrieden.
 
Am Nachmittag kam die Hauptperson, die Braut, mich zu begrüßen. Ein hübsches braves Mädchen. Rashmi erzählte mir von ihrem zukünftigen Mann und der neuen Familie mit sprudelnder Freude. Sie arbeitet nun als Elektroingeneurin in der Software-Firma ihrer zukünftigen Schwägerin, in einem Familienbetrieb; dadurch kann sie am Anfang ihres ersten Ehejahres viel Freizeit gewinnen. Sie wird zusammen mit ihrem Mann, der ein Tierarzt ist, bei den Schwiegereltern wohnen.
"Heiratest du Amit oder auch seine ganze Familie?" fragte ich.
Pune ist eine Großstadt und typisch Marathi. Die neue Generation genießt mehr Freiheiten und kann ihr Studium und den Beruf selbst wählen. Ihren Lebenspartner auch. Rashmi hat ihren Bräutigam in einem Aerobicstudio getroffen und nach zwei Jahren Rendezvous haben sich die beiden für eine Ehe entschieden. Sie will gerne in einer 'joint family' wohnen. Beide sind ein modernes Paar und denken rational und vernünftig. Es wird in Indien nicht gern gesehen, wenn die älteren Familienmitglieder abgesondert oder in einem Heim wohnen müssen. Rashmi will weiter arbeiten, und es ist günstig für sie, sich nicht um den ganzen Haushalt allein kümmern zu müssen. Und später, wenn sie Kinder bekommt, sind Großeltern da, um die Kinder zu hüten. Es ist eine beiderseitige freiwillige Entscheidung, zusammen zu leben, ohne Zwang. Nur die Familie zählt.
So heiratet meine Nichte eine ganze Familie, und zwar mit ihrem Amit.
Abends gingen wir zu dritt auf einem Hügel in der Nähe des Wohnortes spazieren. Auf der Straße gab es keine Ampeln oder Zebrastreifen, und ich hatte Angst, sie zu überqueren. Ständig liefen Rikschas, Autos, Kleintransporter, Motorroller, Scooter, Mofas, Fahrräder und Ochsenkarren auf den zwei Spuren hin und her. Große Geschicklichkeit ist angesagt, wenn man die andere Straßenseite heil erreichen will. Rashmi und Sanyu packten meine Arme von beiden Seiten, und wie ein kleines Kind überquerte ich mit dem Motto 'Augen zu und durch' siegreich die lebhaften Straßen.
Tuldsai, dieser kleine flache Berg, war etwa 300 Meter hoch, und es gab mehrere Wege. Oben auf dem Gipfel war ein kleiner Tempel. Wir wählten den einfachsten Weg.
"Der Weg zu Gott ist mühsam und nicht einfach", philosophierte Sanyu, was ihrer Art ganz und gar nicht entsprach. Dieser staubige Weg war bedeckt mit trockener roter Erde, und zahlreiche Gräser wuchsen dort. Die braune Landschaft mit ihren mickrigen Nadelbäumen wunderte mich.
"Wir haben keinen Hochsommer mit 40 Grad", sagte ich.
"Aber in und nach der Monsunzeit wird die ganze Szenerie hier saftig grün", wurde ich belehrt. Auf dem Weg kamen wir an ein paar Blumensträuchern vorbei. Ich schaute nach links und nach rechts und pflückte eine verlockende gelbe Orangenblüte. Die beiden lachten über meine Heimlichtuerei.
"Das gehört niemandem. Du kannst so viele Blumen pflücken, wie du möchtest", sagte Rashmi.
Ich ärgerte mich halb über meine deutschen Angewohnheiten und halb darüber, dass ich ertappt worden war. Nun hatte ich die wunderschöne Blüte und gab ihr einen Ehrenplatz, und zwar in meinem Haar. Als die Dämmerung langsam eintrat, kehrten die Hirten mit ihren Kühen zurück. manche Kühe trugen fein klingende Glocken um ihren Hals. Ich erinnerte mich an die Tiroler Kuhglocke, die bei mir in der Küche hing, und spürte, wie weit entfernt meine andere Welt war. Am letzten Wochenende war ich noch da gewesen und hatte mit meinen Freunden einen Adventskranz gebastelt. Ich versuchte, den beiden von unserer Aktion im Wald, Tannengrün zu sammeln, und von der Vorweihnachtszeit zu erzählen. Es war ihnen so fremd, dass sie bloß zuhörten und nichts sagten. Vielleicht hatte meine Schwester Angst, dass ich eine Christin geworden sei, vielleicht waren ihr all diese Rituale verdächtig?
Wir wechselten das Thema und redeten über etwas anderes.
Als wir oben auf der Ebene am Tempel ankamen, zogen wir unsere Schuhe aus und gingen in den Altarraum. Wir machten unsere Opfergaben mit Gandh, einem roten Pulver, Blumen und Öllämpchen, die bereitstanden, und schritten unseren Kreisgang um den Altar, wo die Götterfiguren waren. Es ist eine Sitte, dass man ein wenig in Gottes Haus weilt, wenn man ihn besucht. Später setzten wir uns draußen auf die Tempeltreppe. Es waren nicht viele Leute da, nur ein paar Frauen und Kinder, aber viele Hunde. Die Kinder stiegen wie Zirkusakrobaten aufeinander, um die hochhängenden Tempelglocken zu läuten. Ein kleines Mädchen teilte mit uns ein Stück Kokosnuss als Prasad. Prasad ist eine gesegnete Essensgabe wie Kommunionsbrot. Ich aß es sofort, aber Sanyu putzte ihr Stück vorher gründlich sauber, bevor sie es mit dem Gottesnamen in den Mund schob.
Es war schon dunkel, und der Vollmond schien in den Himmel. Wir sahen in diesem Gewölbe Tausende von Sternen und versuchten verschiedene Sternbilder zu finden. Unter unseren Füßen leuchtete die Südseite von Pune. Es war magisch, Himmel und Erde vereinigt zu sehen. Es war nicht einfach, diese Magie in Ruhe zu betrachten, weil wir ständig im Gespräch waren. Aber die kurzen, augenblicklichen Pausen zwischen Scherzen und Unterhaltungen waren sehr intensiv.
Nachts konnte ich bis zum frühen Morgen nicht einschlafen. Ich war ganz Ohr und nahm alle kleinen Geräusche wahr, bis endlich langsam Stille eintrat. Jemand hörte Radio, ein Kind schrie irgendwo, eine Frau spülte Geschirr; ja, es war eine Nachbarsfrau, denn ihre Glasarmreifen machten rhythmische Klänge. Ein alter Mann hustete, eine Katze miaute, der Wasserhahn in unserer Küche tropfte, in meinem Zimmer knisterte die ausgeschaltete Neonröhre leise vor sich hin. Einmal schreckte ich auf, als spät in der Nacht jemand versuchte, sein Auto im Innenhof zu parken. Eine Synthesizermelodie von "Stille Nacht, heilige Nacht" hörte ich in regelmäßigen Abständen – "alles schläft, ich bin wach." Am folgenden Tag erfuhr ich, dass die neuen japanischen Modelle immer eine automatische Warnmelodie ertönen lassen, wenn man den Rückwärtsgang einlegt.
 
 
 
 

2.

   
In unserer Familie hatten die Frauen bis 11 Uhr morgens keine Zeit. Es gab mehrere Aufgaben im Haushalt zu erledigen: Kochen, Männer zu deren Arbeit und Kinder zur Schule oder zum College schicken, tägliche Wäsche waschen – mit der Maschine und mit Persil! – und auf die gute Haushaltsfee, nämlich auf das Dienstmädchen warten. Zu uns kam eine sehr dunkelhäutige Frau, die immer bunte Saris und viel Silberschmuck trug. Sie ging in verschiedene Haushalte jeden Tag bis zum Nachmittag und arbeitete dort. Sie fegte und wischte den Boden und spülte das Geschirr. Meine Mutter hatte immer etwas an ihr auszusetzen. Wenn sie putzte, sollte sie nicht vergessen, die Ecken und unter dem Bett zu wischen, und sie sollte nicht so viel Spülseife benutzen, und sie sollte nicht ins Waschbecken spucken, und sie sollte sie um Gottes willen nicht ständig 'Oma', nennen. Alle nennen meine Mutter Manma, auch ihre Enkelkinder.
Meine Mutter, die über 70 ist, ging frühmorgens spazieren, bevor der Verkehr auf der Straße zu stark wurde. Wenn sie zurückkam, brachte sie Milch, frisches Gemüse und eine Tageszeitung mit, in der mehr Kreuzworträtsel waren als Nachrichten. Und nach den Waschritualen machte sie eine Puja und las in der Jnaneshvari einen kurzen Text für den Seelenfrieden meines Vaters. Die Jnaneshvari ist eine einfache Marathi-Version der Bhagavadgita, des heiligen Buchs der Hindus. Sie las keinen Kommentar, sondern rezitierte die originalen Marathi-Texte, geschrieben von einem heiligen Mann namens Jnyaneshvar in 16. Jahrhundert. Er erlangte die Erleuchtung sehr früh, als er jung war. Für mich war er ein Revolutionär, indem er dieses heilige Buch vom Sanskrit ins Marathi übersetzte. Damals konnte das allgemeine Volk diese alte Sprache nicht verstehen, und die Bhagavadgita war Eigentum nur der Priester- bzw. Gelehrtenkaste. Er entschlüsselte das Wort Gottes für alle in einer wunderbaren poetischen Form.
 
Sujata, Sanyu und ich nahmen eine dreisitzige Riksha und fuhren in die Innenstadt, um ein paar Einkäufe zu erledigen. Der Verkehr war wie in Neapel, alles fließt, dicht gedrängt zur Mittagszeit. Es hatte keinen Sinn, über lärmende Straßen und Luftverschmutzung zu klagen. Frauen fuhren ihre Scootys überaus geschickt und selbstbewusst. Die meisten trugen Kopfschleier und Sonnenbrille, und manche hatten weiße Stoffhandschuhe an.
"Es ist ein Wahnsinn, wie die Fahrzeuge in den letzten Jahren zugenommen haben. Die meisten von denen haben gar keinen Katalysator. Und dieser giftige Brennstoffdunst ruiniert die Haut und die Gesichtsfarbe", sagte Sujata.
"Und das Haar auch", bestätigte Sanyu, "Ich werde meine Schuppen deshalb nicht los." "Neulich hat die Regierung ein neues Gesetz erlassen: Jeder Fahrer, weiblich oder männlich, der ein motorisiertes Zweirad fährt, muss einen Helm tragen."
"So ein Unsinn! Denk mal was im Sommer passieren wird. So ein gepolstertes Ding auf dem Kopf zu tragen! Man wird darin schwitzen wie eine gekochte Kartoffel."
"Ja, du hast recht."
Meine Schwestern wechselten diese Pingpong-Dialoge, ohne einen einzigen Gedenken auf Gesundheit oder Sicherheitsmaßnahmen zu verschwenden. Es wird immer viel geredet, wenn der Tag lang ist, ohne an das Wesentliche zu denken. Es ist so üblich in ganz Indien, vielleicht ist die heiße Sonne daran schuld? 
Es war herrlich, durch den kunterbunten Basar zu laufen. Einzelhändler saßen am Straßenrand und verkauften Farben, rostfreie Stahltöpfe, Blumen, Obst, Gemüse, Haarreifen, Götterbilder, Kämme, Hosengürtel, Süßigkeiten und alles mögliche. Es war ein Durcheinander der Warenangebote. Die Fußgängerwege waren zugeparkt mit den berüchtigten Scootern. Die Läden hinter der Straßenfassade hatten in dieser Stadt ein eigenes, brañchensortiertes Verteilungsystem. Zum Beispiel reihten sich die Stoffwarenläden aneinander, ebenso die Juweliere oder die Uhrmacher. Die verschiedenen Einzelhändler waren zusammengefasst, ohne Konkurrenzangst. Es war nicht überall streng nach Planung geordnet, aber manche Straßen waren berühmt nur für Seidensaris und manche nur für Buchläden.
Ich hatte keine indischen Rupien bei mir. Es war ein Samstag; an diesem Tag arbeiten die Büros nur halbtags, und Sonntags sind Banken und Büros geschlossen. Ich konnte bis zum Montag kein Geld umtauschen. Meine Schwestern kauften für mich, was ich brauchte. Die Märkte und die Geschäfte schließen Montags. Ich wollte Zuckerrohrsaft trinken, frischgepresst in einem großen Entsafter, aber der Strom war ausgefallen, und ich musste meinen Appetit auf ein anderes Mal verschieben. Ich machte viele Photos aus Neugierde und wollte die Bilder festhalten, bevor sie allzu gewohnt wurden.
Mittags beim Essen waren wir Frauen der Familie zusammen und unterhielten uns über die Verwandten und die ehemaligen Nachbarn und über die gemeinsamen Freunde. Ich wollte wissen, wie es ihnen allen in der letzten Jahren gegangen sei. Wir machten uns auch Gedanken über die neue Familie, die bald durch die Heirat mit uns verbunden sein sollte. Rashmi war ein bisschen verlegen, weil sie auch nicht genau wusste, wie sie mit der neuen Familie klarkommen sollte. Sie hatte häufig ihre zukünftigen Schwiegereltern und ihre Schwägerinnen besucht. Aber es ist ein andere Sache, wenn man mit ihnen zusammenwohnen soll. Die neue Familie hat andere Sitten, andere Gewohnheiten, einen anderen Tagesablauf und einen anderen Lebensstil.
Die Missverständnisse und Reibereien können sich an Kleinigkeiten entzünden, zum Beispiel wie man das Essen serviert, oder wofür man die Haushaltskasse benutzt. Meine Schwestern bombardierten die arme Rashmi mit Ratschlägen, aber sie war froh und lebte in ihrer eigenen Welt, hörte aber zugleich aufmerksam zu.
"Und du sollst niemals vergleichen. Sujata hat dich gut erzogen und was du bis jetzt bei ihr gelernt hast, wird dir in Zukunft nützen. Äußere dich bloß nicht mit Worten wie: 'Bei meiner Mutter war es aber nicht so', wenn du in dem neuen Haus irgendwelche Änderungen durchmachen musst", sagte meine älteste Schwester Neeta, die gerne die Erste spielt.
"Warum kann Rashmi nicht die guten Dinge, die sie bei uns gelernt hat, in ihre neue Familie einführen? Nehmen und Geben bereichert das Leben", sagte Manma.
Meine Mutter war toleranter. Sujata nickte respektvoll, aber weigerte sich, den Vorschlag anzunehmen und sprach für ihre Tochter:
"Alles mit der Ruhe, Manma. Rashmi soll erst mal alles gründlich kennenlernen. Mit Geduld und Liebe sollte sie die Herzen ihrer neuen Familie gewinnen. Ich möchte nicht, dass meine Tochter dort von Anfang an die Herrin des Hauses spielt. Sie sollte zuerst mit ihrer Schwiegermutter klar kommen. Ich will keine Schwierigkeiten."
Ich dachte an das, was man in Deutschland 'Schwiegermuttersitz' nennt, und gab Rashmi den heimlichen Tip: "Du kannst ihr einen Kaktus schenken, falls sie dich schlecht behandelt!" Aber mein Spaß war fehl am Platz. Die Sache war ernst für Rashmi.
"Du hast keine Schwiegertochter, Manma, aber wir alle sind in fremde Häuser gegangen und wir wissen, wie es am Anfang ist. Du weißt gar nicht, wie es heutzutage geht", sagte meine älteste Schwester Neeta und traf die Achillesferse Manmas, die keinen Sohn geboren hatte. Ich ging zu meiner Mutter schmusen, aber sie wollte die Frechheit ihrer 48-jährigen ältesten Tochter nicht dulden.
"Ich war auch einmal jung verheiratet und war die einzige Schwiegertochter in der Familie More. Und du sollst deine Gewohnheit, mit einem kleinen Mund große Bisse zu machen, endlich mal aufgeben", sagte Manma. Meine Mutter streichelte mein Haar, was ich sehr wohltuend fand. Dann sagte sie überraschend zu mir, auch, um vielleicht dieses Thema zu wechseln und die Spannung zu lockern:
"Dein Haar ist so rauh, Mau, du sollst es mindestens hundert Mal kämmen, bevor du zu Bett gehst."
Später sagte Sujata: "Es ist mir zu Ohren gekommen, dass Mrs. Apte für ihren Amit selbst eine Braut suchen wollte. Sie wollte für ihren einzigen Sohn die richtige finden. Sie ist konservativ und wollte keine Liebesheirat. Aber Mr. Apte ist großherzig, wie unser Daddy war, und er hat die Welt gesehen. Er respektiert die Entscheidung seines Sohnes und hat mir mehrmals gesagt, dass ich mir keine unnötigen Sorgen um Rashmi machen muss. Nimm ein kleines Beispiel: Rashmi wollte vorgestern mit uns nach Mumbai fahren, um Uma vom Flughafen abzuholen. Aber er rief uns extra an und bat meinen Mann, dass Rashmi in den nächsten Tagen kurz vor der Hochzeit keine Anstrengungen unternehmen sollte. Sie sollte in Pune bleiben und sich schonen. So ein verständnisvoller Mann!"
So redeten wir weiter, und meine Neffen, die aus dem College gekommen waren, hatten gar keine Lust, an diesem Weiberquatsch teil zu nehmen. Sie legten einfach eine DVD in ihr neues Videosystem ein, was mir nicht fremd, aber unvertraut war. Die Frauen gingen in ein anderes Zimmer, um weiter zu reden und eine Siesta zu halten. Ich schaute mir im abgedunkelten Wohnzimmer mit meinen beiden Neffen und beiden Nichten diese DVD im Fernseher an. Ich mag indische Filme. Es war ein nagelneuer Film, der kürzlich ins Kino gekommen war. Ich kannte die meisten Schauspieler nicht. Vor elf Jahren, als ich noch in Indien lebte, hatte ich häufig das Kino besucht. Meistens sahen wir die Hindifilme. Rashmi erzählte mir:
"Das ist der Sohn von Rakesh Roshan, und der andere ist der zweite Sohn von Vinod Khanna. Sieht er nicht umwerfend süß aus?"
Meine kleine Nichte schubste Rashmi mit den Ellbogen und sagte: "Denk an Amit! Bloß nicht ihn vergessen."
"Ja ja, er sieht auch umwerfend süß aus", sagte Rashmi, die sich viel freier unter uns fühlte.
Ich kannte die Schauspieler Rakesh Roshan und Vinod Khanna. Es war amüsant, die Söhne und Töchter von den älteren Schauspielern und Schauspielerinnen in der Kinowelt zu sehen. Pro Jahr werden in Indien mehr Filme produziert als in Hollywood. Indische Filme sind heiß begehrt in arabischen Ländern und im ehemaligen Russland und natürlich in Indien selbst. Sie sind laut, bunt, dramatisch kitschig, und meistens geht es um die Liebe. Immer sind mehrere Lieder und Traumszenen darin enthalten. In der freien Natur oder im Studio mit großer Tanzbesetzung tanzen die beiden Verliebten und besingen ihr Gefühl und ihre Leidenschaft füreinander und schwören 'Treue für immer' in goldglänzenden Kleidern. Das ist das Herz des Hindifilms. In den letzten Jahren ist es Mode geworden, die Traumszenen dieser glitzernden Bollywood-Filme in den Alpen zu drehen. Die Filmregisseure können wegen der politischen Unruhen nicht in Kaschmir arbeiten. Deshalb machen sie die kostspielige weite Reise in die Schweiz, nur um in schneeweißen Bergen drehen zu können. Ich erinnerte mich an Tritin, einen Schweizer Agenten, der indische und südindische Filmemacher in seinem Land betreut, und versuchte, Rashmi von seinem seltsamen Beruf zu erzählen. Aber der Film war so spannend für die jungen Leute, dass sie mir nur ihre halbe Aufmerksamkeit schenkten.
In diesem Film ging es um drei Freunde und um deren Freundschaft am Strand Goas. Natürlich bildeten drei Liebesbeziehungen den größten Teil des Films. Die dreieinhalbstündige oberflächliche Handlung zeigte deren Schicksale, eine Tragödie auf echt amerikanische Art und Weise. Ich mochte diese pseudomodische Tendenz der neueren Filmen nicht.
Am Abend ging ich wieder mit meiner drittältesten Schwester Sanyu auf dem Berg spazieren. In unserer Kindheit sind wir miteinander überhaupt nicht klar gekommen. Aber seit wir verheiratet sind, sind wir die besten Freundinnen. Ich redete mit ihr wie ein Wasserfall, schämte mich aber gleichzeitig über meine deutsch eingefärbte Sprachweise. Ich dachte viel schneller, als ich sprach, und meine Gestik war derartig deutsch, dass ich mir denken kann, wie köstlich ich meine Schwester und auch die Familie amüsierte. Nach ein paar Tagen war mein Marathi allerdings wieder fließend, und meine Redeweise war indisch, wie gewünscht. Deutsche Formalität und distanziertes Benehmen blieben fern. Im Lauf der folgenden Tage war es nicht schwer für mich, herzlich zu sein und ein Lächeln auf den Lippen zu haben, ohne darüber nachzudenken.
Als wir oben auf der Hügelebene waren, erzählte mir Sanyu die Entstehungsgeschichte des Tuldsai-Tempels. In früheren Zeiten stand hier der steinerne Bungalow eines ehemaligen britischen Offiziers. Als er 1947 alles hinter sich ließ und nach England zurückkehren musste, wurde der Bungalow von den Freiheitskämpfern dem Erdboden gleichgemacht.
"Anarchie pur", sagte sie zu mir, "Ich habe die älteren Fotos im Stadtarchiv gesehen. Es war ein schöner Bau. Diese Lage ist auch beeindruckend. Ich respektiere die Menschen, die uns zur Unabhängigkeit geführt haben. Aber es ist nicht vernünftig, unschuldige Sachen und schöne Bauten aus Zorn kaputt zu schlagen, nur weil Engländer sie gebaut haben. Er hatte einen sehr geräumigen Pferdestall. Die Ruinen standen noch längere Zeit."
"Das ist nicht wahr", unterbrach ich sie, "In Mumbai sind zahlreiche alte gotische Bauten, in denen die Regierung ihre Ämter hat. Sie sind gar nicht zerstört."
"Aber die Namen, liebe Uma. Seit die Shivsena-Partei an die Macht gekommen ist, hat sie mehrere englische Namen geändert. Victoria Station und auch Sahar International Airport heißen jetzt Chatrapati Shivaji Terminal."
Ich verschob die Diskussion auf ein anderes Mal und fragte nach dem Tempel.
"Nichts", sagte sie und versuchte den verlorenen Faden wieder zu finden. "Die Wanderer haben diesen Tempel vor fünf Jahren gebaut. Die alten Rentnergruppen kamen jeden Morgen auf diesen Berg, als er noch verwildert war. Sie sangen immer Gotteslob-Lieder auf dem Wanderweg. Es war deren Idee, hier einen Tempel zu bauen. Sie haben sich dafür engagiert und gemeinsam ein Spendenkonto eröffnet. Viele Freiwillige und ein ehrenamtlicher Priester kommen hier täglich her, bringen Opfergaben und halten diesen Platz sauber. Wenn hier ein Opa dich mit 'Shri Hari' begrüßt, dann ist er sicherlich einer von denen."
Shri Hari ist die Anrede für den Gott Krishna. Als wir in der Dunkelheit abstiegen, sagte Sanyu mit ernster Stimme: "Pass auf, die gestorbene Frau von dem englischen Offiziers spukt hier irgendwo herum. Du darfst dich nicht wundern, falls jemand dich von hinten berührt!" Ich erschrak heftig, als sie mich plötzlich an den Haaren packte.
 
Das Abendessen war etwas später. Vorher fragte Sanyus Mann, ob ich Lust hätte, mit ihm einen Drink zu nehmen. Sanyus Mann hat ein eigenes Unternehmen. Ihm gehört eine erfolgreiche Druckerei. In seinem 30 Mann großen Betrieb außerhalb von Pune wird mit den modernsten technisch-en Geräten gearbeitet. Sein Geschäftspartner kümmert sich um die innerbetrieblichen Aufgaben, und er macht die öffentliche Arbeit. In seiner Druckerei werden hauptsächlich Krankenhausformulare, Einladungskarten, Flugblätter und Kircheninformationsseiten gedruckt. Selten gibt er Bücher heraus. Er ist den ganzen Tag unterwegs, arbeitet hart für seine Verträge, und natürlich macht er einen hübschen Umsatz.
Es gab keinen Wein und kein Bier, denn in der kalten Jahreszeit, nämlich 26-28 Grad tagsüber und 12-13 Grad nachts, trinkt man Bier nicht so gern.
Also konnte ich wählen: zwischen Gin mit Limonade oder Whisky mit Soda. Wir saßen gemütlich im Wohnzimmer bei gedämpftem Licht und hörten klassische indische Instrumentalmusik zu unseren Drinks. Dazu knabberten wir geröstete Erdnüsse und Papadams. Er war neugierig und stellte mir viele Fragen über Deutschland.
 
 
 
 

3.

   
Der nächste Tag war ein Sonntag. Als ich aufwachte, dachte ich daran, dass heute erster Advent war. Um 9 Uhr morgens weckte mich Manma zum Frühstück. Ich habe immer vorher mit heißem Wasser geduscht. Heute stand in dem Badezimmer eine hausgemachte Duschpaste mit Kichererbsenmehl, Gelbwurz und Milch anstatt Seife. Das macht die Poren frei und die Haut geschmeidig. Manma wollte mich am Sonntag verwöhnen. Als Kind habe ich die Duschpaste immer aufgegessen. Heute nahm ich mir fest vor, mich zu benehmen. Geduscht wird immer mit einem Eimer heißen Wassers, das mit einem elektrischen Gerät geheizt wird, und mit einem großen Becher. Man schöpft das Wasser mit dem Becher je nach Bedarf und gießt es auf den Körper, bevor und nachdem man sich mit der Seife gewaschen hat. Beim Haarewaschen geht es genauso, nur braucht man dann zwei Eimer Wasser. In dem Gebäude, wo meine Mutter und eine meiner Schwestern wohnen, wurde das Wasser immer gegen 11 Uhr morgens abgestellt. Sie mussten vorher große Behälter mit Wasser für den täglichen Verbrauch auffüllen. Für die Toiletten hatten wir einen eigenen Wasserspeicher.
Sonntags werden in Pune dampfend heiße Pattis zum Frühstück gegessen. Mein Neffe, der immer früh aufsteht, war schon in der Bäckerei gewesen. Wir hatten ein lustiges Kommunikationssystem zwischen den zwei Wohnungen. Das Telephon klingelte nur zweimal, dann wusste meine Mutter: aha, eine Nachricht. Sie ging auf den Balkon und schaute zu dem Gesprächpartner, der gerade geläutet hatte, hinauf. Vom oberen Balkon kam dann immer eine alte, stabile Tüte an einem Seil herab. Heute waren in dieser Tüte warmgehaltene Pattis. Diese Tüte blieb immer mit dem Seil verbunden auf dem Balkon und diente als praktischer Transporter. Leider konnte ich die Kartoffeln und die mit Erbsen gefüllten Blätterteig-Pattis nicht genießen, weil sie einfach sehr, sehr scharf waren.
Ich konnte den Tag so gestalten, wie ich wollte. Meine Mutter und meine Schwester waren zu irgendwelchen Zeremonien eingeladen worden. Ich atmete erleichtert auf, endlich einmal wieder allein zu sein.
In aller Ruhe schrieb ich für eine halbe Stunde in meinem Tagebuch, dann riefen meine Neffen von der Straße herauf:
"Uma, komm mal runter. Wir gehen zum Cybercafé, um ein bisschen zu surfen; oder du kannst Hans-Kaka eine Email schreiben."
"Ich habe aber gar kein Geld ", rief ich zurück.
"Macht nichts. Wir haben welches", sagten sie.
Also ging ich mit den beiden in ein Cybercafé. Eine Stunde Surfen kostete 10 Rupien. 1 D-Mark entsprach etwa 22 Rupien. Wir waren zwei Stunden da, ohne ein einziges Getränk zu bestellen. In einem klimatisierten Raum standen zehn Rechner, die uns eingerechnet alle besetzt waren. Natürlich haben die Jungs die verschiedenen Sportseiten angeschaut. Ich schrieb eine Email an meinen Mann. Wegen des häufigen Stromausfalls musste ich jede geschriebene Zeile vorher speichern, bevor ich weiter schrieb. Ich hatte Mühe, weil alle Begriffe auf Englisch bezeichnet waren und ich es gewohnt war, auf einer deutschen Tastatur zu tippen. Die Umlaute, das 'ß' und die Satzzeichen waren nicht da, wo sie eigentlich hingehörten. Voll Ungeduld fragte ich einmal laut: "Wo ist dieses verdammte Fragezeichen?" Alle Insassen erschraken so sehr, dass ich dachte, ich wäre irgendwo anders.
Danach luden meine beiden Neffen mich zum Mittagessen in eine Dhaba ein, einen offenen Puñjabi-Stehimbiss. Wir aßen Lammcurry mit in Steinofen gebackenen Fladenbroten. Der Koch war schmutzig, aber seine Hände, die schnell einen Hefeteig nach dem anderen rollten, waren sehr bewunderswert. Der erinnerte mich an die geschickten Italiener, die in den Pizzerien arbeiten.
Nachdem wir in der Wohnung geplaudert und ein wenig Karten gespielt hatten, konnte ich mit dem Temperament der jungen Generation nicht mehr mithalten. Die beiden waren voller Lebensgeist, rasant im Gespräch und einfach wild.
Als die anderen ermüdet nach Hause gekommen waren , borgte ich mir ein bisschen Geld von meiner Mutter und ging in die Innenstadt. Ich wollte eine Veranstaltung in einem Theater besuchen. Es war südindischer klassischer Tanz, Bharatnatyam. Neun junge Tänzerinnen, die ihre jahrelange Ausbildung erfolgreich abgeschlossen hatten, durften zum ersten Mal auf der Bühne auftreten. 'Arangetram' heißt diese Präsentationsschau vor dem Publikum. Das Theater war voll; mehr als tausend Zuschauer waren dort versammelt. Am Eingang bekam jeder Blumen und eine Süßigkeit zur Begrüßung persönlich von den Tänzerinnen. Alle wünschten ihnen 'best of luck', ich auch.
Als ich in dem Dunkel meinen Platz einnahm, hatte ich Heimweh nach Deutschland, und gleichzeitig war mein Herz voller Vorfreude auf den Tanz. Ich wunderte mich über meine Gemütsschwankungen und wusste keine plausible Erklärung dafür. Ich war für ein paar Minuten rat- und rastlos.
Ich beruhigte mich wieder langsam, als das Programm anfing. Ich tauchte ein in eine Welt aus bunten Kostümen, rhythmischen Bewegungen, perfekter Choreographie und Musik. Bharatnatyam ist eine dynamische, schauspielerische Ausdrucksform des Tanzes. Dieser klassische Tanz hat eine langjährige Tradition, wird seit Generationen gepflegt und ist sehr beliebt. Meistens werden die kleineren Geschichten aus der indischen Mythologie oder aus den großen Epen dargestellt. 
Besonders hat mir eine der getanzten Geschichten gefallen. Es ging um Krishna als Kind. Er wuchs in einer Hirtenfamilie auf. Natürlich hatte er eine Schwäche für Milch und Milchprodukte. Er stahl immer die Butter aus den Fässern, die meistens an der Decke aufgehängt waren. Einmal wird er ertappt, und seine Pflegemutter Yashomati stellt ihn zur Rede. Mit geschlossenem Mund leugnet der Cherubino seine Tat. Als die Mutter ihn zwingt, den Mund aufzumachen, gehorcht er ihr endlich und öffnet den Mund. Yashomati erblickt die drei Welten, Himmel, Erde und Unterwelt, das ganze Universum, und erkennt sein göttliches Wesen.
Das Programm war reichhaltig. Die neun Tänzerinnen beherrschten ihre Künste sehr gut. Sie bekamen einen riesigen Applaus, als sie alle zusammen eine Figur darstellten, eine blühende Lotosblume und den mit weißen Pferden kutschierenden Sonnengott, die Raupe, die sich in der Puppe zum Schmetterling entfaltet, und den auf der Weltenschlange im blauen Ozean ruhenden Vishnu. Ich war begeistert und fühlte mich angetan von dieser Originalität.
Kunst, Literatur und Musik sind eine den Menschen geschenkte Gottesgabe, und die Künstler antworten dem Gott wiederum durch diese Künste, und die Zuschauer durch ihre Aufmerksamkeit, Verehrung und Begeisterung. Ein unsichtbarer, aber deutlich spürbarer Geist schwebt in den Bewegungen des Tänzers, schwebt in der Melodie eines Musikstücks, schwebt im Wort eines Gedichts, schwebt in der Farbe eines Gemäldes, schwebt in der Form einer Skulptur, schwebt in den Wandlungen der Natur. Es ist ein freudiges Ereignis, wenn ich dem Geist der Schönheit darin begegne.
Als ich in der Stefanskirche von Mainz das Blau der Chagall-Fenster bewunderte und in Florenz den David von Michelangelo besuchte und die Sopranarie "Zerfließe mein Herze" von Bach hörte und das Verkündigungsbild vom Isenheimer Alter in Colmar sah und in Bilbao in das absurde Labyrinth im Guggenheim-Museum hineinlief, bin ich dieser Schönheit begegnet.
 
Ich kam mit lauschendem und rauschendem Herzen heraus und wollte nicht nach Hause.
Ich fragte in einem Schulbuchladen nach Spirographen, d.h. nach einer Schablone mit durchstochenen gezackten kleinen Scheiben, die unterschiedliche Durchmesser haben und wie Zahnräder innerhalb eines umfassenden gezackten Rings rotieren können. Mit so einer Schablone kann man zahlreiche wunderbare Schleifenrosetten und deren Kombinationen zeichnen. Der Ladenbesitzer schickte mich zu einem Spezialgeschäft, wo nur mathematische Instrumente und Zeichenhilfen verkauft werden. Dort hatte ich auch keinen Erfolg. Der zweite schickt mich zum dritten, einem Spielzeugladen. Der hatte auch keine und gab mir den Rat, in die Stadtmitte zu gehen.
Es war schon spät am Abend und ich hatte Mühe, eine Riksha zu bekommen, die bereit war, in das Stadtviertel zu fahren, wo meine Mutter wohnte. Nach einer halben Stunde nahm mich endlich ein Fahrer mit, als ich ihm versprach, auch die Rückfahrt zu bezahlen. Wie gemein ist die Welt, dachte ich mir, die eine in der Dunkelheit allein herumlaufende Frau so ausnutzt. Ich war unzufrieden über meine Kompromisse und sprach mit dem Rikshafahrer, als wir fuhren:
"Bruder, es ist eigentlich nicht in Ordnung, dass Sie soviel Geld von mir verlangen."
"Es sind hin und zurück 12 Kilometer, Schwester", sagte er laut, um den Fahrlärm zu übertönen, "Und um diese Zeit bekommen wir gar keine Fahrgäste von Shivdarshan. Dort haben die alle ihre eigenen Fahrzeuge. Seien Sie froh, dass ich Sie überhaupt mitnehme."
Ich fühlte mich unterdrückt von seinem 'Erbarmen' und wurde immer unzufriedener.
"Dann nutzen Sie ruhig ihre Chañcen aus, Bruder. Ich werde nicht arm von diesen 20 Rupien, und Sie werden auch nicht reich davon."
"Wie können Sie so etwas sagen, Schwester? Ich habe eine alte Tante zu Hause, die ich pflegen muss. Die Behandlung und die Medikamente sind nicht gerade billig. Alles ist teuer geworden. Sie wissen schon. Ich muss auch überleben", sagte er und hupte kräftig eine Autofahrerin an, die er unbedingt überholen wollte.
Als er mich vor der Haustür absetzte, bekam er sofort ein älteres Ehepaar mit Hund als Fahrgäste, die zur Stadtmitte wollten. Ich schaute ihm fragend nach, und er nickte. Und ohne ein Wort zu wechseln, bezahlte ich ihm meinen einfachen Tarif.
"Wo bist du denn so lange gewesen?" fragte meine Mutter an der Tür. "Prabha und ihr Mann haben bis jetzt auf dich gewartet. Du hast Daddys Cousine seit Ewigkeit nicht gesehen. Sie kamen extra hierher, dich zu besuchen, und du läufst überall herum wie ein Vagabund. Ich bin sehr enttäuscht von dir."
Ich lachte und half ihr, das Teegeschirr aufzuräumen, und fragte:
"Hatten sie einen Hund mit, Manma?"
"Ja, warum?" fragte sie zurück.
"Ah nichts. Es riecht hier so sehr nach Hund. Nur deshalb!"
 
Nach dem Abendessen saßen wir beide auf dem Balkon, und ich erzählte ihr von meiner Begeisterung über die Tanzveranstaltung. Sie war einmal in Deutschland gewesen und hatte meine andere Welt, in der ich auch lebte, gesehen und kennengelernt. Durch meinen jahrelangen Briefkontakt wusste sie über mein Interesse und über meine Art zu denken Bescheid und versuchte zu akzeptieren, dass ich anders war als ihre anderen Töchter. Sie massierte ihre schmerzenden Füße und ließ mich reden. Das war einer der seltenen Momente in diesem Besuch, die ich mit meiner Mutter alleine war. Ab und zu redete sie zwischendurch über etwas ganz anderes, wie alte Menschen es häufig tun, nicht um mich zu unterbrechen, sondern weil sie auch nachdachte und vieles mitempfand. Sie war mit meinem Vater sehr eng verbunden gewesen. Obwohl sie beide im weltlichen Leben über vieles ständig gestritten hatten, waren sie ein unauflösliches Paar. Seit sie ihn verloren hat, vermisst sie einen ganz vertrauten Freund in ihrem Leben. Ja, ich weiß es. Nach ein paar Stunden gab sie mir den Gutenachtkuss auf die Wange und ging ins Bett. Ich rauchte eine Zigarette und blieb in der Dunkelheit lange sitzen.
 
 
 
 

4.

   
Am Montag nach dem Frühstück wollte ich Geld wechseln gehen. Ich ging zu Sanyus Wohnung, um mich von ihr beraten zu lassen. Sie war beschäftigt und wollte bald das Essen fertig haben. Ihr Mann nahm gewöhnlich eine Mahlzeit zu sich, bevor er zur Arbeit ging. Sie setzte den Reis und die gelben Linsen schnell in den Dampfkochtopf und fing an, die Chappatis zu rollen. Sie kochte wie eine routinierte Hausfrau. Nebenbei redete sie mit mir:
"Du kannst nicht in allen Banken das Geld umtauschen. Es ist besser, zu Thomas Cook zu gehen. Und dein Puñjabidress ist nicht gebügelt. Warte, ich gebe dir schnell einen neuen. Kannst du bitte auf die Chappati in der Pfanne aufpassen?"
Sie ging in ihr Schlafzimmer, um für mich einen knitterfreien Puñjabidress zu suchen.
"Ich will aber nur Baumwolle", rief ich laut hinterher. Aus Spaß rollte ich auch eine Chappati, um ihr zu beweisen, dass ich das auch konnte. Als sie mit zwei, drei Kleidungsstücken zur Auswahl wieder in die Küche kam, traute sie ihren Augen nicht. Sie hatte mich immer noch als die Studentin in Erinnerung, die Kochen und Hausarbeit verabscheute.
"Gut", sagte sie schmunzelnd, "hier kannst du dir einen Puñjabidress auswählen. Und nimm bitte Tanmay mit, wenn du wegfährst. Wir sind heute alle bei Sujata eingeladen. Sie braucht Hilfe beim Geschenke-Einpacken. Ihr könnt ja direkt zu ihr fahren. Tanmay, hör mal bitte auf, ständig fernzusehen und geh endlich unter die Dusche. Tante Uma möchte, dass du sie begleitest."
Meine Schwester regelte alles für mich, ohne mich zu fragen. Mein Neffe kam mit der Fernbedienung in der Hand zu uns.
"Hast du heute gar kein College?" fragte ich ihn.
"Nur zwei Seminare", sagte er nachlässig, "es lohnt sich nicht."
 
Also gingen wir zusammen in das multikulturelle Stadtviertel in der Nähe des Bahnhofs. Camp heißt dieses Gebiet, wo hauptsächlich die Christen, Muslime, Parsen und allgemein auch viele Ausländer wohnen, eine reiche Gegend. Es war viel Betrieb auf den Straßen, und wir suchten gemeinsam das Büro von Thomas Cook. Ich hatte meinen Pass dabei, weil ich D-Mark bar wechseln wollte. In dem kleinen Büro mit den roten Buchstaben reichte ich meine vertrauten Clara-Schumann-Scheine durch den Schalter und hatte endlich eigenes Geld in der Tasche. Mein Brustbeutel war so voll von den indischen Rupien, dass ich meinen Schal locker um die Schulter schlagen musste, um meine Weiblichkeit und natürlich auch meinen Reichtum gut zu verdecken.
Zu Fuß gingen wir danach zur Post. Dayanand hatte mir ein bisschen Geld anvertraut für seine Mutter, die in Delhi wohnt. Ich und mein Neffe lernten mit gegenseitiger Hilfe, Geld zu überweisen. Die Überweisungsformulare kosteten 25 Paisas pro Stück. Wir hatten fast keine kleinen Münzen dabei. In meiner Kindheit gab es l0-, 5-, 2- und sogar 1-Paisa-Münzen, leicht abgerundete Quadrate. 100 Paisa sind eine Rupie. Diese kleinen Münzen gibt es nicht mehr. Ganz selten, wenn man Glück hat, kommen 25- oder 50-Paisa-Münzen zum Vorschein. Tanmay durchsuchte alle seine Taschen und fand endlich eine Rupie. Am Schalter sagte eine mollige Frau mit starkem Überbiss, "Ich habe gar kein Wechselgeld."
Also kauften wir aus purer Höflichkeit vier Überweisungsformulare. Als wir an einem Seitenpult das Formular ausfüllten, äffte Tanmay leise die Frau nach: "Ik aabe auk kein weckelgell", und zeigte mir heimlich die Mickymauszähne. Er sah so komisch aus, dass ich mein Lachen mühsam herunterschlucken musste. Ich zog die Augenbrauen hoch, kniff und zwickte ihn, aber er war nicht zu bremsen.
Als wir aus der Post herauskamen, schimpfte ich los: "Du respektloser Kerl" und lachte dann laut wie ein Wasserfall. 
"Du weißt nicht Uma, dass sie immer mit solchen Tricks arbeiten. 'Kein Wechselgeld zu haben, fördert den Umsatz', habe ich in Wirtschaftslehre gelernt", sagte er zu mir. Ich stopfte die drei überflüssigen Überweisungsformulare in meinen Rucksack und wollte danach tüchtig 'windowshoppen'.
Wir kamen an einer 'Paanwala'-Bude vorbei, und ich hatte große Lust, ein gefülltes Betelblatt zu essen. Normalerweise es ist nicht üblich, dass die Frauen so etwas Vulgäres tun.
Paan kauen ist nur Männersache. Nur Frauen 'für gewisse Stunden' wagen es, öffentlich Betel zu kaufen. Deshalb fragte ich Tanmay vorsichtig um seine Erlaubnis. Als er bejahte, bestellte ich ein süßes Betelblatt. Dort wurden auch lose Zigaretten, Bidis, Halsbonbons und gemahlene Muntermacher, die Paan-Parag heißen, in kleineren Packungen verkauft. Der Verkäufer nahm zwei frische grüne Blätter aus einem nassen roten Tuch heraus und beschmierte sie zuerst mit einer braunen und danach mit einer weißen flüssigen Paste aus den glänzenden Messingtöpfen. Dann komponierte er sorgfältig die verschiedenen Zutaten: Feñchelkörner, Tamarindenblätter, Betelnussscheiben, Rosenblättermarmelade, Nelke, Kardamomkörner und alle möglichen Zutaten, deren Namen ich selber nicht kannte. Ich bezahlte drei Rupien für ein Paan und es schmeckte köstlich. Man schiebt so ein dreieckig zugefaltetes Betelblatt ganz in den Mund und kaut lange daran. Deshalb schwiegen wir auch beide für eine ganze Weile.
Tanmay zeigte mir verschiedene Geschäfte, auch ein neu gebautes Kaufhaus, das meiner Meinung nach überhaupt nicht zu Indien passte. Sich westlich zu orientieren gilt als fortschrittlich und modern für die indische Gesellschaft. Inder neigen dazu, der Welt zu zeigen, dass "wir" auch mit der Zeit gehen in unserem Wirtschaftsleben, in der Technologie, der Medizin und im ganzen Lebensstil. Diese Tendenz nimmt sehr zu, besonders in den Medien und in den Konsumbereichen. "Dem, was man nicht hat, läuft man hinterher, und wo geerntet wird, dort wird nicht verkauft" sagte ich zu mir selbst, als wir das teure und pompöse Kaufhaus verließen.
Wir unternahmen viel zusammen an diesem Morgen bis zum frühen Nachmittag: Wir besuchten eine Buchausstellung, schauten uns die offenen Fleischerstände im muslimischen Viertel an, nahmen einen kleinen Imbiss bei einem Parsen. Sie sind berühmt für ihre Backkünste und Bäckereiketten in Pune. Wir aßen dort Chutneysandwiches und gingen zu einem Aquarium, um uralte Schildkröten bewundern. Ich kaufte Briefpapier und Postkarten und suchte nach den Spirographen. Als wir müde waren und nicht mehr weiter konnten, fuhren wir nach Deccan Gymkhana, zu Sujatas Wohnung. Als wir den Eingang betraten, hörten wir Frauenschreie aus dem oberen Stockwerk. Ich hatte Angst, aber Tanmay kannte den Scherz.
Mein anderer Neffe, Yash, zeigte seine Kräfte gern und hob die Frauen unsere Familie der Reihe nach hoch in die Luft und drehte sie im Kreis herum, einfach so! Na prima, dachte ich mir und blieb auch selbst nicht verschont von seinen Kraftspielen.
Rashmi hatte in der letzten Zeit ein großes Plakat gekauft. Das brachten wir auf der Wand des Wohnzimmers an, um einen Wasserfleck zu verdecken. Solche Flecken auf der Wand sind nicht selten in Indien. Im Monsun sind sie ein häufiges Problem. Die Wände von meinem ehemaligen Zimmer in Mumbai waren mit einer speziellen Mischung von Kleister und buntem Sand verputzt worden. Die Luftfeuchtigkeit war auch hoch dort, das Arabische Meer war nicht so weit weg. Aber auch in Pune sickert die Feuchtigkeit durch die Wände, obwohl es 600 Meter über dem Meeresspiegel liegt. Der Zementbau ist nicht gut isoliert, obwohl die Wände mit Ölfarben bemalt sind.
Beim Mittagessen betrachteten wir unser Werk mit Stolz. Auf dem Plakat war eine künstliche Fotografie von einem Fluss mit grünem Uferrand zu sehen, und wir stritten um die Namen der Blumen, die dort abgebildet waren.
"Habt ihr nichts Vernünftigeres zu tun, als über wilde Blumen zu streiten?" ermahnte uns unsere Mutter, die unter Arbeitsdruck stand.
Ich wollte eigentlich die Einkäufe für die Hochzeit erst einmal anschauen und danach mit dem Einpacken anfangen. Wir wollten die Koffer fertig machen mit Rashmis Sachen, die bald in ein anderes Haus gehen sollten, und für die Hochzeitsgäste Geschenke einpacken.
Es klingelte an der Tür. Amit war da. Ich sah ihn zum ersten Mal. Voller Nervosität gab ich dem 25-jährigen meine Hand zur Begrüßung. Mein Gott, dachte ich mir, der Bräutigam höchstpersönlich ist hierher gekommen, nur um die Tante seiner Braut zu begrüßen, die in Deutschland wohnt! Ich spürte auch einen Hauch von naivem Neid in meinem Inneren, weil dieser wildfremde junge Mann mit Brille und Schnurrbart bald meine geliebte Nichte von uns wegnehmen würde. Ich gab mir einen Ruck und versuchte, die negativen Spinnengewebe aus meinen Gedanken wegzuwischen. Es schien mir auch gelungen zu sein, er lachte herzlich über meine Witze. Als er sah, dass ich keine eingebildete Kuh bin, nur weil ich in einem wohlhabenden Land wohne, und dass mein Marathi überhaupt nicht englisch eingefärbt war, wurde er sehr freundlich und offen zu mir. Er berichtete, wie die Vorbereitungen bei ihm zu Hause im Gange waren, und wie die Besitzer der Tier-Patienten wenig Toleranz für die geschlossene Praxis zeigten.
"'Wegen einer Familienangelegenheit bleibt die Praxis für eine Woche geschlossen', habe ich auf ein Schild an der Glastür geschrieben", erläuterte er ausführlich in seiner lebensfrohen Art, "Aber manche verstehen das einfach nicht. Ich bekomme mehrere Anrufe zu Hause. Als ich sagte, dass es eine Hochzeit gibt, da baten sie mich wieder, täglich wenigstens für ein paar Stunden die Praxis aufzumachen. Was soll denn das? Ich heirate doch selbst!"
Wir lachten alle, und Rashmi guckte ihn liebevoll an. Ich war indiskret, neugierig und schaute mit genau an, wie die beiden untereinander Blicke austauschten. Es war sehr schön.
Als er sich von uns verabschiedet hatte, machten wir Frauen es uns in Sujatas Schlafzimmer gemütlich. Sie selbst saß auf den Fußboden in der Nähe des Tresors und holte die Schätze einen nach dem anderen heraus. Zuerst bewunderten wir den Goldschmuck, der nur für diesen Anlass angefertigt war. Halsketten mit Blumenmotiven, Armreifen mit Filigranmustern, längliche Ohrringe in Wassertropfenform. Das glitzernde Gold sah anziehend aus in seinem roten Samtkästchen. Rashmi zeigte uns danach den Perlenschmuck, den sie von ihrem eigenen Gehalt beisteuerte und mit Amit zusammen ausgesucht hatte: Oberarmreifen mit jeweils zwei Rubinen, Haarschmuck mit einer Goldmedaille in der Mitte, ein Nasenring in Mangoform und zwei Fingerringe. Sie zeigte mir stolz ihren Verlobungsring mit Diamant und summte genüsslich die berühmte James-Bond-Melodie: "Diamonds are forever". Ich dachte, es wäre schon alles. Sujata holte von dem Geheimfach des Tresors den dritten Schmucksatz mit kostbaren Steinen. Die Smaragd- und Aquamarin-Juwelen faszinierten mich. Irgendwo bekam ich ein Minderwertigkeitsgefühl. Dieser ganze reichhaltige Schmuck gehörte nur meiner Nichte.
In Indien wird viel Geld in Schmuck und in Immobilien investiert, als finanzielle Absicherung. Das Land hat keine allzu hohe Inflation, wenn man es im Lauf der Jahre vergleicht. Familien mit Kindern neigen dazu, eine Eigentumswohnung zu besitzen und bei Gelegenheit Gold anzuschaffen. Geld kommt und geht, aber in schwierigen Zeiten muss der Mensch nur jene zwei Dinge haben, die liquide bleiben und einen ewigen Markt finden, so denkt die Mittelklassegesellschaft.
Sujata und Sanyu besitzen jeweils zwei Wohnungen, und die älteste Schwester Neeta, die keine Kinder hat, geht gerne auf Weltreisen mit ihrem Ehemann.
Söhne werden als Altersversorgung angesehen. Sujata und Sanyu wollen gerne ihre Söhne bei sich oder in der Nähe haben, wenn sie alt werden. Deshalb haben sie auch zwei Wohnungen. In Sanyus Wohnung wohnt jetzt meine Mutter zur Miete, und Sujatas Wohnung ist zur Zeit vermietet. Für Töchter ist Schmuck da, der ins fremde Haus mitgeht, und wenn die Söhne heiraten, bringen die Schwiegertöchter den Schmuck in die Familie gewissermaßen von anderer Seite zurück. So schließt sich der Kreis. Ich kann gut verstehen, warum Eltern eine Liebesheirat mit Skepsis betrachten. Mitgift mag wohl gesetzlich abgeschafft sein, und die beidseitigen Eltern mögen in der Öffentlichkeit ruhig laut in ihre Anti-Mitgift-Trompete stoßen, es wird immer gerne gegeben und genommen.
Nach dem Schmuck schauten wir uns mehrere Seidensaries mit Brokat an. Es war schon durchgeplant, welche Saris die Braut und die Brautmutter in verschiedenen Zeremonien anziehen sollten. Alle nah und fern stehenden Frauen in der Familie und Verwandtschaft, Rashmis Freundinnen und sogar die Putzfrauen hatten einen Anspruch auf eine Sari. Natürlich bekamen die Dienstfrauen keine teure Sari, sondern nur eine aus Baumwolle. Sujatas Mann ist ein Betriebswirtschaftler und hat den Etat genau aufgelistet. Geschenke für nahestehende Familienmitglieder hatten ein eigenes Budget, gesondert davon die für die ferner stehenden Familienmitglieder.
"Ich wollte einen Kañjiwaram" , informierte Sanyu mich über ihren Sonderwunsch nach einer Brokatsari aus einer südindischen Region, "aber sie sind meistens sehr teuer, deshalb sagte ich Sujata, dass sie mir lieber das Geld geben soll, und ich habe noch was dazu gelegt und eine wunderwunderschöne Kañjiwaram-Sari gefunden im Saheli Sarishop."
"Das ist ja praktisch", sagte ich zu ihr und fühlte die Weichheit einer gelben Seiden-Sari, die wir gerade betrachteten.
"Ich habe mir auch einen Mixer von Sujata gewünscht", sagte Manma, "Mein alter von Philips hat nach 18 Jahren seinen Geist aufgegeben. Und jetzt brauche ich einen neuen. Ja, Uma, wir sollten bald Masala für dich zubereiten. Sanyu hat schon die Gewürzmischung angeröstet. Sie liegt seit einer Woche in der Dose bereit. Wir brauchen sie nur noch in dem neuen Mixer zu mahlen."
Ich wollte unbedingt hausgemachten Masala von Manma haben. Sie hat seit Jahren ihr eigenes spezielles Rezept für diese pikante Gewürzmischung.
Manma redete weiter: "Mein Kleiderschrank ist überfüllt mit Saris, und seit Euer Vater mich allein gelassen hat, habe ich auch kein Bedürfnis, ständig neue Saris anzuziehen." Sie faltete geduldig die von uns entfalteten Stoffe wieder zusammen. Sujata gab Yash den Auftrag, für uns alle Tee zuzubereiten. Er sah sich gerade mit Tanmay ein eintägiges Cricket-Spiel im Fernsehen an.
"Und wie konnte ich das vergessen? Mein Alzheimer! Uma, als du heute morgen unterwegs warst, rief deine Freundin an", erinnerte sich meine Mutter plötzlich. "Ich habe ihren komischen Namen vergessen, aber sie sprach sehr langsam mit gebrochenem Englisch."
Ah, Dorothee, dachte ich mir. Wo konnte sie wohl jetzt sein? Ich hatte sie und ihre Freundin Sabrina zur Hochzeit eingeladen. Die beiden waren seit zehn Wochen mit ihrem Rucksack in Indien unterwegs. Zwei junge deutsche Mädchen, die gerne diesen Subkontinent kennenlernen wollten.
"Was hat sie gesagt? Wann kommt sie nach Pune?" wollte ich wissen.
"Ich habe ihr gesagt, dass du nicht zu Hause bist. Sie ruft später noch mal an", informierte mich Manma. Ich hatte ein bisschen Zweifel an dem Englisch meiner Mutter. Aber ich sagte nichts und schaute mir die Saris weiter an. Wir waren jetzt bei den Geschenken für die Familie des Bräutigams angelangt. Für die Männer gab es Stoffe für Hemd und Hose aus guter Qualität, sorgfältig ausgewählte Ware der Marken Bombay Dying und Reymonds. Für Kinder und Babies waren auch Kleinigkeiten dabei. Sujata hatte auch an Dorothee und Sabrina gedacht, zeigte mir Handtaschen für sie und fragte, ob es in Ordnung sei. Ich lobte ihre Aufmerksamkeit und nickte bejahend.
"Wir haben für dich und deinen Mann bis jetzt gar keine Geschenke. Sag mir bitte, was du möchtest. Und du musst es sagen. Ihr habt einen anderen Geschmack, und ihr seid für uns Asketen, die gar keine Vorliebe für Textilien haben. Wir wollten nicht etwas Unnötiges für Euch besorgen. So öffne deinen Mund ohne falsche Bescheidenheit und äußere deine Wünsche", sagte Sujata in etwas aufdringlichem Ton. Sie schien mir belastet zu sein.
"Warum ist es so wichtig? Ich bin wunschlos glücklich", sagte ich.
Sujata wollte nicht locker lassen und fuhr fort: "Glücklich kannst du später sein. Ihr müsst unbedingt etwas von Rashmis Hochzeit als Andenken haben. Jedes Mal, wenn Ihr die Geschenke seht, dann sollen die Erinnerungen an dieses große Ereignis in unserer Familie in dein Gedächtnis gerufen werden. Wir möchten es so."
"Ich denke immer an euch. Ich brauche keine Sachen, um an euch zu denken. Statt dessen solltet Ihr öfter mal einen Brief schreiben!" sagte ich meiner Schwester ein bisschen irritiert. Ich hatte es mir abgewöhnt, den Zwang anderer Menschen einfach zu akzeptieren, auch den Sympathiezwang.
"Wie kannst so respekt- und herzlos zu deiner Schwester sein?" mischte sich Sanyu dazwischen, um die Contra-Stimmung abzudämpfen, "Es gehört zu einer Hochzeit, dass man sich gegenseitig beschenkt. Es ist nichts falsch daran, den anderen eine Freude zu machen."
Danach war ich ehrlich und sagte: "Mir ist nicht ganz wohl dabei. Ihr schenkt euch ja gegenseitig solch wertvolle Sachen. Was habe ich denn euch jetzt als Geschenk mitgebracht? Pistazien und Schokoladen-Weihnachtsmänner? Und für Rashmi habe ich einen Schminkkasten für nur 30 Mark gekauft. Ich komme mir vor wie die arme Tante aus Deutschland, die hier fehl am Platz ist."
 "Du hast andere Prinzipien, Uma. Fühle dich nicht von all diesen teuren Saris und dem Schmuck bedrückt", sagte Manma verständnisvoll.
"Und es sind nicht nur die Werte; Hauptsache, dass es von Herzen kommt", versuchte Neeta mich zu trösten.
Ich war beunruhigt, dann umarmte Rashmi mich von hinten und küsste mich. "Meine kleine Tante", schwenkte sie mich in ihren Armen hin und her und sagte, "schau, du bist extra nach Indien geflogen, nur um bei meiner Hochzeit dabei zu sein. Das ist das große Geschenk für mich. Und wenn du unbedingt rechnen willst, dann denk mal, wieviel tausend Rupien du für den Flug ausgegeben hast. So hör mal bitte auf zu maulen. Ich möchte, dass du für die ganze Zeit hier glücklich und zufrieden bist!"
Ich musste lachen über mein kindisches Benehmen und war verwundert über Rashmis vernünftiges Argument. Ich küsste sie liebevoll und dachte, wann ist sie überhaupt so groß geworden? Ich erinnerte mich an den Tag, als sie geboren war. Ich hatte dieses neugeborene kleine Bündel in den Arm genommen und als Gottes Wunder betrachtet! Die Zeit vergeht so schnell und unser Spatz hat jetzt Flügel bekommen.
"Was nun?" fragte Sujata und nippte ihren Tee.
Ich versprach ihr, nach der Hochzeit mit ihr einkaufen zu gehen, um etwas für uns auszuwählen.
Yash und Tanmay holten ein paar große Koffer vom Dachboden und machten sie sauber. Wir packten Rashmis Sachen, hauptsächlich Kleider, 13 Paare Schuhe und Mädchen-Krimskram. Sie stritt mit ihrem Bruder Yash über die gemeinsamen Bücher.
"Die übersetzten englischen Liebesromane kannst du ruhig einpacken. Deine Laura Ingalls auch. Aber Tarzan, Faster Fene und die neuen Harry-Potter-Bände lässt du mir bitte hier. Historische Romane kannst du auch mitnehmen. Und Finger weg von den Computer-Büchern! Na ja, du darfst das Windows-98-Handbuch haben, meinetwegen", sagte er großzügig zu Rashmi, "Ich muss jetzt runter. Meine Freunde pfeifen schon."
Er eilte zur Wohnungstür, kam aber wieder in das Schlafzimmer zurückgerannt. Wie ein Schauspieler trat er ein. O-beinig, die Schultern hängend, Kinn nach unten, Blick nach oben, mit erhobenem Zeigefinger sagte er mit brummiger Stimme: "Ich warne dich, Baby, nur keine Tricks. Sonst hast du es mit mir zu tun."
"He Yash, verschwinde. Du wirst hier nicht mehr gebraucht", ignorierte Rashmi ihn. Zwischendurch kamen Anrufe, als wir beschäftigt waren. Neetas Ehemann telephonierte gerne mehrmals am Tag von der Bank aus, wo er als Bankdirektor arbeitete mit seiner Frau, um zu fragen, wie weit wir mit unserer Arbeit sind, und um den aktuellen Stand des Cricket-Spiels zu erfahren, und wann er sie abholen kommen könne, und so weiter und so fort. Sujatas Köchin rief auch an und meldete sich krank. Sujata war entsetzt.
"Immer wenn man sie am dringendsten braucht, ist sie krank", rief sie in Panik, "Was soll ich denn jetzt tun? In den nächsten Tagen ist das Haus voll mit so vielen Gästen. Wir können nicht die ganze Zeit in der Küche verbringen. Es gibt noch so viele Dinge zu erledigen! Oh, Gott, oh Gott!"
Sanyu hat immer eine Lösung für schwierige Situationen. Sie überlegte für ein kurzen Moment und sagte: "Mach dir keinen Kopf darüber, Sujata. Heutzutage kann man nicht auf Dienstboten zählen. So ist es nun mal. Ich besorge dir eine Köchin für die nächsten Tage. Sie ist nicht billig, aber sie ist sauber und fleißig. Ich gehe morgen früh zu ihr und regele alles für dich."
Die beiden redeten darüber, und Neeta rief, während sie Geschenke sortierte, dazwischen: "Die Planung in diesem Haushalt ist eine Katastrophe! Das Geschenkpapier fehlt."
Die Jungs hatten sich aus der Staub gemacht. Die alte Putzfrau spülte den großen Berg von Töpfen und Pfannen vom Mittagessen in der Küche, und auf ihren Geschmack war gar kein Verlass. Deshalb ginge ich mit Rashmi hinaus. Die andern packten weiter.
Während Rashmi ihren Scooter vom Parkplatz holte, ging ich ein paar Schritte zu Fuß voraus und sah Yash an der Straßenecke, von jungen hübschen Mädchen umgeben. Als er mich sah, legte er von ferne seinen Finger auf die Lippen, dass ich schweigen sollte.
Wir fuhren zu einem Spezialgeschäft, wo nur Papierwaren angeboten waren. Rashmi war anspruchsvoll und wählte sorgfältig. Einfaches umweltfreundliches Geschenkpapier mit Blumenmotiven für unsere Familie und buntes Glanzpapier für die andere, die neue Familie.
"Schlau bist du! " sagte ich zu ihr, "Hast schon angefangen, uns unterschiedlich zu behandeln."
"Manma hat mir das ausdrücklich gesagt. Und ich folge nur ihrem Rat, so gehorsam wie ich bin!" tuschelte sie mir zu. Sie feilschte hartnäckig mit dem Verkäufer und bekam jeden Papierbogen zu reduzierten Preisen und für zehn Stück jeweils einen frei. Ich war stolz auf meine geschäftstüchtige Nichte.
Es war das einzige Mal in meinem gesamten Aufenthalt, dass ich ganz allein mit ihr zusammen war. Als wir auf dem Scooter nach Hause ritten, ja, ich nannte den Scooter motorisches Ross, redete ich mit ihr über Amit in vertrautem Ton. Ich war neugierig auf die Liebesgeschichte. Und sie erzählte in bündigen Worten, wie sich die Sache zwischen ihnen beiden langsam entwickelt hatte. Der Verkehr war rasant, dichtgedrängt und laut. Sie musste sich auf die Fahrt konzentrieren. Ich saß hinter ihr und hielt mich an ihren Schultern fest.
Ich fragte: "Wie hat er dir den Heiratsantrag gemacht? Und wann? Und wo? Und warum? Saß er auf den Knien, und nahm er deine Hände in seine und sagte einen langen Monolog über die Liebe und fragte: 'Meine Geliebte, ich kann ohne dich nicht leben. Willst du mir das große Glück in meinem Leben schenken und wirst mich mit deinem kostbaren Ja-Wort ehren, wenn ich dich um deine Hand bitte...'" Ich hatte romantische literarische Vorstellungen.
"Igitt, wie kitschig", rief sie schreiend und lachte laut, als ob ihr ein Insekt in den Nacken gefallen wäre, "So was passiert in der Realität nicht."
"ABER WIE HAT ER DENN GESAGT, DASS ER DICH LIEBT?" fragte ich sehr laut, um den Straßenlärm zu übertönen. Ein neben uns fahrender Mofafahrer schaute überrascht in unsere Richtung und schüttelte bedauernd den Kopf. Rashmi drückte das Gaspedal durch, um der öffentlichen Peinlichkeit zu entgehen, und sagte lakonisch:
"Wir haben uns so verstanden. Wir brauchten keine überflüssigen Worte."
Dieses wortlose gegenseitige Vertrauen in menschlichen Beziehungen ist etwas ganz Sonderbares. Muss man besonders reif sein, um den Zauber der Wortlosigkeit zu verstehen, oder ein Kind? In Indien kommt immer das Wissen vor dem Wort und über dieses Wissen wird ein Vertrauen aufgebaut, was zu lebenslänglicher Treue führt. Das habe ich sehr oft so erfahren. Dieses natürliche Verständnis in der Partnerschaft ist ein kostbarer Wert im indischen Eheleben. Die gesellschaftliche und familiäre Erziehung des Miteinander- und Füreinander-Lebens fördert die altruistischen Charakterzüge. Es mag wohl Höhen und Tiefen, Krise und Krach in den Partnerschaften geben. Die Erziehung und die Geduld wirken aber unbewusst mit, Ehe und Familie zusammenzuhalten. Ich war sicher: Rashmi kannte dieses Geheimnis und war bereit, ihren Lebensbund mit Amit vor dem heiligen Feuer zu schließen.
 

 

5.

   
Ein neuer Tag, Dienstag. Wir alle waren wieder gegen Mittag in das Hochzeitshaus eingeladen worden. Vormittags schrieb ich zwei Briefe und fünf Postkarten nach Deutschland und Norwegen. Es war nicht einfach, sich auf das Schreiben zu konzentrieren. Meine kleine Nichte Janu hüpfte überall wild herum, weil sie heute nicht zur Schule gehen brauchte, zwitscherte ständig mit mir und wollte unbedingt die Photos noch ein mal sehen, die ich mitgebracht hatte. Sie wunderte sich ständig über die helle Haut und die blonden Haare meiner Freunde und meiner Familie hier.
"Ist das wirklich so?" fragte sie mich neugierig, "Oder benutzen die Deutschen jeden Tag Vikko-Turmerik-Creme?"
manche indischen Frauen benutzen diese ayurvedische Creme, um eine hellere Haut zu bekommen.
"Nein", sagte ich, "Sie sehen von Natur aus so aus. Es ist eine andere Bevölkerung als wir." Ich versuchte, ihr von Sonnenstudios und Solariumgeräten zu erzählen.
"In Europa ist es Mode, eine braune Hautfarbe zu haben. Man liegt stundenlang unter der heißen Sonne in südlichen Ländern, nur um braun gebrannt zu sein.
"Du redest einen Quatsch!" sagte sie mißtrauisch, "Besucht der Hans-Kaka auch das Sonnenstudio, um schwarz zu werden, wie du?"
"Nein, das tut er nicht", antwortete ich ein bisschen verärgert, weil ich für sie als schwarz galt. Sie schaute die Photos weiter an und blieb für eine Weile still. Ich wendete mich wieder meinem Schreiben zu.
"Warum denn nicht?" störte sie noch einmal die segensreiche Ruhe, "Wenn er jeden Tag ein bisschen ins Sonnenstudio geht und du jeden Tag ein bisschen Vikko-Turmerik benutzt, dann werdet ihr gleich, wie ein echtes Ehepaar".
"Janu, hole bitte deinen Schulranzen herunter. Ich helfe dir bei den Hausaufgaben", sagte Manma zu ihr, um sie von mir abzulenken. 
Janu besucht die 5. Klasse einer Privatschule, wo alle Fächer in englischer Sprache unterrichtet werden. Als sie mit dem Kindergarten fertig war, musste meine Schwester einen großzügigen Beitrag an den Schulträger spenden. Diese Schule hat einen sehr guten Ruf und ist bekannt für ihre Disziplin, gut ausgebildete Lehrer und ein vielseitiges Angebot für die Schüler außerhalb des Lernstoffs. Staatlich unterstützte Schulen kosten zwar fast gar nichts, haben aber überfüllte Klassen mit Kindern aus allen sozialen Schichten. Meine Schwester war strikt dagegen, dass ihre Tochter mit allen möglichen Kindern zusammen die Schule besucht und opferte deshalb gleich zu Beginn einige Ersparnisse, um ihr den Zutritt zu sichern. Natürlich zahlt sie das monatliche Schulgeld und hat Ausgaben für das Lernmaterial, für die Uniform und für die Schuhe. Jetzt hat Sanyu bis zur 10. Klasse keine Sorgen um ihre Janu und ist stolz darauf, eine gute Ausbildung für ihre Tochter gesichert zu haben.
Wir haben das englische Schulsystem in Indien: 10 + 2 + 3 Klassenstufen. Nach der 10. Klasse macht man die erste Staatsprüfung, SSC: School Secondary Certificate Examination. Bis dahin haben alle Schüler bis auf die Fremdsprachen den gleichen Lernstoff. Wenn die Schüler die SSC-Prüfung mit mindesten 35 % der erreichbaren Punkte pro Fach durchgestanden haben, dann kommen sie in das College für zwei Jahre. Hier kann man wählen zwischen Handel, Naturwissenschaften und musischen Fächern. Es ist ein vielfältiges Angebot, und die Schüler können ihren Interessen und Leistungen nachgehen. Es ist selbstverständlich, dass man sehr gute Zensuren im SSC-Examen haben muss, um naturwissenschaftliche Fächer zu studieren. Durchschnittliche Schüler mit etwas mathematischer Begabung wählen Handelsfächer, und die schlechten das Kunstprofil. Die jeweiligen Prüfer wählen ihre Studenten nach der Notenskala. Nach zwei Jahren College machen die Studenten ihre zweite große Staatsprüfung, HSC: Higher Secondary Certificate Examination.
Dann studiert man endlich drei Jahre auf der Universität, um den Bachelor-Titel zu gewinnen, und zwar BCom: Bachelor of Commerce, BSc: Bachelor of Scieñce und BA.: Bachelor of Arts. Später, je nach Wunsch, wird nach zwei Jahren der Masters-Abschluß gemacht: MCom oder MSc oder MA.
Für den Doktortitel macht man an den Universitäten unter Betreuung weitere Forschungen. Das ist der Standard-Bildungsweg. Es gibt zahlreiche technische, hauswirtschaftliche, landwirtschaftliche, Informatik- und Musikschulen, wo man nach zwei bis drei Jahren sein Diplom machen kann. Je höher und länger die akademische Titelliste hinter einem Namen ist, desto mehr Ansehen verdient man in der indischen Gesellschaft.
Janu weiß noch nicht, was sie später studieren will. Aber ihr Bruder Tanmay ist ehrgeizig. Er will nach der 12. Klasse eine Spezialausbildung in der Navy absolvieren, in einer Marine-Akademie. Er bereitet sich gleichzeitig mit seinem College-Studium auf die Zulassungsprüfung vor. Es gibt eine kleine Meinungsverschiedenheit zwischen ihm und seinen Eltern, ob er eine militärische oder eine kaufmännische Ausbildung machen sollte. Tanmay will gerne zum Militär gehen. Er will in die weite Welt hinaus und neigt leicht dazu, nicht in der Familiensippe hängen zu bleiben.
Kurz vor Mittag, als Manma, Janu und Neeta zu Sujata gingen, fuhren Sanyu und ich mit ihrem Scooter zuerst einmal zu der Köchin. Sie wohnte in einem bescheidenen Stadtviertel. Die eng stehenden Häuser waren niedrig und mit Asbestdächern bedeckt. Zwischen den Häusern hing die Wäscheleine. Alte Männer und Frauen saßen draußen in der Sonne, und kleine nackige Kinder spielten in den Gassen. Das Haus der Köchin stand hinter einem kleinen Tempel, aus dem laute Musik dröhnte. Sanyu verhandelte mit einer kleinen stämmigen Frau mit weißen Haaren. Ich wartete draußen und beobachtete eine nah liegende Chakki-Bude, eine Getreidemühle. In meiner Kindheit gab es sie überall, aber heutzutage kaufen die Frauen fertig verpacktes Mehl, um Zeit zu sparen. Ich habe früher meiner Mutter geholfen, Weizen und Hirse zu säubern, bevor wir es zur Mühle brachten. Mühlen und Wäschereien in den Großstädten werden meistens von Nordindern betrieben, die Hindi sprechen. Ich war überrascht, als ich hier einen sah. Ein dünner Mann in Unterhemd und grün blau kariertem Wickelrock arbeitete dort. Auf seiner Schulter hing ein Handtuch. Er war von oben bis unten mit Mehl bepudert, sogar seine Brusthaare und die Wimpern waren mit weißem Staub bedeckt. Die große Mühle war mit einem Stromerzeuger betrieben, der vertraute Geräusche machte: "phat phat phat phat phat phat ..." Ich nahm das als Grundtakt und machte innerlich meine eigene Melodie dazu.
"Sie nimmt 200 Rupien pro Mahlzeit, wenn sie für 20 Leute kocht und sie kann nur drei Tage kommen. Ihr Terminkalender ist voll", sagte Sanyu, als sie raus kam und den Scooter startete, "und sie will auch nicht einkaufen gehen."
"Hast du die Chakki gesehen? Erinnerst du dich an die Chakki, die eine Straße weiter von unserem Haus in Mumbai war? In deinen jüngeren Jahren bist du immer gerne zur Mühle gegangen. Manma war dankbar, dass du für sie diese Sache erledigt hast, aber du wolltest nur mit dem Mann dort flirten, nicht wahr?" fragte ich sie.
"Hör mal auf", sagte Sanyu, "Ich gehe nie zur Mühle. Früher hatten sie für verschiedene Getreidesorten einen eigenen Mahltag, aber jetzt mahlen sie alles durcheinander. Chapattis werden nicht gut dadurch. Oh, ich muss heute mit Sujata unbedingt den Essensplan fertig stellen."
"Was hast du gesagt? Nimmt sie tatsächlich so viel Geld?" fragte ich etwas spät.
"Ja, ihr geht es wirklich gut. Sie hatte eine teure Sari an. Und man konnte in dem kleinen Zimmer alles sehen. Fernseher, Nähmaschine, Stereoanlage, alles hat sie. Obwohl sie eine Witwe ist, verdient sie sehr gut Geld mit ihren Söhnen zusammen, die auch kochen", sagte Sanyu.
"Kommt sie oder kommt sie nicht?" Ich wollte sicher sein.
"Ja", antwortete mir Sanyu und fuhr fort, "Und das Haus hat sie auch frei bekommen in den sechziger Jahren."
"Warum?" fragte ich neugierig.
"Als der Panshet-Staudamm brach, waren viele Menschen obdachlos geworden. Und die damalige Kongress-Regierung hat in diesem Stadtteil kleine Häuser bauen lassen für Hilfsbedürftige. Ihr Mann ist in den Fluten ertrunken. Und sie ist mit ihren zwei kleinen Kindern hier eingezogen.", informierte Sanyu mich.
"Eigentlich muss man sie loben, dass sie ihren Mut nicht verloren hat. Sie ist selbständig und nicht auf fremde Hilfe angewiesen.", sagte ich halb zu ihr und halb zu mir.

  

In der Innenstadt besuchten wir ein dreistöckiges Kleidergeschäft. Sanyu tauschte eine Jeans um und kaufte ein T-Shirt für Tanmay für den Verlobungs-Abend. Das Geschäft war voll von Leuten. Ich wusste nicht, wer die Kunden und wer die Verkäufer waren. Einer war da, der nur die Eingangstür aufmachte, ein anderer fragte, was wir wollten, der dritte schickte uns in das entsprechende Stockwerk. Oben waren auch höfliche Dienstboten, die uns fragten, was für Wünsche wir hatten, und der zweite begleitete uns bis zur Jeansabteilung. Der Raum war rechteckig, an den Wänden mit tiefen Regalen bedeckt, und die Fächer waren voll von Jeanswaren. Mehrere gut angezogene und präzise frisierte junge Verkäufer standen hinter der Ladentheke. Einer zeigte uns verschiedene Jeans. Sanyu war wählerisch, und wie die anderen Kunden ließ sie sich ruhig 25 bis 30 Stücke zeigen. Ein Junge im Schulalter räumte schnell die abgelehnten Jeans von der Theke und ordnete sie sofort wieder in die Fächer ein. Sanyu fragte nach einem Rabatt, als sie zwei Markeñjeans kaufte.
"Das geht nicht Schwester. Fühlen Sie nur die Qualität. Und sie verliert ihre Farbe auch nicht. Ich gebe ihnen eine Garantie", sagte der Verkäufer freundlich.
Sanyu machte ein Pokergesicht. "Aber die Preise ..", fing sie langsam zu handeln an. Nach einem zehnminütigen Wortwechsel mischte sich der Abteilungsleiter ein und schmeichelte: "Na gut, Schwester, Sie sind eine häufige Kundin und Sie haben Geschmack. Nur für Sie lasse ich dieses mal den festen Preis herunterhandeln. Hauptsache, dass Sie mit uns zufrieden sind. Möchten sie eine Cola oder einen Tee?"
Als die Jeans durch verschiedene Hände nach unten zur Kasse gelangt war, besuchten wir die T-Shirt Abteilung. Mit dem gleichen Vorgehen und mit dem gleichen Zeitaufwand erledigte Sanyu ihren Einkauf.
Unten, hinter der lang gestreckten Kasse, war ein riesiges Wandrelief, und zwar von der Akropolis in Athen. Ich hatte großen Drang, es zu photographieren, aber im entscheidenden Moment klappte etwas nicht mit meiner Kamera. Die Batterien waren leer.
Wir fuhren zur dem Spielwarengeschäft, welches mir vorgestern empfohlen worden war, um mich nach den Spirographen zu erkundigen. Das Geschäft lag vier Meter hoch über der Straße, und unten war ein Parkplatz. Auf der Metalltreppe saß ein südindischer Junge, der gar kein Marathi verstand. Er rief den Geschäftsführer, weil ich stur dabei blieb, mein Anliegen in Hindi zu sagen. Ein kleiner dicker Mann mit einer Glatze kam schwerfällig herunter. Er hatte einen roten länglichen 'Schendur'-Streifen auf der Stirn, vielleicht war er gerade aus dem Tempel zurückgekommen. Ich nannte ihm mein Anliegen. Er kratzte sich auf seinem haarlosen Kopf und sagte:
"Nein, wir haben momentan keine Spirographen im Laden. Sie werden meistens auf dem Jahrmarkt verkauft. Vielleicht haben wir welche im Lager. Wie viel brauchen Sie, meine Tochter?"
"Zehn Stück", sagte ich.
Er schickte den dunkelhäutigen Jungen zum Lager und wir warteten. Von dem Geschäftsschild: 'Deepak Store' hingen bunte Spielzeuge, Hubschrauber, Puppen, Cobras, Cricketschläger mit Bällen in durchsichtigen Plastiktüten. Papageien-Grün und Barbie-Rosa dominierten unter all diesen Plastikspielzeugen. In der Zwischenzeit stoppte Sanyu einen vorbeifahrenden offenen Handwagen. Auf dem Wagen waren kunstvoll arrangierte Amla-Früchte zu einer Pyramide aufgetürmt. Der junge Verkäufer schrie laut mit seiner quiekigen Krächzstimme: "Amlaaaaaa, Frische Amlaaaaaa, nur 12 Rupien für ein Viertel Kilo! Amlaaaa, bloß keine Scheu, greifen Sie zu! Amlaaaaaaaaaaaa!"
Amla ist eine hellgrüne, harte und faserige saure Frucht von der Größe eines Tennisballs. Sanyu suchte sich ein Kilo zusammen und gab dem Verkäufer 40 Rupien.
"Ich werde sie raspeln und mit Zucker und Meersalz zusammen kochen. Jeden Tag ein Löffel davon ist gut für die Gesundheit. Das hält lange jung", sagte sie nebenbei zu mir. Sie wog die Zeitungspapiertüte in der Hand ab und es kam ihr verdächtig vor:
"Das ist kein Kilo. Ich habe ein Gespür für das Gewicht", sagte sie und lief schnell hinter dem Wagen her, um noch ein Mal die Früchte wiegen zu lassen. Ihre gelbe Chiffon-Sari mit weißen Jasminblüten wehte im Wind. Meine Schwester, dachte ich mir, lässt sich von niemandem betrügen. Mir gefiel ihre Überzeugungskraft, ihr Verlangen nach Gerechtigkeit. Natürlich hatte sie recht, und die Amlas wogen viel weniger als ein Kilo. Als sie vollkommen zufriedengestellt zurückkehrte, warf sie mir einen Blick zu, der sagte: 'Ich habe es dir doch gleich gesagt.' Ich machte ihr einen großen Namaskar von den Ellbogen aus, um sie zu loben. Der südindische Junge kam nicht vom Lager zurück, und wir hatten keine Zeit, weiter auf ihn zu warten, deshalb ließen wir uns die Telephonnummer von dem Geschäft geben und fuhren zu Sujata.
 
Heute war Sujatas Schwägerin dabei. Fünf verheiratete Frauen sollten eigenhändig fünf Süßigkeiten für die Braut kochen. So ist es Sitte. "Liebe geht durch den Magen" ist ein Sprichwort, aber ich war nicht damit einverstanden, dass die Glückwünsche und der Segen auch durch den Magen gehen sollten!
Vielleicht war ich zu faul, die zeitaufwendigen und komplizierten Rezepte mit den anderen zuzubereiten. Sheera, Laddu, Karañji, Modak und Kheer standen auf der Segensliste.
Sheera wird mit geröstetem Weizengrieß und mit Kardamom und Palmzucker zubereitet. Laddus sind gerollte Bälle aus langsam geröstetem Kichererbsenmehl in geklärter Butter, die später mit Zuckersirup und Gewürzen rund geformt werden.
Karañjis sind fritierte Teigtaschen, gefüllt mit frischen Kokosraspeln und gemischt mit Gewürzen und Zucker.
Modak sind Teigtaschen aus Reismehl, gefüllt mit kandierten Trockenfrüchten wie Mandeln, Pistazien und Rosinen und gegart in Wasserdampf.
Kheer sind handgefertigte Nudeln, in süßer Milch gekocht.
Diese süßen Gerichte sind mit den Erfahrungen der Generationen weiterentwickelte alte Hausrezepte. Jede Familie bereitet sie auf ihre Art und Weise zu. Es gibt Unterschiede bei den Mengen und Zutaten, deshalb schmecken sie auch in jedem Haus anders. Jede von diesen Süßigkeiten ist eine beliebte Speise für bestimmte Götter und Göttinnen. Modak zum Beispiel wird dem Gott der Weisheit Ganesha geopfert; Kheer einer Hausgöttin namens Yallama, die das Böse vernichtet; Laddus werden dem Sonnengott geopfert; Sheera dem Hausgott Chintamani; und die Karañjis waren für Rashmis gestorbene Großeltern väterlicherseits bestimmt, die auch ähnlich den Göttern geehrt wurden.
"Warum hast du gar kein Mangalsutra an?" fragte mich Manma mißbilligend. Das Mangalsutra ist eine Kette aus Gold und schwarzen Perlen, und verheiratete Frauen sollten es immer tragen.
"Es kitzelt mich am Hals", sagte ich zu meiner Verteidigung.
"Das ist kein Argument", sagte Sujatas Schwägerin Alka zu mir, "Uma hat sich kein bisschen geändert."
Die Familie von Sujatas Ehemann und wir waren in früheren Zeiten Nachbarn. Wir kannten uns von unserer Kindheit an. Alka unterrichtet Finanzökonomie an der Universität von Pune, aber sie war die konservativste von allen. Sie hatte besondere Ansprüche, was wir kochen sollten und wie wir es kochen sollten. Ihre strenge Art und ihr Selbstbewusstsein machten mir zu schaffen. Sie fragte mich, was ich in Deutschland mache.
"Ich mache alles, außer Geld zu verdienen", erzählte ich ihr scherzhaft. Meine Aktivitäten waren reine Zeitverschwendung für sie: Hobbys, bloß um die Freizeit zu gestalten!
"Für seine Existenz braucht jeder Mensch ein Arbeitsfeld. Und wenn man auf eigenen Beinen steht, schafft man sich Anerkennung und Respekt", sagte sie zu mir und schaute tief in meine Augen.
"Finanzielle Unabhängigkeit ist kein Beweis für Anerkennung. Ich wohne in einer Stadt, wo es über 22% Arbeitslosigkeit gibt. Geld verdienen brauche ich nicht. Ich bin ehrenamtlich tätig", sagte ich ohne meinen Blick von ihr zu wenden.
"Dekadenz pur!" kritisierte sie mich, "Wir sind diejenigen, die ihr Leben lang schuften und arbeiten und Steuern zahlen, um die schwachen Idealisten und Künstler zu unterstützen. Uma, wach endlich auf! Die Welt läuft nur durch die arbeitenden Menschen. Willst du nicht eine von denen sein, die in ihrem Leben etwas Handfestes hinter sich lassen?"
"Nein", war meine Antwort. Ihre kommunistische Art zu denken überraschte mich. Ich rollte die Teignudeln extra groß um sie zu provozieren.
"Warum musst du rebellieren, Uma?" ermahnte mich Manma, "Du solltest den Rat von Alkatai ernst nehmen. Sie ist älter als du und hat mehr Lebenserfahrung."
"Gott hat Uma zwei Ohren geschenkt, eines zum Zuhören und das andere zum Rauslassen", sagte Neeta lachend.
"Wo ist Rashmi?" fragte ich, weil ich gar kein Lust hatte, dieses zähe Thema weiter durchzukauen.
"Sie ist beim Arzt. Sie sollte längst zurück sein", sagte Sujata.
"Ist sie krank?" fragte ich besorgt.
"Nicht eigentlich", sagte Sujata zögernd, "Ihre Tage sind längst fällig. In vier Tagen ist die Hochzeit und sie kann nicht unrein all die Pujas machen."
"Sie kann sich die Haare waschen und danach ruhig die Götter berühren. Das macht nichts", sagte Sanyu, die alle absurden Vorschriften auszutricksen wusste.
"Und Rashmi sollte viel Papayas essen. Die produzieren Hitze im Körper, das fördert die Regel", sagte Manma.
"Und die Pickel auch!" wagte Janu sich in das Gespräch einzumischen. Sanyu machte große Augen, um Janu wegen ihrer Unverschämtheit zu vermahnen. In solchen Gesprächen wünscht man die Kinder nur zu sehen und nicht zu hören.
Als alle Süßigkeiten fertig zubereitet waren, stellten wir sie an die Seite bis übermorgen. Wir nahmen Abschied voneinander.
 
Ich fuhr mit Sanyu auf ihrem Scooter. Sie hatte ein bisschen Bedenken, weil sie keinen Helm auf dem Kopf trug. Sie vermied die Hauptstraßen. Sie sagte:
"Du hast heute bestimmt auch die lokalen Nachrichten im Radio gehört. Die Verkehrspolizei hat heute über eine Million Rupien als Bußgeld eingesammelt von den motorisierten Zweiradfahrern, die keinen Helm trugen."
"Es ist eine Menge Geld", sagte ich zu ihr.
"Das ist nur eine offizielle Zahl. Man weiß ja nicht, wie viel sie in ihre eigenen Taschen gesteckt haben. Auf jeder Kreuzung standen sie in Zivilkleidern und haben keinen einzigen Sündenbock durchfahren lassen", erzählte Sanyu.
"Du bist auch eine Sündenbockfahrerin!" neckte ich sie.
"Wann soll ich einen Helm kaufen gehen? Sag's mir bitte? Es ist immer eine lange Schlange vor den Geschäften, wo sie die Helme verkaufen. Ich habe gar kein Zeit für so etwas. Sie haben von Anfang an dieses Gesetz sehr straff durchgezogen. Warum führen sie die Änderungen nicht langsam ein? Ich verstehe das nicht. Es wird den Leuten nicht gefallen", sagte sie.
Ich wollte wissen was so ein Helm kostet.
"Zwischen 700 und 900 Rupien", informierte mich Sanyu. Obwohl sie müde war, erzählte sie mir über den Helm ihres Ehemanns: "Mein Mann hat vor 12 Jahren einen Helm für 70 Rupien gekauft. Er ist fast ein antikes Stück. Er sieht nicht so modern aus wie die neuen Modelle. Er hat auch kein Visier, und die Ohren sind auch nicht dicht zugepackt. Mein Mann sieht so witzig aus, wenn er ihn anzieht. Aber meinetwegen kann er ruhig komisch aussehen, solange die Verkehrspolizei ihn in Ruhe lässt."
Zum Glück kamen wir auch in aller Ruhe und ohne jegliche Kontrolle nach Hause. Wir sagten uns Gute Nacht und ich ging zu Manmas Wohnung.
Manma, die früher angekommen war, schaute sich eine Quizsendung im Fernsehen an. Ich schrie vor lauter Überraschung. Es war genau das Format von Günther Jauchs "Wer wird Millionär": die gleiche Sitzordnung, die gleiche Hintergrundmusik, die gleiche Schriftdarstellung und natürlich auch die gleichen Spielregeln. Nur die Menschen und die Fragen waren anders. Ich beneidete den Erfinder, der diese Idee gehabt hatte und die Lizenzen an alle Länder verkaufte. Als Manma ins Bett ging, zappte ich lange alle Programme des indischen Fernsehens durch und hielte danach Ausschau, ob ich eine Big-Brother-Variante oder eine Ärzteserie fand.
 
 
 

Uma Zimmermann : Die indische Hochzeit   Kap.1-5; Kap.6-8; Kap.9-10; Kap.11-15   Anhang 1: Hans Zimmermann, Indienreise 1994 Anhang 2: Uma Zimmermann, Indienreise 1996   Bilder der Indienreise 2004   * * * * * * * Wer ist "Uma"?   Umas Café Oriental in Görlitz