Wenn irgendeine hinfällige, lungensüchtige Kunstreiterin
in der Manege auf schwankendem Pferd
vor einem unermüdlichen Publikum
vom peitschenschwingenden erbarmungslosen Chef
monatelang ohne Unterbrechung im Kreise rundum getrieben würde,

und wenn dieses Spiel
unter dem nichtaussetzenden Brausen des Orchesters und der Ventilatoren
in die immerfort weiter sich öffnende graue Zukunft sich fortsetzte,
begleitet vom vergehenden und neu anschwellenden Beifallsklatschen der Hände,

– vielleicht eilte dann ein junger Galeriebesucher
die lange Treppe durch alle Ränge hinab,
stürzte in die Manege,
riefe das: Halt!
durch die Fanfaren

eine schöne Dame, weiß und rot, hereinfliegt,
zwischen den Vorhängen, welche die stolzen Livrierten vor ihr öffnen;
der Direktor, hingebungsvoll ihre Augen suchend,
in Tierhaltung ihr entgegenatmet;
vorsorglich sie auf den Apfelschimmel hebt,
als wäre sie seine über alles geliebte Enkelin,
die sich auf gefährliche Fahrt begibt;
sich nicht entschließen kann, das Peitschenzeichen zu geben;
schließlich in Selbstüberwindung es knallend gibt;
neben dem Pferde mit offenem Munde einherläuft;
die Sprünge der Reiterin scharfen Blickes verfolgt;
ihre Kunstfertigkeit kaum begreifen kann;
mit englischen Ausrufen zu warnen versucht;
die reifenhaltenden Reitknechte
wütend zu peinlichster Achtsamkeit ermahnt;
vor dem großen Saltomortale
das Orchester mit aufgehobenen Händen beschwört,
es möge schweigen;
schließlich die Kleine vom zitternden Pferde hebt,
auf beide Backen küßt
und keine Huldigung des Publikums für genügend erachtet;
während sie selbst,
von ihm gestützt,
hoch auf den Fußspitzen,
vom Staub umweht,
mit ausgebreiteten Armen,
zurückgelehntem Köpfchen
ihr Glück mit dem ganzen Zirkus teilen will

legt der Galeriebesucher das Gesicht auf die Brüstung
und, im Schlußmarsch wie in einem schweren Traum versinkend,
weint er, ohne es zu wissen.

Vor dem Gesetz steht ein Türhüter.
Zu diesem Türhüter kommt ein Mann vom Lande und bittet um Eintritt in das Gesetz.
Aber der Türhüter sagt, daß er ihm jetzt den Eintritt nicht gewähren könne.
Der Mann überlegt und fragt dann,

ob er also später werde eintreten dürfen.

»jetzt aber nicht.«

bückt sich der Mann, um durch das Tor in das Innere zu sehn.

»Wenn es dich so lockt, versuche es doch, trotz meines Verbotes hineinzugehn.
Merke aber: Ich bin mächtig.
Und ich bin nur der unterste Türhüter.
Von Saal zu Saal stehn aber Türhüter, einer mächtiger als der andere.
Schon den Anblick des dritten kann nicht einmal ich mehr ertragen.«

seine große Spitznase, den langen, dünnen, schwarzen tatarischen Bart,

und ermüdet den Türhüter durch seine Bitten.

fragt ihn über seine Heimat aus und nach vielem andern,
es sind aber teilnahmslose Fragen, wie sie große Herren stellen,
und zum Schlusse sagt er ihm immer wieder, daß er ihn noch nicht einlassen könne.

verwendet alles, und sei es noch so wertvoll, um den Türhüter zu bestechen.

»Ich nehme es nur an, damit du nicht glaubst, etwas versäumt zu haben.«

und dieser erste scheint ihm das einzige Hindernis für den Eintritt in das Gesetz.

später, als er alt wird, brummt er nur noch vor sich hin.

bittet er auch die Flöhe, ihm zu helfen und den Türhüter umzustimmen.

und er weiß nicht, ob es um ihn wirklich dunkler wird,
oder ob ihn nur seine Augen täuschen.

der unverlöschlich aus der Türe des Gesetzes bricht.

denn der Größenunterschied hat sich sehr zu ungunsten des Mannes verändert.

»du bist unersättlich.«

»wieso kommt es, daß in den vielen Jahren niemand außer mir Einlaß verlangt hat?«

»Hier konnte niemand sonst Einlaß erhalten,
denn dieser Eingang war nur für dich bestimmt.
Ich gehe jetzt und schließe ihn.«

Der Kaiser – so heißt es –

hat Dir, dem Einzelnen, dem jämmerlichen Untertanen,
dem winzig vor der kaiserlichen Sonne in die fernste Ferne geflüchteten Schatten,
gerade Dir hat der Kaiser von seinem Sterbebett aus eine Botschaft gesendet.

so sehr war ihm an ihr gelegen, daß er sich sie noch ins Ohr wiedersagen ließ.
Durch Kopfnicken hat er die Richtigkeit des Gesagten bestätigt.

– alle hindernden Wände werden niedergebrochen
und auf den weit und hoch sich schwingenden Freitreppen
stehen im Ring die Großen des Reichs –
vor allen diesen hat er den Boten abgefertigt.

einmal diesen, einmal den andern Arm vorstreckend schafft er sich Bahn durch die Menge;
findet er Widerstand, zeigt er auf die Brust, wo das Zeichen der Sonne ist;
er kommt auch leicht vorwärts, wie kein anderer.

ihre Wohnstätten nehmen kein Ende.

und bald wohl hörtest Du das herrliche Schlagen seiner Fäuste an Deiner Tür.

immer noch zwängt er sich durch die Gemächer des innersten Palastes;
niemals wird er sie überwinden;
und gelänge ihm dies, nichts wäre gewonnen;
die Treppen hinab müßte er sich kämpfen;
und gelänge ihm dies, nichts wäre gewonnen;
die Höfe wären zu durchmessen;
und nach den Höfen der zweite umschließende Palast;
und wieder Treppen und Höfe; und wieder ein Palast;
und so weiter durch Jahrtausende;
und stürzte er endlich aus dem äußersten Tor
– aber niemals, niemals kann es geschehen –
liegt erst die Residenzstadt vor ihm,
die Mitte der Welt,
hochgeschüttet voll ihres Bodensatzes.
Niemand dringt hier durch
und gar mit der Botschaft eines Toten.

und erträumst sie Dir, wenn der Abend kommt.